SKY GIRL

41. GOD SAVE THE QUEEN

2010-11-25T19:59:00.008+01:00

Resumen de lo publicado:

Ha llegado la hora:
¡Es la Guerra de las Colonias!

41

GOD SAVE THE QUEEN

–Oh, Dios mío, ¿qué ha ocurrido?
–Tranquilízate, niña, estás en buenas manos. Mi nombre es Doctor Henry Turtle, de la Familia Turtle de la Nación Reptil. Éstos que ves a mi espalda son el Capitán Jack Sparrow y Elizabeth Dove, del País de las Aves.
Pero Ventura Jones se sintió aterrorizada, porque los monstruos que estaban con ella eran animales gigantescos, el primero una colosal tortuga de dos metros de alto, y los demás pájaros con las alas plegadas. Y todos le hablaban en su mismo idioma, y la observaban con inteligencia. Caminaban sobre sus patas traseras, poseían manos hábiles para utilizar instrumentos, e incluso vestían unas ropas escasas.
¿Qué había pasado?
¿Qué clase de pesadilla era ésta?
–Oh… Oh… ¿Dónde… dónde estoy?
–No te alarmes. El viaje en el tiempo puede ser dañino para el cerebro. Al fin y al cabo, sólo eres humana. Te encuentras en el Siglo 24, querida niña. Bienvenida al Mundo del Mañana.

(2034, “Ventura Jones en el Mundo del Mañana”, de la escritora irlandesa Eve Deirdre Jones)

Jueves, 13 de Enero de 2400.
09:25 h UTC.

En el año 2034, la filóloga y escritora irlandesa Eve Deirdre Jones publicó la que sería su obra más conocida: “Ventura Jones en el mundo del mañana”, la historia de una niña inocente que viajaba al futuro y terminaba encabezando una revuelta de animales inteligentes contra una oligarquía de humanos superpoderosos. La novela en realidad era una metáfora de la infancia de abusos y torturas que padeció la propia autora, y que le obligó a inventarse otra realidad mucho más halagüeña, en la que ella era una heroína.
Este cuento aparentemente banal se convirtió en un éxito de crítica y público inmediatos, y catapultó a Jones a la fama y la riqueza más espectaculares. Según todas las fuentes, bien merecidos.

En los últimos años del siglo veintitrés nadie habría creído que los asuntos humanos eran observados aguda y atentamente por inteligencias más desarrolladas que la del hombre y, sin embargo, tan mortales como él.
Que mientras los hombres de la Tierra se ocupaban de sus cosas, eran estudiados quizá tan a fondo como el sabio estudia a través del microscopio las pasajeras criaturas que se agitan y multiplican en una gota de agua.
Y que los responsables de ello eran sus mismos hermanos del Planeta Rojo. Los propios Hombres de Marte que sólo unos años atrás habían nacido en las mismas cunas de la Tierra, en idéntica circunstancia de indefensión y necesidad, como todos los niños humanos. Pero que hoy se habían convertido en malignos demonios de la guerra y el caos, y en su corazón bullía un odio sangriento hacia los pueblos que una vez fueron suyos. La horrenda sed de sangre terráquea, que ya compartían con todos los nativos de las Colonias Espaciales.
La traición había germinado en la Vía Láctea, y sólo hallaría paz cuando el Planeta Madre estuviera convertido en cenizas.
Y mientras, con infinita complacencia, la raza humana continuaba sus ocupaciones sobre el globo, abrigando la ilusión de su superioridad sobre el resto. Es muy posible que los protistas que se hallan bajo el microscopio hagan lo mismo. Nadie supuso que los mundos más jóvenes de la Galaxia constituyeran una fuente de peligro para ellos, o si lo pensó, fue sólo para desechar como imposible o improbable la idea de que pudieran resultarles hostiles.
La historia en realidad había empezado días antes del Trece de Enero, cuando varios observatorios terrestres captaron de modo fortuito unos extraños movimientos de naves sobre la superficie marciana. No eran los típicos viajes organizados con reclutas escogidos por las afamadas Academias Militares del Dios Marte, ni transportes de mercancías en grandes buques refrigerados, ni técnicos de reparaciones de la Puerta Espacial, ni estudiosos del Cinturón de Asteroides. No. Eran naves desconocidas, pequeñas y de increíble movilidad, ligeras a pesar de unas grandes sombras oscuras bajo las alas, que los astrónomos que tuvieron acceso a aquellas imágenes (todos ellos civiles) no supieron interpretar adecuadamente. Por suerte, lo que sí hicieron fue transmitir esos datos a las autoridades científicas pertinentes, que se los cedieron con amabilidad a los Gobiernos a los que pertenecían.
De modo que en apenas cinco o seis minutos terrestres, los políticos sabían ya de los insospechados movimientos de naves desconocidas en Marte. En tal caso, ¿por qué el ataque les pilló tan de sorpresa?
La Tierra había notado ya que las Colonias estaban moviéndose sin su permiso, y fue en varios puntos del globo que esa información empezó a ser transmitida, igual en el telescopio del Observatorio Lick (en la cima del Monte Hamilton, junto a la ciudad de San José, en la Nación de California), como en el Observatorio de la Costa Azul (en lo más alto del Monte Gros, en Niza, Provincia de Francia, Nilidia), o en el observatorio privado de la Isla de Java (propiedad de un misterioso grupo de influencia social y política en el mundo llamado Conferencia Retinger, del que nunca se supo mucho). Y es tal vez por esa desunión de los Gobiernos de la Tierra que ninguno dijo nada al otro de lo que había descubierto en Marte, y así los bien organizados militares provenientes de las Colonias no encontraron oposición alguna a la invasión, hasta que ya no pudieron evitarlo. América y Nilidia se hallaban en plena Segunda Guerra Fría, los Retinger iban por su cuenta aprovechándose de todos…
El desastre estaba servido.
Tal vez el único que supo prever la magnitud del horror, y por ello se convirtió en protagonista directo, aunque nadie quisiera escucharle, fue el misterioso sir Michael Hawksmoor. Holoandroide nacido en Colonia, arquitecto venido a menos, antiguo Duque de Colonia expulsado por supuesto espionaje durante la Guerra, y ser renacentista donde los haya, este valiente al que el Gobierno del Reino Unido premió por sus contribuciones (término que puede incluir desde edificar catedrales, como había hecho, hasta asesinar a enemigos por decreto, lo cual nunca se supo), vivía en esa época en un castillo abandonado a las afueras de Newcastle, donde hacía décadas que no era visto por nadie. Su existencia se limitaba a la revisión de viejos diseños arquitectónicos (en especial los del genio cuyo nombre asumió, y que le martirizaban en sueños con esas radicales imágenes paganas, con su virtuosismo y a la vez sus arcanos trazos de oscura influencia, de la que él sabía bastante).
Hawksmoor, que durante la Guerra de Independencia del Reino Unido había entregado a Guillermo V documentos conflictivos del Gobierno de Colonia, y que por ello fue desterrado y privado de derechos; Hawksmoor, que no halló más refugio en el Cosmos que el que pudieran brindarle sus nuevos amigos ingleses, y de paso algunas antiguas logias desahuciadas, como él mismo; Hawksmoor habría de jugar un papel central en la llamada Invasión del Reino Unido, y en el porqué y cómo se iba a realizar ésta. Aunque de haberlo sabido, por Dios que habría insultado con malos modos al que lo dijera.
Aquella noche en cuestión, el holoandroide revoloteaba por las gigantescas salas vacías de su castillo, rodeado de las siluetas colosales del Edificio Clarendon y la Abadía de Westminster, cuyas efigies no le otorgaban descanso ni de día ni de noche, y trataba sin éxito de averiguar sus secretos más ocultos, sus verdades paganas.
En ese momento recibió un aviso de su criado.
–Sir Michael, tiene una llamada entrante del profesor Brahe, del Observatorio de Uraniborg, en la Isla de Ven, Suecia.
No dejaba de resultar curioso que una máquina como Hawksmoor tuviera a otras máquinas inferiores como criados, por mucho título nobiliario de la Reina que ostentase. Pero a él le parecía de lo más natural, y hablaba con ellos como un dios a sus acólitos.
–Pásamela.
–Sir Michael, ¿es usted? ¿Puede oírme?
–Claro que soy yo, Adan. ¿Por qué me molestas a estas horas? Ya no pertenezco al Gobierno Nilidio, hasta perdí la nacionalidad. ¿No tienes alguna galaxia lejana en la que perderte y dejarme tranquilo?
–Sir Michael, tiene usted que escucharme. Ha ocurrido algo gravísimo, y nadie quiere hacerme caso. He descubierto unos movimientos hostiles sobre la superficie de Marte, naves pequeñas sin identificar con armas de un poder increíble. Cohetes, misiles de alta potencia, e incluso unos cañones de un tamaño nunca visto con los que no sé lo que pretendan disparar. Ya he hablado con el Ministerio de Ciencia de Nilur, pero ellos no le dan importancia. No quieren creerme, porque usted sabe como es este país... A la gente como usted y como yo no se nos tiene muy en cuenta por parte del Estado... Así que no me queda más remedio que echar mano del único que puede hacerme caso.
–Adan... ¿Qué te hace pensar que tú y yo somos iguales en algo? Y no me digas que ambos somos holoandroides, porque eso me importa más bien poco.
–Sir Michael, no puede usted rechazarme también... ¿Es que no va a recibir consuelo… el hijo de la viuda?
Y Hawksmoor quedó petrificado. La vieja petición de la francmasonería. El hijo de la viuda. La referencia a Hiram Abif, el mítico constructor del Templo del Rey Salomón, hijo de una viuda de la Tribu de Neftalí, cuya muerte representa todos los males del mundo: la ambición, el fanatismo y la ignorancia (1).
Era eso a lo que Brahe se refería, no al hecho de que fueran holoandroides. Respiró hondo, y supo que si fuera humano ahora mismo estaría tragando bilis.
–De modo que es así como quieres llevarlo, Adan. Me forzarás a que te ayude, aunque no me guste ni lo considere oportuno. Eres patético… Pero no tengo más remedio que ayudarte, por mis viejas asociaciones con la Logia. Muy bien. ¿Qué es lo que quieres que haga?
–Que vea las imágenes, sir Michael, solamente eso. Le juro que le convencerá sólo con un vistazo.
–Bien. Bien, mándamelas.
Y al mover una mano transparente hizo que la Westminster original volviera al recuerdo de los tiempos pre–Independencia (antes de que los nilidios se dieran el gusto de volarla en pedazos), y su lugar fue sustituido por la superficie horadada del Planeta Rojo. Por el movimiento rítmico de tropas entrenadas, y la vida orquestada por las manecillas de un reloj. Pero en un rincón, lejos de la visión principal de la imagen, unas pequeñas sombras esquivas no iban al compás del resto del mundo, sombras armadas hasta los dientes y apuntando a la Tierra. Naves de guerra, ligeras y rápidas, seguidas por otras más grandes que les servían de avituallamiento. Y lo peor no era eso, sino los gigantescos cañones de un kilómetro de largo, con bocas tan grandes como volcanes a punto de erupción, e igual de oscuras. ¿Qué clase de proyectiles podían lanzar aquellas cosas? ¿Qué magnitud de horror estaban dispuestos a liberar?
Y fue entonces que de pronto se vio una gran luz en el área que correspondía a los cañones, y a su alrededor una nube de gas incandescente que se movía a gran velocidad en dirección a la Tierra. Hawksmoor lo comparó mentalmente a una brutal llamarada que enviasen desde el planeta con la violencia súbita con que escapa el gas de pólvora de la boca de una pistola, de una de aquellas viejas reliquias de siglos pasados. Esta frase resultó singularmente apropiada.
Y fue entonces cuando por primera vez sintió un escalofrío.
–Pero... Pero, Adan... ¡Esto es atroz!
–¡Exactamente, sir Michael, es lo que intentaba decirle! ¡Marte prepara una guerra contra nosotros, y nadie me quiere escuchar!
–Has actuado bien. Las autoridades deben ser informadas de esto de manera inmediata. ¿Comprenderás que avise antes a los gobernantes del Reino Unido? Tú ya lo has intentado con Nilidia, y el éxito ha sido escaso.
–Por supuesto, sir Michael, haga lo que deba. Al fin y al cabo, si su país se previene contra Marte, el mío no tardará mucho en hacerlo.
–Eres un buen hombre, Adan, y de lo más generoso. Si por mí fuera, hasta te merecerías una medalla.
–¿Yo? ¿Una... Una medalla? Oh, por Dios, sir Michael, no se burle de un pobre científico de Casta C.
–No hay castas ya entre nosotros. Tu contribución ha sido infinita, amigo mío. Deja esto en mis manos, y mal se ha de dar para que no te consiga esa medalla.
–Oh, oh… ¡Gracias, sir Michael! ¡Muchísimas gracias, de verdad! Sabía que no me equivocaba al hablar con usted. Sabía que era un gran hombre, como todos dicen… Oh, oh… Le juro que si pudiera llorar, ahora mismo estaría lleno de lágrimas.
–No seas tonto, yo me ocupo de todo. Me quedo estas imágenes y se las pasaré al Gobierno. En cuanto sepa algo, te llamo, ¿de acuerdo?
Y cortó. Y al ver de nuevo la monstruosidad que había tan cerca, sólo pudo mascullar un insulto.
–Pobre idiota. Ha tenido en sus manos la información más terrible de los últimos siglos, y habré de ser yo quien se lo quite en su cara. Como un niño al que se roba un caramelo. Casi… Casi es algo cruel.

Pero lo que Hawksmoor desconocía, tan seguro de sí mismo y tan ufano que no veía más que el abuso, era que aquella información estaba maldita. Que en ninguna de las redes de contacto del Gobierno habría de ser bien recibida, y que sus defensores serían tachados de mentirosos e incluso de revolucionarios. Primero lo intentó en el MI5, y le llamaron necio, demente e impostor. El MI6 lo calificó de absurdo inventor de falacias, la Marina Real de estúpido o manipulador, y la RAF le aconsejó que se retirara. No había sido un comienzo muy halagüeño.
Colgó las imágenes en varios foros de actualidad, y al instante se las rechazaron por presumiblemente falsas. Las envió a una serie de expertos con los que había trabajado anteriormente, y ninguno se las creyó en absoluto. Finalmente las pegó en un virus replicante que extendió por la limitada Holo–Red Británica, y a los dos segundos recibió una llamada del Ministerio de Defensa.
–¿Sir Michael Hawksmoor? ¿Tiene un momento para que hable con usted?
–Desde luego. ¿Por fin han hecho caso a mi archivo de datos?
–Oh, es por eso por lo que le llamo. Mi nombre es Numa Nigerio, y trabajo para el Departamento de Investigación de Quintacolumnistas. Y sí, he hecho caso a su archivo de datos.
–Oh… Bueno, no es exactamente la persona que…
–Oh, no, sir Michael, soy exactamente la persona que iba a hacerle caso. ¿Qué imaginó que iba a conseguir con esto? ¿Fama? ¿Dinero? ¿Un puesto en Whitehall al lado del Primer Ministro? Veo que no entiende mucho de nuestro Gobierno.
–Le juro que lo que he mandado es cierto, señor Nigerio, y puedo demostrárselo. Me lo envió un antiguo amigo danés que lo ha contemplado por sí mismo.
–Oh, sí, el profesor Adan Brahe, Director del Observatorio de Uraniborg, ya hemos rastreado el origen de esas imágenes que… tan amablemente nos ha cedido usted, sir Michael. El problema no es que no sepamos de dónde proceden… sino que no nos fiamos de ninguno de los dos.
–¿Cómo que no? ¡Por amor de Dios, el Rey Guillermo en persona me concedió un título de Caballero! ¿Qué cree que está usted haciendo?
–Mi trabajo, sir Michael, justamente el trabajo por el que me paga nuestro Gobierno: desconfiar. Usted difunde un virus auto–reproductivo con un vídeo en el que nuestros aliados de Marte fabrican en secreto naves de guerra que luego pretenden utilizar contra la ONU… Un vídeo que le ha mandado un importante astrónomo de una nación enemiga. ¿Y espera que me lo trague a la primera?
–Yo no pretendo que se lo trague, pero al menos…
–Al menos nada. Yo le diré cómo va a ir esto. Las imágenes quedan en nuestro poder, y el Departamento ya se ha encargado de borrar todas sus copias. Usted se estará calladito y evitará meterse en más líos en el futuro, y sobre todo evitará mantener comunicación con científicos extranjeros y divulgarlo a todas las agencias de espionaje de este país. ¿Lo ha comprendido?
–Sí… Sí, desde luego.
–Y creo que estoy siendo bastante benévolo, sir Michael. En estos momentos no andamos muy sobrados de arquitectos holoandroides con el título de Caballero. En otra época ya sabe usted que se habría enfrentado a consecuencias mucho… mayores. Incluso teniendo en cuenta con quién estuvo casado.
–Ya. Bien. Gracias.

Y así fue como la contribución de Michael Hawksmoor a la Invasión del Reino Unido llegó a su fin, o al menos la contribución oficial. Había puesto todo de su parte en un vano intento de alertar a los suyos, y los suyos lo habían repudiado. Tenía las mejores intenciones al llamar a una puerta tras otra, a un organismo tras otro para avisarles del horror… y el Reino Unido lo había desechado como imposible. Y el horror se había convertido en seguro.
Era como esa vieja frase de Sertillanges, la que aparecía en esa película olvidada de muchos siglos atrás: “El mejor truco que el diablo inventó fue convencer al mundo de que no existía”.
Y desde luego Marte había hecho bien sus deberes.

Boletín informativo:
Esta noche ha dado comienzo el tan esperado viaje oficial de la Reina Victoria II y su hija la Princesa Diana a la Nación de Australia, que supone la proclamación de lo que se ha llamado “El Primer Día del Retorno de la Commonwealth”. Tal y como este lema indica, la Soberana firmará un acuerdo mutuo de colaboración con los primeros doce Jefes de Estado dispuestos a unirse a ella, en lo que parece la creación de la fuerza política más impresionante desde el nacimiento del Imperio de Nilidia. Por ahora son trece las naciones implicadas en este proyecto, y no son pequeñas precisamente: Antigua y Barbuda, Australia, Bahamas, Canadá, Chipre, Jamaica, Malta, Mauricio, Nueva Zelanda, Papúa Nueva Guinea, Reino Unido, Trinidad y Tobago, y Zambia. Su poder en el seno de las Naciones Unidas se prevé considerable, y la Reina Victoria lo sabe. Ésa es la razón de la exultante alegría que podía traslucirse hoy durante la cena con el Presidente de Australia, en perspectiva de los acuerdos a los que se espera que lleguen mañana. Según la Monarca ha declarado: “Hoy es el primer día del retorno a la grandeza en el mundo, y en concreto a la grandeza de la Corona del Reino Unido”.

En los primeros meses de 2078, y tras la finalización de la Guerra de Independencia del Reino Unido que otorgó el poder sin concesiones al nuevo monarca Guillermo V (y al brazo más extremista de la derecha británica), el recién nombrado Primer Ministro (y Líder del Partido Nacional) Roger Commonly se entrevistó con la autora de novelas Eve Deirdre Jones. La idea del Partido era “fichar” a Jones como imagen oficial para ganar apoyos internos y externos, aprovechándose de la enorme fama ganada por ésta para reivindicar su Gobierno militarizado. Por supuesto, la escritora irlandesa se negó al principio, tanto por su manifiesto pacifismo como por la opresión aumentada que estaba llevando a cabo el Partido Nacional sobre las viejas aspiraciones independentistas irlandesas. Jones era una convencida activista pro–independencia de Irlanda, y nada se veía más lejos en aquellos tiempos oscuros que la posibilidad de recuperar una mínima autonomía política en su país.
Sin embargo, la negativa de la escritora no impresionó mucho a Commonly.
–Ummm… su currículum es impresionante, señora Jones –dijo el Viejo Perro de Leeds–. Sin embargo… compruebo aquí algunas ideas realmente… peligrosas en sus novelas.
–¿Peligrosas? ¿A qué se refiere?
–¿No es obvio? Animales inteligentes que se rebelan contra humanos despóticos. Una niña inocente que se vuelve líder de la revuelta. Habla usted de la Guerra de Liberación, por supuesto.
–Bueno… no. En realidad no. Lo escribí mucho antes de que ustedes se levantaran en armas contra Nilidia. Y si hablo de algo es de mi propia experiencia. De mi niñez. Es del dominio público a qué me refiero.
–¿No habla de nosotros? Entonces… ¿está hablando de alguna otra revolución futura? ¿De alguna que tal vez… vaya a auspiciar usted misma?
–¿Cómo? ¿Qué me está diciendo? No quiera reinterpretar la novela. “Ventura” es lo que es, y ya lo sabe todo el mundo. No tiene lectura política, sino vital. Es una lectura de mi propia vida, únicamente.
–Ah, señora Jones, ahí es donde se equivoca. Estamos en un momento clave de la Historia del Mundo, y por desgracia… todo tiene una lectura política. No se olvide nunca de eso. La única diferencia es si esa lectura política la incluye entre los amigos o enemigos. ¿Sabe ya a lo que me refiero?
–Intenta presionarme para que me una a ustedes.
–Intento presionarla para que busque aliados. No crea que la guerra ha terminado porque ya no se oigan tiros. La guerra de verdad empieza ahora, y no va a ser bonita. Va a ser una lucha de británicos contra británicos, ya no por lograr la independencia de Abdel Haqq, no, eso ya lo hemos conseguido. Ahora lo que buscamos es el orden, que traerá prosperidad a la Nación. ¿Quiere usted ser parte de ese orden, señora Jones?
–¿Y si no quiero?
–Oh, vamos, no me haga convertir esto en una amenaza, sabe que no lo es. Yo lo único que intento es advertirla. Van a ocurrir cosas muy malas en este país, y es mejor estar en el bando de los ganadores que en el de los derrotados.
–¿No se puede ser neutral? ¿Simplemente neutral?
–No, señora Jones, no se puede ser neutral. Nada en esta vida es neutral. O se está en un bando o en otro. O se gana o se pierde. Está en su mano elegir, eso no lo puede hacer nadie por usted. Tiene hasta mañana.
Y así fue como Deirdre Jones empezó a tener miedo. Miedo de aquéllos que habían empezado a gobernarla. Miedo de que otros decidiesen por ella, y que su negativa ocasionara represalias. ¿De qué era capaz Roger Commonly? ¿La mataría si rechazaba la oferta? ¿Ordenaría que la torturasen? ¿O simplemente la obligarían a abandonar el país?
Ni ella misma sabía qué le iba a decir mañana. Romper con todos sus ideales, con su vida perfecta llena de libertarismo y camaradas, de “Mujeres por la Democracia” y la bandera tricolor… Irónico. En la bandera tradicional de Irlanda (que también usaban los nacionalistas norirlandeses como Jones), la franja verde representa a la facción católica del país, la anaranjada a los protestantes (también llamados orangistas), y la blanca (en el centro) a la paz que algún día se esperaba que hubiera entre ellos. Por desgracia, esos colores habían provocado a lo largo del tiempo mucha más desunión que otra cosa, y ahora la única oficial volvía a ser la Union Jack. Y que nadie se atreviera a llevarles la contraria.
Lo irónico del asunto es que Deirdre Jones sí que confiaba realmente en que ese día llegase… pero no con violencia, ni por coacciones. La unidad por la fuerza no es más que tiranía. Podía haber funcionado con el Mariscal Tito, pero aquello era el Reino Unido, por el amor de Dios.
No tomó una decisión en firme hasta que llegó a casa, y su hijo salió a recibirla. Y todos sus viejos ideales fueron revueltos por una sola y simple frase:
–Hola, mamá, ¿dónde has estado? ¿Por qué tardaste tanto?
Al día siguiente aceptó la propuesta de Roger Commonly, y el Partido Nacional la premió con un puesto: Directora de Educación Doctrinal del Ministerio de Cultura.
Irónico.

Boletín informativo:
Hoy a las 8 a.m. hora de Greenwich se han abierto los más de doscientos mil colegios electorales del Reino Unido, donde se espera la visita de los casi cien millones de habitantes censados en nuestra nación. La participación se calcula masiva, recordando las cifras de sólo un 0.02% de abstención en los últimos comicios de hace cuatro años. A estas elecciones se presenta un total de cuatrocientos ochenta candidatos para justamente la mitad de cargos de responsabilidad en nuestro Gobierno, por lo que los expertos de opinión valoran que se producirá un gran relevo en la cabeza de los principales Ministerios. El Primer Ministro y Líder del Partido Frente Nacional Británico, el señor Roger Commonly, acudió esta mañana muy temprano a cumplir con las urnas, hasta donde llegó caminando junto al Ministro de Hacienda desde la residencia de ambos en Downing Street. A la salida compareció ante nuestras holo–cámaras y resaltó, según sus propias palabras, “la robusta salud de nuestra democracia, que bajo el paraguas conciliador del Partido ha encontrado la verdad detrás de las elecciones: que lo importante es que no existan partidos, sino personas individuales a los que se pueda conocer, y admirar”. De este modo, se cumplen ya muchos años de la desaparición del bipartidismo a favor del mucho más estable sistema democrático monárquico monopartidista electivo del que disfrutamos. En una hora, Georges Remi nos traerá los primeros resultados oficiales.

Fue apenas una hora después de la llamada del espía Numa Nigerio cuando la Tierra tuvo noticias de la explosión que había observado Hawksmoor.
Empezó como una estrella fugaz en dirección hacia el este, de aspecto lejano y brillante, volando sobre Winchester con una cola verdosa y un núcleo en llamas, y fue precisamente esta imagen inocua lo que hizo que nadie se preocupara por él lo más mínimo. Ni cuando pasó por encima de sus cabezas, ni cuando los atronó con su chirrido amargo y estridente, ni cuando cavó un hoyo profundo entre árboles prendidos, en campo abierto entre los pueblos de Horsell, Ottershaw y Woking. Tal fue la poca desconfianza que provocó el asteroide que, incluso habiendo sucedido todo esto, el Gobierno Británico no pensó en mandar más que a un poco nutrido grupo de científicos con aparatos, en vez de armas y fuego a discreción como habría sido necesario.
Otra razón más de que les pillaran por sorpresa.
Y allí se aventuraron los tres pobres infelices, contemplando el agujero incandescente con sus pantallas y sus visores electromagnéticos, sólo para darse cuenta de que no entendían lo que era aquello. El profesor Owen Richards, enviado a investigar el fenómeno por el Real Observatorio de Greenwich junto al antiguo cosmonauta muerto Arnold Rimmer y la MI5 del Gobierno Jennyfer Lewis. Sus posibilidades nunca fueron muchas.
El objeto en cuestión había dejado a su paso un largo reguero negro y ancho, como una lengua de muerte, y en todos los lugares que había tocado no volvería a crecer nunca la vida. Como un presagio. La línea oscura de su trayectoria había cavado un gran túnel bajo la tierra fértil del corazón de Inglaterra, en cuyo final se ancheaba hasta convertirse en un amplio redondel quemado que todavía despediría llamas muchas horas después de su caída. El objeto se había estrellado en una de las áreas más rurales y menos desarrolladas del país, como si eso también fuera una estrategia predeterminada. Y allí que bajaron los científicos, protegidos con sus auras anti–radiación y sus campos de energía refrigerante, tan tranquilos como si fueran a tomar el té de la tarde en Picadilly Circus. El catedrático analizaba el objeto con sus ondas electromagnéticas, la espía acordonaba la zona para evitar que los aldeanos de la Reserva pudieran aproximarse, y mientras, el viejo piloto holoandroide enviaba los datos al Cuartel General de la Agencia Excalibur, a la que todos pertenecían. El organismo encargado de la vigilancia y actuación ante sucesos inexplicables, lo mismo un complot terrorista de agentes dormidos, un ataque de maniquíes asesinos que cobraran vida de forma misteriosa, o una estampida de Tyrannosaurus rex por la Catedral de Santa Ana. Cualquier cosa, cualquier lugar, cualquier momento.
Algo muy británico, en todo caso.
Y al fin, semienterrado bajo una capa de arena negra y los restos de un abeto que sepultó en su caída, los miembros del equipo dejaron a la luz el objeto. Incandescente, rojo hasta un punto casi blanco, su forma cilíndrica y su piel suave con escamas de bronce denotaban que en ningún caso era un asteroide natural. El sabio pasó las manos sobre la superficie brillante, y descubrió algo que le llenó de un miedo atroz: símbolos marcianos. Bajorrelieves de dioses y hombres llamando a la Fortuna en su tarea, los rezos de un culto más viejo que su propia vida. Y supo que no era él quien tenía que estar mirando aquello.
–¡Alejaos! –gritó a su equipo–. ¡Es una trampa!
Pero ya no pudo hacer nada al respecto, ni él ni nadie del abundante grupo de mirones que se habían congregado en torno al hoyo.
La temperatura del objeto disminuyó a una velocidad casi imposible, rodeado de campos de fuerza que drenaban el calor hacia la atmósfera. A la vez empezó a desenroscarse uno de los extremos del cilindro, y en segundos cayó a tierra una especie de gruesa tapa de metal que lo había cubierto hasta entonces. Y de la cavidad circular emergió una criatura.
Los mirones se estremecieron presas del pánico, y un terrible suspiro cruzó la multitud como el fuego. De algún modo, todos habían esperado ver salir a un hombre, quizá algo diferente de los terrestres, pero en esencia un ser como los humanos. Y al advertir de pronto los horrores sin forma que habían cruzado el espacio en el cilindro, no pudieron sentir más que repulsa. Un asco y una náusea profundos que nacían en lo más puro de sus almas Casta E, en su estómago venido a menos, en sus ojos aterrados. Miraron al hueco negro por el que emergían los monstruos, y tal y como dijo Nietzsche, “cuando el hombre se asoma al interior de un abismo, el abismo se asoma también al interior del hombre”.
Y los monstruos dominaron la Tierra.
–Oh, Dios mío, ¿qué es eso? –gritó una pobre aldeana de Chertsey.
–¡Se mueve reptando! –decían los niños de Chobham–. ¡Es como una serpiente gris, pero enorme!
Y así era, en efecto, pero mucho más extraño incluso que eso, pues lo que avanzó desde el oscuro interior del proyectil hueco fue un larguísimo tentáculo bañado en fluido viscoso, algo como un dedo repugnante de babas grisáceas. Sus movimientos eran lentos y rítmicos, como si estuviera probando la capacidad de sus músculos bajo el sol brillante y la gravedad de la Tierra. Su avance era seguro a pesar de la duda inicial, y pronto le siguió otro hermano exactamente igual al primero. La multitud quedó paralizada, inundada de un pavor ancestral como una pesada losa lanzada sobre su pecho. Y al ver a esa multitud petrificada en el borde del agujero, los mismos científicos que trataban de huir se giraron para ver ellos también a la criatura, justo a tiempo para el instante en que asomaron sus ojos.
Sus ojos.
Dos infinitos pozos de una maldad tan vieja como el mismo suelo por el que se arrastraban. Dos faros negros tan potentes que aquéllos que los observaban no tuvieron ya más vida que la que ellos quisieran marcarles. Dos horrores alienígenas, basados en los mismos monstruos que forman las pesadillas del hombre.
Y la multitud los observó petrificada.
El ser, cuya apariencia cefalópoda no le suponía un problema para moverse sobre la tierra de Horsell, también los miró con esos ojos crueles, y al instante brotó de su vehículo un potentísimo rayo calórico que los desintegró a todos. Bajo un refulgente humo verdoso y un zumbido intenso, era como una espantosa ola de fuego invisible que cayó sobre los cientos de mirones que circundaban el cohete, y al segundo su piel empezó a hervir y deshacerse, sus ojos se licuaban en las mismas órbitas, los tendones ardían como fogatas de otoño, los huesos caían ennegrecidos. Los primeros en morir fueron justamente el profesor Richards y Jenny Lewis, que trataron de alejar a la multitud para evitar una masacre, pero lo único que consiguieron fue adelantarse a los demás en el Paraíso. Y el holoandroide Rimmer tuvo que ver cómo todo su equipo era esquilmado, cómo sus viejos amigos perecían en segundos sin saber ni por qué, y sin tener capacidad para llorarlos.
Y de igual modo el bosque empezó a ser consumido por altísimas llamas rojas que nacían de pronto, destruyendo al paso del rayo calórico las preciosas estampas de la campiña inglesa. El monstruo paseó su mirada asesina por los restos de los primeros humanos que había conocido, y de su mundo, y lo único que sintió por la matanza fue un enorme, enorme placer.
“Los aparatos funcionan. Este planeta ya está conquistado”.
Volvió al interior del objeto, que en un principio había sido proyectil y cohete al mismo tiempo y, sin que la presencia de Rimmer le inquietara, a una sola orden mental suya todos los aparatos empezaron a transformarse. Los metales se doblaban, el calor era intenso, y las computadoras fluían bajo sus tentáculos grises como si estuvieran hechas de gelatina. La obra cruel de una inteligencia malévola. Un minuto después la criatura salió por fin del agujero que había cavado, y ya no viajaba en una nave espacial, sino en un engendro más propio de los negros abismos del Infierno.
Y hasta las cámaras voladoras del Gobierno parecían aterradas a su paso, mientras en el camino al noroeste de Chertsey caía un segundo cilindro.
Y de todo esto fue testigo Michael Hawksmoor.

El bueno. El malo. La víctima. El otro bueno. Todas las respuestas en una noche increíble, donde culminan cien años de serie ininterrumpida. El sábado a las 22 horas GMT, John Locke y Benjamin Linus se enfrentan a la mismísima líder de la Hermandad de la Luna Llena, la misteriosa Pandia que lleva meses sacrificando periodistas en los bajos fondos de Nuevo Londres. Este sábado, capítulo final de “Hermanos y policías”. Emisión simultánea en inglés para todo el territorio de la Commonwealth. No te lo pierdas.

Durante muchos años, lo que Deirdre Jones sintió por Roger Commonly fue miedo. El nuevo Estado policial e intervencionista del Reino Unido había adquirido un poder tan inmenso que nada se escapaba de sus ojos cotillas, de sus permanentes escuchas holofónicas y sus cámaras voladoras. Diminutos robots del tamaño de guisantes zumbaban como moscas traviesas en las multitudes de calle, grabando y transmitiendo sus actos y palabras en un arco de 360º, inmortalizando sus delitos, dejando claro quién era quién en cada acto. Los buenos y los malos. Culpables e inocentes. Los ojos de un país malintencionado.
Pero si por algo se hizo famoso Commonly fue por la creación de un cuerpo de Policía Interior especialmente cruel con los disidentes, autorizados a matar si era necesario, y capaz de las mayores atrocidades para lograr su fin: evitar las ideas independientes y el comportamiento autónomo. Bajo el nombre de MI5 (que recordaba a viejas épocas felices, y al mismo tiempo hacía obvia su naturaleza claramente militarizada), estos hombres fríos e insensibles tenían como trabajo sacar a familias enteras de su casa en plena noche, torturarlas hasta obtener la información del enemigo, y luego si hacía falta liquidarlas. Había MI5s destacados en las plantas de producción sistemática de fetos, otros se encargaban de destruir los documentos que pudieran alejarse de su doctrina (a veces sólo libelos de algún revolucionario, a veces obras literarias de siglos de antigüedad), y los más importantes de todos daban clase en Oxford.
La vida se regía por la disciplina más total, por el sometimiento y la deshumanización. Había que acatar las órdenes, había que servir al Gobierno como si de un Dios se tratase, y por medio del sacrificio se obtendría la felicidad. Trabajar para el Estado. Vivir por otros, sin los otros.
Y Deirdre Jones sintió un miedo horrible. Miedo de apartarse de la doctrina del Líder, y de que eso le ganara una reprimenda. Miedo por sí misma, por el dolor físico que podían infligirle, pero miedo también por su familia, su marido y sus hijos, con los que vivía en una formidable hacienda en Jones (antigua Northumbria). Miedo porque los separaran, como había ocurrido con tantas familias, y que ellos sufrieran por algo que hubiera hecho Deirdre.
A los Coipel los separaron en campos de concentración, y a cada uno le dijeron que si no hablaba matarían al resto de su familia. El problema es que se habían equivocado de casa, por lo que no tenían absolutamente nada que contarles, y los asesinaron a todos por negarse a hablar. Lástima. Bajas de guerra.
Sebastian Shaw, Cabeza del Condado de Shaw (antiguo Warwickshire), era el señor feudal de una exclusiva organización secreta de importantes hombres de negocios, cuyas decisiones estaban poniendo contra las cuerdas al servicio de transporte por aeropista. Los MI5s secuestraron a todos y les obligaron a trabajar para el Gobierno. Shaw juró lealtad al Líder, pero por si acaso, como ya había traicionado al Reino Unido una vez, prefirieron castrarlo para hacer obvias sus intenciones. Nunca volvió a organizar un complot.
Una de las leyendas más antiguas del país era la del famoso monstruo del Lago Ness, en Escocia. Nunca se supo realmente si aquella historia era cierta, pero las malas lenguas dicen que el Departamento de Investigación del MI5 creó un monstruo nuevo con ingeniería genética y arrojaron a sus fauces a unos pocos intelectuales. El número de desaparecidos en Escocia fue en progresivo aumento durante doscientos años.
De forma que enseguida Deirdre Jones tuvo miedo. Un frío que se calaba en los huesos y no le permitía respirar. Una sospecha continua de todos. En cualquier momento podían echar abajo su puerta y llevarlos presos, y cometer en sus cuerpos las mayores atrocidades que imaginen. No había un lugar seguro ni un solo inocente, siempre podían acusarlos de algo y demostrar que lo habían hecho. ¿O es que existe un solo hombre en el mundo que sea por completo inocente?
Hasta una noche en que habló con su doncella.
Estaba reunida con su marido y sus hijos frente a la chimenea del salón principal de su castillo, el que le había concedido la Reina Victoria II junto al título de Condesa de Jones (y la potestad sobre los territorios comprendidos entre los ríos Tees y Tweed). La tierra y las posesiones que le otorgaron por su enorme fama literaria (y como es lógico por la contribución realizada tantos años al Partido). Lo mucho que podía perder en un segundo.
Y aquella noche la criada se permitió el lujo de abordarla.
–Se… Señora Jones… ¿Puede concederme el hablarle un momento?
–Bueno… No es muy ortodoxo, pero… sí. Dime, ¿qué ha sucedido?
–Es sólo para agradecerle todo lo que usted hace por nosotros, por el país. Sé que es alguien importante dentro del Frente Nacional, y le doy las gracias por eso. Si no fuera por el Gobierno…
–¿Cómo? ¿Me estás hablando en serio?
–Desde luego, señora. Todos nosotros nos debemos al Gobierno, cada uno en la medida de sus posibilidades, y usted tiene el honor de servirle desde un puesto de gran responsabilidad. Debe de sentirse muy afortunada.
–Bueno… Tanto como afortunada… No sé si más bien no sea como una maldición.
–Oh, no se ría de mí, sólo porque sea una pobre robot sin cultura. El Frente Nacional es el mayor regalo que ha podido tener el Reino Unido, y no sé cómo vivían antes de la Liberación. Este país nunca ha tenido tanta felicidad como ahora.
–Pero, ¿cómo puedes decir eso? ¿Y la libertad, y los derechos? ¡Nos han convertido en esclavos!
–Señora… Discúlpeme, pero yo soy de Casta E… Nosotros ya nacemos esclavos. ¿Qué más da cómo se nos llame? Antes de la guerra seríamos lo que le decían “clase baja”, y antes “obreros”. Lo de los derechos es algo que sólo les prometen a ustedes.
–¿Pero tú no querrías tener más derechos? ¿Vivir mejor?
–Mire, yo ya he asumido que mi destino en la vida es servir, es para lo que me fabricaron, y no busco nada más, ni tampoco espero que mis hijos hagan otra cosa. Los E no tenemos derecho a hablar con otras Castas, ni podemos votar u opinar de nada. Los E sólo trabajamos, y el único alivio que nos queda es saber que el Estado funciona mejor gracias a nosotros. La mayor virtud del hombre es el buen servicio a los demás. Ya lo dice la Iglesia. Pues entonces no hay nadie mejor que los Casta E, porque servir es nuestro destino.
–Dios… Te han vendido una historia muy cruel.
–Con todo el respeto, señora: quizá se la hayan vendido a usted. La libertad es algo demasiado valorado, pero en la realidad no sirve para mucho. El Reino Unido es fuerte, la economía se mantiene estable como nunca fue, y podemos dar de comer a nuestros hijos y vestir dignamente de acuerdo a lo que nos corresponde. No se engañe, señora: ¿de qué me serviría a mí votar o hablar con ustedes de política? Mis necesidades básicas y las de mis hijos están plenamente cubiertas, y vivo mil veces mejor que cuando había tantas urnas y tantos derechos. Ya iba siendo hora de que algún político dejara de hablar de más derechos y empezase a hablarnos de deberes.
–Bueno… Yo…
–Por eso le doy las gracias, porque sé que usted tiene parte de responsabilidad en eso, y quiero que sepa que hacen lo correcto, y que lo valoramos. Podemos ser lo más bajo de esta sociedad, señora, pero no somos tontos. Recordamos bien los tiempos de esa “maravillosa” libertad, y fuimos nosotros mismos quienes aceptamos perderla. Mientras nos garanticen las necesidades básicas, lo demás se puede sacrificar.
–Si… Si tú lo dices…
–Piénselo, señora. Y considérese afortunada. Yo desde luego lo sería.
–Sí… Sí, claro… Gracias. Gracias… Eeeehh… ¿Cómo te llamas?
–Oh, no importa, señora. No vamos a volver a hablar nunca. Llámeme solamente “criada” como hasta ahora, y yo acudiré a lo que usted necesite. Sólo quería contarle lo que pienso de usted.
–Bien… Bien… Gracias.
Y desde ese día Deirdre Jones dejó de ver a Commonly con miedo… y por una vez empezó a sentir respeto. E incluso un poco también de privilegio.

Gracias, Charles. Esta mañana hablaremos de la guionista Norah Moore, que presenta en la Feria del Libro de Londres su último ciber–cómic, “Demiurgo”, un éxito inmediato de crítica y público. La obra ahonda en la lucha interior de un tipo normal y corriente que no desea volverse adulto, y en la guerra contra su propia alma de niño, tanto en la sociedad actual como en la Grecia de los tiempos de Platón. Con el trabajo del holo–dibujante John Lindley, “Demiurgo” es una historia única sobre lo terribles que pueden ser los últimos años de la adolescencia, y a lo que hay que renunciar por ser maduro. Y vemos que esa angustia no ha cambiado mucho en treinta siglos. Je, je, je… El álbum estará disponible a partir del día 26 para su descarga a sondas telepáticas y Holo–Red. Desde este programa lo recomendamos con especial énfasis. La escritora de Liverpool ha dado vida a una nueva obra maestra de la Historia del Cómic, a la misma altura que la “Tiger Li” de Luqmân El Tarif y el “Viajero Darling” de Max Colway. La editorial ya ha vendido mil millones de ejemplares del “Demiurgo” en concepto de reserva y pre–venta, y se oyen rumores de una más que posible versión de Hollywood para este otoño, de la que por supuesto, como ya nos tiene acostumbrados con otras adaptaciones suyas, la autora renegará y no permitirá que muestren su nombre.

La respuesta a la invasión fue casi inmediata, como ocurre siempre con los Gobiernos totalitarios: no hay nada que haga que se muevan más deprisa que una amenaza directa al poder que detentan.
Así que en apenas segundos llegaron hasta Horsell los brillantes caballeros a las órdenes del Conde de Surrey, y a la luz de Enero sus armaduras de plata y oro refulgían aún más que sus espadas desnudas, que sus yelmos con cimera y las ligeras bardas o armaduras de caballo que lucían las monturas. Los hombres resoplaban ansiosos de batalla, los cascos golpeaban el suelo de la Reserva Salvaje, y una docena de poderosas legiones cabalgaban hacia lo que creían que era un enemigo banal. A un lado piqueros y lanceros, al otro arqueros y ballesteros, y en el cuerpo central avanzaban los llamados Dragones de Westminster, uno de los regimientos de caballería ligera más famosos y reputados de la Historia. Guiados por la mano siempre hábil y valiente de sir Roger Mellington, uno de los Siete Señores Feudales del Gran Londres, este conjunto de hombres únicos eran soldados expertos en guerra nuclear, bacteriológica y química, habían luchado en todos los lugares del Cosmos y habían defendido siempre con honor su bandera y su monarca, pues no debían más lealtad que al propio Mellington, y por encima de éste a la Reina. Su valor fue sonado en la Batalla de Tánger durante la Guerra de Liberación del Reino Unido, en los ataques a desiertos lejanos y a tierras inhóspitas donde no eran queridos. Se habían enfrentado a naves gigantescas y a dragones revividos, a islas–bomba creadas en laboratorio y a niños condenados a ser guerreros de por vida. Pero nunca se habían enfrentado a nada como esto.
Aún se hallaban a cierta distancia de donde suponían que estaba el enemigo (atrapado en el mismo hoyo donde se produjo su caída), cuando la muerte se encontró con ellos a la cara. Al principio era sólo una extraña sensación en los oídos, como un pitido bajo, pero enseguida fue creciendo en sus ojos y en sus estómagos. Sentían náuseas, un mareo imperceptible en la zona baja de la nuca, y algunos empezaron ya a toser. Esto fue lo que alertó enseguida a Mellington, que había visto demasiados de estos ataques en su vida.
–¡Gases! –bramó como un demonio–. ¡Soldados de la Reina, protegeos con vuestras baberas!
Y al momento los caballeros cerraron sus yelmos, respirando de nuevo oxígeno puro y salvando sus vidas. Protegieron a sus caballos y cerraron el circuito de respiración autónoma, como habían hecho tantas veces en lugares llenos de muerte, escapando siempre de ella día tras día.
Pero la batalla no había hecho más que empezar, y enseguida se vieron rodeados por una tupida masa de humo negro que les impidió por completo la vista. Grandes volutas de un oscuro impenetrable circundaban a las tropas a caballo de Surrey, alejándolos del campo comunal de Horsell al que enfilaban, y también unos de otros hasta que se perdieron entre el negro. Cada una de las legiones trataba de mantener la formación en torno a su propio líder, pero ni siquiera era fácil descubrirse entre aquella niebla inhumana y que parecía dotada de su propia consciencia. Sólo los Dragones de Westminster se mantenían firmes en el centro del avance enemigo, intentando averiguar quién era el que les atacaba, pero ni los mejores soldados de Inglaterra podían tenerlo fácil. Los caballos parecían a punto de una crisis de pánico, el sudor chorreaba bajo los pesados morriones de los yelmos, y las hojas de acero no encontraban un cuerpo rival en el que hundirse.
–¡No perdáis los nervios, Dragones! –chillaba impotente el atemorizado sir Roger–. ¡Mantened alto el pendón del Gran Londres, y les demostraremos a estos seres que no se puede atacar al Reino Unido!
Pero el trabajo ya estaba hecho. Las monturas se rebelaron contra ellos, arrojándolos al suelo enlodado y la vergüenza. Los hombres corrían sin orden bajo la única enseña del miedo atroz, sabiendo que aquello a lo que se enfrentaban no era humano ni había sido creado por tales. La maldad se respiraba en un aire viciado de un negro tóxico, inflamado. La derrota era ya un hecho.
Y en ese instante surgieron terribles, apartando a su avance los sólidos muros de niebla tenebrosa, dos altísimos monstruos mecánicos que se desplazaban en silencio a una velocidad realmente inaudita. Eran una especie de trípodes monstruosos, más altos que cualquiera de las colosales torres flotantes de la City, y que pasaban sobre los pinos aplastándolos en su carrera. Sendas máquinas andantes de un metal nunca visto en la Tierra, dotadas de capuchones color bronce que se movían de un lado al otro como si fueran cabezas, y de cuyos laterales pendían largos tentáculos flexibles que empleaban para agarrar troncos de pino o cadáveres de soldados de Surrey, envueltos en un humo verdoso que hacía la imagen tremendamente irreal, imposible.
Entonces el terror se apoderó de los soldados.
–¡Son demonios! –gritaban unos.
–¡Es imposible luchar contra ellos! –afirmaban los otros.
Y en el centro de las legiones que huían despavoridas al verlos, un petrificado sir Roger intentaba a duras penas mantener el control de su viejo caballo Copenhaguen y retomar el mando de los suyos. Pero eso estaba más allá de sus posibilidades ahora mismo. Los hombres habían dejado de ser soldados y se habían convertido otra vez en niños, y en niños asustados hasta la médula. Los corceles, sin duda los mejores de las cuadras de Gales, estaban ahora muertos por el suelo o corriendo despavoridos hacia la supuesta tranquilidad del bosque profundo. Las armas, arrojadas en la huida o rotas por sus mismos dueños. Las ilusiones, desvanecidas. El honor, manchado.
Y eso provocó una ira horrenda y flamígera en lo profundo del pecho de sir Roger, que había librado demasiadas guerras y había perdido a demasiados hombres buenos como para que ahora toda su historia se desvaneciese en una sola batalla deshonrosa. Aguantó con fuerza las riendas del caballo con la izquierda, y su potente espada de doble filo con la derecha, y su voz resonó en los campos de Surrey como si fuera la del mismo Arturo renacido.
–¡Escuchadme bien, Caballeros de la Reina, no sintáis temor! ¡Los que nos atacan son expertos en la guerra psicológica, igual que en la química, pero lo que ellos no saben es que nosotros también somos expertos! ¡Hemos luchado contra nilidios que nos hicieron pasar por horrores inmensos, y siempre hemos sobrevivido! ¿Vamos ahora a aterrorizarnos por unas máquinas gigantes y un gas tóxico? ¿Sólo por eso?
Los jinetes sin montura empezaron a escucharle, y poco a poco les volvió la fe. Dudaban, sentían aún la garra del miedo en sus pulmones, pero incluso así empezaron a confiar de nuevo en su líder, al que adoraban. La obediencia y el respeto fueron cobrando sentido enmedio de un paraje desolado que en nada les recordaba a Inglaterra. Y a pesar de todo lograron encontrar atisbos de valor en su conciencia, y armas en buen estado que agarrar con fuerza, y caballos perdidos que les obedecieran. Y lentamente, como el niño que vuelve a ser hombre y el hombre que se convierte en soldado, las legiones británicas formaron otra vez para la batalla, menos honrosas y más sucias que la primera vez que les atacó el humo negro, pero igual de osadas y con mucha más voluntad de triunfar en esta guerra. Mucha más voluntad que nunca en sus vidas.
Y para completar el cuadro, sir Roger Mellington cogió del suelo el pendón de los tres leones rampantes, que desde hacía siglos había representado a los temidos Señores Feudales del Gran Londres, y nunca había sido derrotado. Y se juró a sí mismo que esta vez tampoco lo sería.
–¡Vamos, Dragones, formad bajo el emblema que respetamos, y haced honor al nombre que os ganasteis! ¡Lanceros, avanzad al frente, con las armas dispuestas! ¡Arqueros y Ballesteros, dispuestos atrás, preparados para abrir fuego a mi orden! ¡Hostigadores, registrad los campos! ¡Encontrad a todos los supervivientes que haya de entre los nobles Caballeros de Surrey, y unidlos a nuestras legiones! Nos harán falta cuantos más efectivos mejor. ¡El enemigo es poderoso, pero no invencible!
Mas el horror no había acabado allí, porque tan pronto como los jinetes estuvieron reunidos en torno a su líder, las volutas de humo negro empezaron a levantarse, y el campo inglés mostró sin duda alguna a lo que podían llegar los invasores. A su alrededor, una infinita sucesión de armaduras rotas y soldados agónicos tapizaba las tierras en las que no había llegado a lucharse, y de los poderosos ejércitos del Conde de Surrey no quedaba un solo hombre ni corcel en pie. Los colores brillantes se habían vuelto turbios, los rostros que una vez fueron hermosos estaban ahora retorcidos en espantosas muecas de agonía, los ojos se escapaban de las cuencas, las bocas parecían de goma derretida, la piel era oscura y grisácea.
Y fue así como del sublime ejército que atravesó los campos de Inglaterra en pos de un enemigo que creyeron indefenso, ahora ya sólo restaban unos pocos de los laureados Dragones de Westminster. Solos y abandonados, mal protegidos con lanzas rotas y espadas melladas… pero aún soldados del Imperio.
De modo que no hizo falta que nadie les dijera que no iba a llegar ningún tipo de refuerzos, que estaban ellos y el enemigo, y que tenían que pararlos como fuese. Y avanzaron, galopando hacia lo más profundo de la nube que aún cubría el avance de los monstruos, sabiendo que a pesar de su historia y su entrenamiento exclusivo, tenían poco que hacer contra aquello, pero no importa.
La leyenda les recordaría como grandiosos héroes con escaso apego a la vida, y un amor inusitado hacia su Reina. La clase de héroes que le iba a hacer falta a su país, en ésta la hora de mayor necesidad que habría vivido.
Y justo en ese momento, un destello verdoso iluminó la cabeza de las máquinas, al tiempo que se ponía en marcha su letal rayo de calor.
Y de todo esto fue testigo Michael Hawksmoor.

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Fue un poco después de la entrada de Deirdre Jones en política cuando empezó la corriente social del neofeudalismo, que algunos críticos llamaban "aislacionismo británico", y que en realidad no fue más que una consecuencia del miedo. El Estado llevaba décadas aterrorizando a sus propios ciudadanos, llenando prisiones a su costa y vulnerando los antiquísimos Derechos Humanos sólo por deporte, así que llegó un día en que los más poderosos optaron por encerrarse en sus mansiones. Temerosos que los siguientes pudieran ser cualquiera de ellos, lo mejor era evitar toda clase de contacto físico que les arriesgara, y de paso el sentimiento. Como decía Sartre, “el infierno son los otros”, y los nobles desde luego se lo tomaron al pie de la letra. Dado que tenían todas las necesidades satisfechas, entre el desarrollo de las máquinas y el clima de ociosidad general que imperaba, hubo un momento en que dejó de importarles cualquier cosa. Se aislaron, física y emocionalmente, y sus torres del tamaño de ciudades se convirtieron en preciosas jaulas de oro donde esclavizarse a sí mismos, donde vivir porque nadie les dejaba morirse, donde vegetar por toda la eternidad como decrépitos inmortales. Y el resto del Universo (y ellos mismos) les dio igual.
De algún modo, estos nobles se habían vuelto más robots que los propios que les servían.
Mientras que al pueblo sencillo, los que no eran duques ni marqueses ni tenían castillos en los que aislarse, no les quedó más remedio que seguir malviviendo como hasta ahora, labrando el campo con sus propias manos y paseando animales, todo eso que los nobles consideraban aberrante. Construían pueblos con tejados de paja, enterraban a sus muertos en el suelo como habían hecho durante siglos, y en realidad se consideraban felices, en su limitada existencia despreciada por todos, en sus villas modestas y sus pueblos junto al rio. En lo que el Gobierno llamaba “las Reservas Salvajes”, como si de animales sin mente se tratase.
La sombra de Huxley era alargada.
Y así la vida fue discurriendo poco a poco, las décadas se hicieron siglos, y el aislamiento perduró. El Rey Guillermo V murió y fue sucedido por su hija, que reinó bajo el nombre de Victoria II, con ideas y actitudes muy similares a las previas, más que nada porque el Primer Ministro Commonly no había muerto ni abdicado, y la inercia es una razón muy fuerte en política. El Estado del Orden parecía más difícil de matar incluso que sus creadores.
El desarrollo más tarde de Condados con Señores Feudales efectivos era sólo una cuestión de maquillaje, y los ejércitos compuestos de hombres a caballo fueron poco más que una demostración práctica de que en el Reino Unido se prohibía la entrada a animales inteligentes. Los hombres eran el único valor a tener en cuenta, y la medida de todas las cosas, tal y como había dicho Protágoras. A los demás países les seguía pareciendo dictadura, pero ellos lo llamaban humanismo. Claro, que a finales del Siglo 24 no había un solo país en el mundo que todavía se pudiera considerar democracia, así que tendían a mantenerse callados.
Una noche Commonly se quiso acostar con Deirdre Jones. Le mandó un mensaje especial desde Westminster, y le dijo que le esperase en la suite imperial del Hotel Reina Victoria, que el Partido tenía siempre reservada para sus necesidades. La escritora irlandesa se indignó, como siempre.
–¿Se puede saber de qué me está hablando?
–De que lleve allí su cuerpo y pocas ropas. ¿O qué pensaba que le estaba diciendo?
–¡Es usted un cerdo, y no se lo pienso permitir!
–Oh, vamos, no me venga con ésas ahora. Usted sabe tan bien como yo de qué va esto. Lo sabía desde el momento en que empezó a trabajar con nosotros. Ahora no se espante.
–¡Yo soy una mujer casada, por el amor de Dios! No crea que puede disponer de mí como le parezca. ¡Soy Vice–Ministra de Cultura de este Gobierno! ¡No pretenda convertirme en su muñeca hinchable!
–¿Sabe?, me recuerda usted a una frase de Groucho Marx. Un día le dijo a una joven: “Señorita, ¿usted se acostaría conmigo por un millón de dólares?”. “Sí, claro”, dijo ella. “¿Y por cinco dólares?”. Y entonces la joven se enfadó muchísimo: “Oiga, ¿por qué clase de mujer me ha tomado?”. Y he aquí la gran frase de Groucho: “Ah, no, eso ya me había quedado claro con la primera pregunta. Ahora sólo estamos fijando el precio”. ¿Lo ha entendido, Deirdre? Esté allí a las nueve. Pregunte a Recepción por la suite imperial, y la teletransportarán directamente. Hasta entonces.
Y colgó.
Y como parte del lento y paulatino proceso de degradación que llevaba años siguiendo, Deirdre Jones estuvo allí a las nueve. Quién sabe si por miedo o admiración, por decisión o porque no le quedaba otro remedio, qué más da eso ahora... Y al día siguiente la nombraron Secretaria de Estado.

"HO–LA, SOY HO–RA–TIO". "ÉS–TA ES MI BAN–DE–RA". Conoce a Horatio, tu nuevo amigo virtual que te enseñará los secretos de la lengua inglesa en divertidos capítulos de veinte minutos de duración. Horatio es un holo–niño de Londres que recorre todo el país aprendiendo las costumbres y gastronomía de cada región, acompañado por sus graciosos amigos Albemarle, Boreas, Agamemnon y Victory. Si quieres aprender inglés y descubrir los misterios del reino Unido, no te pierdas las lecciones de "Horatio el Explorador". HBBC por la integración de la población inmigrante.

La Catedral de Canterbury se llenó muy temprano esa mañana. Cientos de ingleses llegaban en tropel desde todas las zonas de alrededor, como si de pronto hubieran descubierto su fe con las primeras luces del alba. El Arzobispo Laurel Broome los miró extrañado, y al mismo tiempo complacido, de alguna forma. ¿Tanta gente se había vuelto cristiana de repente? No era bueno. La fe es algo esquivo durante la mayor parte de la vida, pero todos los hombres acaban por abrazarse a ella cuando no les queda nada más. Y por suerte los tiempos habían cambiado lo bastante como para que no hiciera falta acordarse con frecuencia de Dios. Bastaba con llamar a la teletienda.
Lo malo de ser párroco es que esperas que nunca les hagan falta tus servicios. Cuando las cosas se ponen feas primero llaman a la Policía Interior, luego al Ejército, y después finalmente al Gobierno, que se había comprometido en persona a garantizar el bienestar de los Ciudadanos como una forma de tenerlos prisioneros. El Estado del Bienestar se había convertido en la Dictadura del Bienestar, por cuanto no había razón para rebelarse contra el Partido mientras se mantuvieran las condiciones ociosas del día a día. Mientras las máquinas siguieran haciendo todos los trabajos, y el pueblo sólo se dedicara a escuchar música y descargar vídeos de la Holo–Red.
Pero, ¿qué sucede cuando eso no es bastante? ¿Qué pasa cuando el Gobierno no es capaz de mantener seguros a sus ciudadanos, y la fantástica longevidad que trajo la ciencia se acaba? El Arzobispo Broome sintió un escalofrío, cuando legiones de míseros habitantes de las Reservas Salvajes irrumpieron en los suelos y las naves fundadas por San Agustín de Canterbury, y que desde aquel Siglo VII d.C. había contemplado un sinfín de reconstrucciones. Los gritos y el miedo a la muerte llenaron los salones destinados a la hospitalidad con los peregrinos, y no había uno solo que no implorara el perdón de Dios o buscara deshacerse de sus pecados.
Para el Primado de Inglaterra aquello sólo podía significar el Apocalipsis.
La mañana había amanecido nublada en los límites superpoblados del Gran Londres, donde Canterbury se había convertido en el último núcleo civilizado antes de la Reserva, y su Arzobispo en el único hombre bueno al que acudir. Las noticias de la invasión marciana estaban empezando a llegar dificultosamente hasta las áreas de Ciudadanía, más por la dejadez de los ociosos que porque no se intuyera el peligro. Las Reservas eran un complejo erial desorganizado, descentralizado, donde a nadie le importaba colocar un micrófono o una cámara porque nadie quería saber lo que estaban haciendo, y esto supuso un enorme favor a los marcianos.
El propio Broome intentó rebuscar en las últimas noticias de la Holo–Red para enterarse de qué era lo que estaba pasando en Surrey, pero no acertó a saber más que historias inconexas: Se hablaba de la llegada de visitantes del espacio con intenciones claramente hostiles, quienes, alarmados por la proximidad de una multitud, habían matado a cierto número de personas con un arma muy rápida. La HBBC explicaba, textualmente: «Aunque son formidables, los marcianos no han salido del pozo en que cayeron, y parecen incapaces de hacerlo. Probablemente se debe esto a la mayor atracción de la gravedad terrestre». Sobre este punto estaban basando sus noticias el resto de diarios de la nación, en algunos casos tiñéndolas del sensacionalismo al que se habían acostumbrado, como en el Morning Mail (que hacía un resumen exhaustivo del movimiento de tropas, en concreto del hermoso sacrificio de “Los abnegados de Surrey”, aunque más tarde se comprobó que los detalles que explicaba distaban mucho de la realidad), o en The Moon (que daba cuenta del incendio de los bosques entre Woking y Weybridge, y de la interrupción de algunas comunicaciones con el área por motivos técnicos que se estaban inventando sobre la marcha). En todos los casos, la información era algo parcial y poco serio, lo que únicamente servía para extender aún más el terror en la gente, unido a la sensación no infundada de que el Gobierno nunca se preocupó mucho por defender las Reservas.
El Arzobispo Broome intentó hablar con algunos de sus representantes legales o eclesiásticos que pudieran aclarar la situación, pero no encontró a nadie. La mayoría le daba largas o le remitía a la oficina de al lado, y lo más que pudo saber es que se había interrumpido el Servicio de Teleportación a su paso por Woking, debido a un accidente del que no había muchos datos. Esto a Broome le produjo un enorme desasosiego, por cuanto ya no era sólo que hubieran cortado algunas comunicaciones dispersas, sino que todo el espectro electromagnético se hallaba bloqueado justo en la zona en que habían aterrizado los supuestos visitantes. Las autoridades del Servicio de Transportes corrieron a quitarle importancia al detalle, alegando que todo se debía a una momentánea tormenta eléctrica sobre los cielos de Londres, y que de cualquier modo los viajeros no iban a sufrir consecuencias por esto, ya que los funcionarios de la empresa estaban desviando las líneas de teleportación por Virginia Water o Guildford, en lugar de hacerlos pasar, como siempre, por Woking, e igualmente estaban ocupados en hacer los arreglos necesarios para alterar la ruta de Southampton y Portsmouth, que sirven las líneas de refuerzo para las excursiones del fin de semana.
Exceptuando al Primado de la Iglesia Anglicana, nadie había relacionado con los marcianos la interrupción de las comunicaciones en Surrey. O al menos, nadie quería hablar de esto en público.
Y no pudo saber nada con seguridad hasta que a las diez en punto de la mañana apareció un boletín urgente en The Thames:
« (…) Hace aproximadamente siete minutos, los marcianos salieron del cilindro, y avanzando bajo el amparo de una armadura de escudos metálicos, han destruido por completo la Estación Woking con sus casas adyacentes y a todo un batallón del Regimiento de Cardigan. No se conocen detalles. Las ametralladoras Maxim resultan completamente inútiles contra sus armaduras, y los cañones fueron inutilizados por ellos. Los húsares van hacia Chertsey. Los marcianos parecen avanzar lentamente hacia Chertsey y Windsor. Hay gran ansiedad en West Surrey y se están cavando trincheras y levantando terraplenes para contener su avance hacia Londres.»
Y así fue como a Broome le invadió exactamente el mismo miedo que estaban sufriendo sus parroquianos.
Miró alrededor, y vio cómo poco a poco la tranquila comunidad de Canterbury se estaba viendo transformada por la guerra. Los vehículos antigravitatorios circulaban un poco más deprisa de lo habitual, las tiendas empezaban a cerrarse, los pobres hacían cola frente a las Unidades TARDIS de teleportación con forma de vieja cabina azul de Policía… Los androides vestidos de azul de la Autoridad Policial de Tráfico se veían un poco más apurados que otros días para organizar los satélites que coordinaban la circulación. Las compras por Holo–Red se disparaban, y la mayoría de los Ciudadanos empezaban a acumular en sus fortalezas todo tipo de bienes que pudieran serles necesarios en guerra, y a veces incluso otros bastante más estúpidos, guiados únicamente por el miedo.
El miedo es el peor consejero que tiene el hombre. Le obliga a cometer actos ridículos, que sabe a ciencia cierta que son ridículos, pero de los que no puede escaparse. Y Canterbury, como ejemplo de villa fronteriza a medio camino entre la aldea y el aislacionismo, estaba empezando a hundirse en el caos. Los Salvajes acudían en masa a los corrillos de hombres voladores compartiendo sus mutuas experiencias de terror, o al Consejo Local de las Fuerzas del Orden, o a las puertas de los castillos de los Ciudadanos, como única autoridad que aún quedaba para protegerlos. Los livianos muros de la civilización empezaban a derrumbarse uno tras otro, y para el inevitable desasosiego del Arzobispo, aquello era como una larguísima cadena de fichas de dominó que a estas alturas ya nadie iba a impedir que cayesen.
En Londres sólo vivían Ciudadanos, y sus calles eran una sucesión de baluartes en los que ninguno salía nunca al exterior, y las Calles Elevadas estaban desiertas. Por ese motivo el ataque de los marcianos pareció siempre un cuento de viejas, y ni la más mínima preocupación pudo llegarles.
En Horsell y sus alrededores sólo vivían Salvajes, y las noticias de monstruos viajando por el espacio en cilindros cundieron como una plaga de proporciones bíblicas. Las mujeres se lo contaban a otras mujeres, y éstos a sus maridos aterrorizados, que ya lo habían oído de bocas de los que estuvieron cerca del campo comunal o de los otros lugares de avistamiento de marcianos. Y pronto se organizó un éxodo de pobres aldeanos viajando hacia el sur, de familias enteras que cargaban con sus hijos y sus pocas pertenencias, y buscaban protección bajo las faldas hasta entonces olvidadizas de la Reina. Y rezaban porque esta vez al menos alguien se acordara que también eran ingleses, mientras en sentido contrario se organizaba una larga comitiva de soldados cargando hacia la guerra. Los mejores hombres de la Corona, luciendo orgullosos sus armas y armaduras, al tiempo que a su lado los peregrinos morían de hambre.
Pero en Canterbury la vida era distinta, y a la vez una mezcla de todas. Había Ciudadanos presos de sí mismos, a los que no les importaba un demonio la Nación; había pobres malviviendo en los caminos, alimentándose de grano caído de los teleportadores; había Salvajes huyendo de la muerte, comitivas de miles buscando sustento; había soldados que no miraban atrás, ni a los lados, sino sólo al deber que les amenazaba enfrente; y sobre todo había clase media, la famosa y olvidada clase media, hija de una Revolución Industrial demasiado antigua, demasiado perdida en el tiempo, pero de la que ellos nunca habían salido adelante. Sus vidas eran la pelea del día a día, comerciantes, tenderos, transportistas de toda clase de sustancias, mecánicos, pequeños ladrones, proxenetas y un Arzobispo, imbuidos del mismo pánico a una muerte que ya no conocían. Y no tardarían mucho en asaltar los lujosos castillos, en derribar sus puertas y terminar con sus amos, dominados por un rencor que lastraba muchos siglos. Porque el miedo es el peor consejero que tiene el hombre, y siempre hace brotar lo peor del alma humana. Como cadáveres hinchados que vuelven a la superficie. Como maldad.
Laurel Broome supo enseguida que aquello era un desastre, porque ya había visto a los suyos comportarse de este modo, y siempre fue la antesala del horror. La primera vez tenía veintidós años, y estaba representando “Macbeth 2050” en el National Theatre, justo cuando los nilidios destruyeron la Abadía de Westminster. Era una mañana cálida de marzo, cuando los bombarderos de la Brigada Aérea Sir James Kane dejaron caer sus macabros regalos sobre la más antigua de las iglesias del Reino Unido, y posiblemente del mundo. La matanza fue tan horrible, los muertos fueron tan incontables y el efecto psicológico tan demoledor, que sus consecuencias resultaron justamente las contrarias de lo que se pretendía: en vez de aplastar los movimientos independentistas del joven Príncipe Guillermo de Gales (con la connivencia de las fuerzas más extremistas del país), lo que hizo fue unir a todos los pueblos del Reino Unido bajo un ansia de lucha nunca vista en siglos, y bajo una misma bandera común que podía representar aquello en lo que todos creían. En la vida en paz que se merecían, en la libertad de los conquistadores africanos. Ellos, que habían sido dueños de un Imperio, nunca más estarían a las órdenes de nadie. Y así fue como se organizaron las tropas de soldados británicos, con más voluntarios que nunca en su historia, y sin que importara de dónde provenía cada uno. Según rezaba la letra de una de las canciones de trinchera:

No hay en este lugar escoceses ni irlandeses,
no hay un sastre de Newscatle ni una matrona del Ulster.
Sólo hay valientes soldados a la orden de la Corona.
Soldados de la guerra por la libertad.
Soldados victoriosos y risueños (…).

Y por el mismo motivo, el viejo Rey Jorge VII tuvo que abdicar en la persona de su hijo, porque él a diferencia de Isabel había sido quien aceptó la invasión del Emperador Abdel Haqq, y quien asumió el título de monarca sátrapa del Reino Unido, nunca lo bastante vergonzoso para ellos. Y de este modo el joven revolucionario se convirtió en Guillermo V, Rey de todas las gentes de Gran Bretaña e Irlanda, y por una vez un soberano libre y autosuficiente. Al menos hasta ahora.
Pero Broome no podría olvidarse de aquello, de las monstruosidades que hubo en diez años de conflicto, y de lo que tuvo que ver. De las penurias en las noches de vigilia, acompañado por la única seguridad de sus rifles fotónicos y su hermandad comprometida. Del enfrentamiento con seres genéticos de pesadilla creados tan solo para aterrorizarlos antes de traerles la muerte. De tener que matar o morir, de que asesinar a muchos se considere patriotismo, de que la guerra sea algo tan serio que no se pueda dejar a los militares.
Y cuando volvió a su pueblo, al dulce Swansea al que llamaban “La mejor playa de Gran Bretaña”, y tuvo que explicar lo que había hecho, se juró a sí mismo que todo aquello había sido mentira, que era una fantasía atroz pensada para traumatizarle, y que nunca jamás volvería a empuñar un arma. Se dijo a sí mismo: ¿Cómo es posible que los hombres consientan algo así?”. Y en adelante sólo confió en la opinión de Dios.
Un año después estudió Teología en el Christ´s College de la Universidad de Cambridge, doctorándose en Oxford y siendo ordenado diácono, y sacerdote a continuación. En 2103 fue consagrado Obispo de Monmouth, y en 2115 Arzobispo de Gales, su propio hogar. Durante años escribió numerosos tratados de teología práctica que le convirtieron en una celebridad por todo el Reino Unido, hasta el punto de acudir a cenas benéficas y aparecer con frecuencia en debates holovisados. Su imagen pálida y enjuta, con una frondosa barba totalmente canosa, recorrió los hogares de toda la Nación, llevando su mensaje en favor de un neo–espiritualismo posmoderno que los ricos aceptaban de buen grado. Fundó una Congregación por la Fe Verdadera, cuyos actos públicos recaudaban millones de libras al año en donativos, y en 2120 finalmente le eligieron como centésimo octavo Arzobispo de Canterbury, Primado de Inglaterra y líder espiritual de la Comunión Anglicana. Y ni aún así pudo jamás volver a ser feliz.
Coronó con sus propias manos a la jovencísima Victoria II, de tan solo trece años, como monarca del Reino Unido en el año 2325, tras la abdicación pacífica de Guillermo y su retirada a una suntuosa villa en el Condado de Spencer, de donde provenía su familia. Y apoyó siempre a la muchacha en su progresivo desarrollo al frente del país, en su rápida adquisición de habilidades y en su aprendizaje de los secretos de la vida política. Al fin y al cabo, Broome era un hombre exento de intereses propios, no pertenecía al Partido ni se dedicaba a otra cosa más allá de la fe, y a la niña le hacía falta tener un apoyo absolutamente objetivo que pudiera guiarla a través del mar de tiburones y falsas lealtades que fue siempre Westminster. Algo así como le había ocurrido a la primera Victoria, que subió al Trono con sólo dieciocho años, y a pesar de su juventud lo hizo extremadamente bien con las décadas.
Y ahora por fin el Primado había convertido su vida en un océano de paz, se había retirado de casi todas sus actividades y existía en equilibrio consigo mismo dedicado a cuidar de las fronteras con la Reserva. Justamente ahora, cuando el caos más terrible se cernía sobre su país, y habrían de ser muchos los que perecieran por esta causa.
Muchos años atrás, se había hecho famoso un comentario del Arzobispo que pronunció frente a las cámaras en una entrevista holovisada para la HBBC–1: “El hombre ha viajado por todos los planetas del Sistema Solar, ha dominado el vuelo de los pájaros y ha creado vida nueva… En definitiva, ha roto las barreras que le imponían las leyes naturales. ¿Y qué hay más allá? ¿Qué es lo que se encuentra por detrás de esas barreras? Únicamente Dios. Él es la razón de todas las cosas, y lo que guía al verdadero hombre sabio”.
De modo que en este momento de crisis, Broome fue repitiéndose esta verdad a sí mismo, y como único consuelo rezó en bajo un Padre Nuestro. Pero ni aun así los pensamientos sombríos le dejaban.
“¿Qué significa esto?”, se dijo. “¿Por qué se permiten estas cosas? ¿Qué pecados hemos cometido? ¡Fuego, terremoto, muerte! Todas nuestras obras serán destruidas. La iglesia se vendrá abajo, y este pueblo entero será arrasado hasta sus cimientos”.
Observó la tragedia, las mareas de hombres sin casa que migraban hacia ninguna parte, el dolor marcado a fuego en cicatrices que nunca habrían de sanar. La esperanza en ojos vueltos hacia él.
“¡Esperanza! ¿Cómo pueden tener esperanza? Esto tiene que ser el principio del fin. ¡El fin! ¡El día terrible del Señor ha llegado!”.
Y se imaginó la desgracia, como siete trompetas que acompañaran los desastres del mundo, como si los marcianos vinieran cabalgando sobre cuatro caballos de colores en vez de en trípodes de inmenso poder mecánico, y uno fuera el jinete de la guerra, otro el del hambre, el tercero el de la enfermedad y el último la muerte. Como si lo que en verdad estuviera avanzando desde lo más profundo del corazón de Inglaterra fuera un ángel exterminador enviado a purificarles, a traer el ocaso del mundo.
¿Y bien no era cierto que ellos mismos, tan perfectos, tan avanzados, se habían convertido en la Puta de Babilonia que describiera Juan? ¿No había fornicado su nación con muchos de los reyes del mundo, adornándose con bellas telas y joyas de enorme valor sólo para caer en la blasfemia y las abominaciones, ebrios de la sangre de los santos, de la sangre de los mártires de Jesús? ¿Acaso no eran ellos como esa mujer que llevaba en su frente un nombre escrito: Babilonia la Grande, la madre de las rameras y de las abominaciones de la tierra? ¿Y no merecían el mismo final, ver sus carnes devoradas por aquéllos a los que trataron con dureza, y luego quemados con fuego, porque Dios había puesto en el corazón de los marcianos el ejecutar lo que Él siempre quiso: la extinción del mal y la podredumbre en los humanos?
Fuego. La purificación a través del fuego. Inglaterra consumida por los famosos rayos de calor venidos del espacio, que esquilman una sociedad que se ha degradado a sí misma, hasta el nacimiento de una Nueva Jerusalén que será la madre de todos nosotros, la renovación espiritual, la Ciudad de Dios en la Tierra donde sólo habrá Bien y la Luz del Altísimo. La luz del fuego que limpia.
Y así, en apenas unos minutos, fue como el Arzobispo Broome sopesó los valores cada vez más escasos de su patria, los juzgó con dureza, y supo que iban a ser aniquilados. Que el Dios de los Cielos había sentenciado a sus hijos.
Entonces fue cuando se dio cuenta de que estaba perdiendo la razón.
De que el miedo a contemplar otra vez la guerra era tan inmenso, por mucho que hubiera querido enterrarlo, y echarle encima siglos de olvido y servicio a los otros… que ya no podría soportar nada más. Y la amenaza obvia de los marcianos a lo lejos era realmente como una estampida de ángeles llegando a buscarle. Trayendo la muerte en cuestión de minutos.
Y se mató.
Laurel Broome se colgó de una soga que ató a las vigas del techo de la Catedral, en las primeras horas de aquel Trece de Enero. A sabiendas de que sus vértebras se romperían y el daño no podría ser reparado por la Fórmula Eternidad, pues nadie vendría a cortar la soga si la ocultaba en lo más profundo de la sacristía.
Y de este modo nunca tuvo que contemplar su ciudad pisoteada por los malignos trípodes marcianos, ni a sus vecinos abrasados por los rayos de calor, ni el fuego purificador que tanto ansiaba, porque si tan duramente había juzgado a los suyos, mucho peores eran al fin sus propios pecados: el miedo, el miedo, el miedo.
Un miedo atroz que le llevó en volandas hasta el Cielo.
Y de todo esto fue testigo Michael Hawksmoor.

Un político, un general, un héroe. Un hombre surgido en tiempos de crisis para unir a toda una nación bajo los ideales comunes de la Union Jack, para rebelarse contra aquello que consideraba injusto, y darle al Reino Unido una oportunidad nueva en el Cosmos. El viernes a las 20 horas GMT, no te pierdas la nueva miniserie de la HBBC, o no sabrás de lo que hable todo el mundo al día siguiente: "Commonly", en HBBC–1.

Lo que sucedía era que Deirdre Jones, a pesar de todo lo que tuvo que pasar en su vida, aún conservaba algunos valores morales, y lo que no pudo rebelarse contra el Gobierno, lo pagó en su matrimonio. De modo que cien años y dos hijos después de la ilusión y la esperanza, del traje blanco y la despedida de soltera, se divorció sin más remedio. Lloró, gritó, se insultó a sí misma y al Cielo por permitir su fracaso, pero no le quedó otra que aguantarse. En la retrógrada y ultracatólica sociedad en la que a ella la educaron, una mujer que se divorcia era sin duda una fracasada, igual como esposa que como mujer, y quedaba sin razón alguna en la vida. Y lo malo que tiene la educación que nos inculcan de niños es que, por muy ilógica que nos parezca y por mucho que lleguemos a despreciarla, al final siempre queda algo de ella en nosotros, y terminas pensando igual aunque no quieras.
Por tanto, decidió ignorar lo que opinasen de ella y centrarse a tiempo completo en su trabajo, y eso se acabó notando. El desenlace final en su transformación ocurrió una noche de sábado, cuando torturó a un hombre que sabía que era inocente.
John Drake había servido durante muchos años como espía y agente extranjero al Servicio de Su Majestad. Había desempeñado muchos trabajos desagradables, había hecho cosas de las que no estaba orgulloso, pero que sabía que eran necesarias, y nunca protestó porque era consciente de que nadie podía hacerlo más que él. Descubrió complots ocultos para lanzar bombas nucleares en la capital, se infiltró en estaciones jamaicanas de control remoto de misiles, y desbarató jardines venenosos que estaban costando numerosas vidas en Japón. Todo por la Reina y el Imperio, el auténtico espíritu gentleman pero sin el bombín ni el paraguas. Todo aventura y pasión, cien mujeres al día y disparos surcando su cabeza. Todo sacrificio.
Pero llegó el día en que Drake se hizo demasiado conocido dentro y fuera del país, y sobre todo demasiado imprescindible para los altos cargos del Servicio Secreto, además del hecho de que se enteró de los “experimentos sociales” que su Gobierno estaba llevando a cabo en el Campo de Reagrupación de Larkhill (2), y no le había gustado demasiado, de modo que hubo que matarlo. Total, eran sólo unos pocos estudios sobre hasta dónde llega la lealtad entre amantes bajo tortura, o si se podía someter a unos cuantos prisioneros a técnicas eugenésicas que aumentaran su fuerza y su resistencia al dolor, pero Drake protestó enérgicamente a su superior por considerarlo inhumano, y presentó su inmediata renuncia y jubilación anticipada. Así que ese mismo superior ordenó que silenciaran a Drake. Siempre con honores, por supuesto, una bandera inglesa en su tumba y el Dios salve a la Reina, aunque también fuera inglesa el arma que lo hubiera asesinado. Commonly ensayó un discurso para dar en holovisión cuando fuera encontrado su cadáver, y hasta se compró un traje nuevo para no ir siempre con el mismo a los entierros. Últimamente cada vez había más entierros, y casi siempre de aquéllos que antes habían sido leales al Partido. ¿Quizá porque ya no quedaba vivo ninguno de los opositores?
Pero Dreirdre Jones se negó a que lo mataran. Como buena escritora y antigua pacifista, el asesinato a sangre fría de un hombre inocente le parecía verdaderamente repulsivo, y encima un hombre que sólo sabia defender a su país, y que lo había sacado de muchos problemas en tres siglos.
“¿Por qué hay que matarlo con honores?”, dijo a Commonly. “¿Por qué no mejor retirarlo con honores, y siempre podremos contar de nuevo con él?”.
“No. Drake sabe muchas cosas, y la política es algo demasiado voluble. No podemos confiar en que siga leal al Partido eternamente”.
“En eso es en lo que se equivoca, Líder: Drake no será nunca leal al Partido, pero no nos va a traicionar, porque él es un hombre leal a su Nación, y eso está por encima de todo”.
“No. Me niego a confiar el destino de todo un Gobierno en el patriotismo de un solo hombre. Drake tiene que salir de la circulación”.
“Muy bien, no lo retire, pero tampoco se merece que lo eliminemos. Apártelo del mundo, evite que hable con nadie más, pero trátelo con la dignidad que se merece, y tendrá a un hombre sin sed de venganza”.
“¿Qué está proponiendo, Jones? ¿Alguna especie de cárcel feliz? Ninguna cárcel del mundo puede ser feliz, por definición”.
“Ésta si lo será. Construyamos un lugar donde él y otros puedan vivir plenamente, atendidos como en un hotel de lujo pero sin que puedan dejarlo. Se sentirán bien, porque todas sus necesidades estarán cubiertas, hasta límites que ni ellos mismos imaginen, pero no podrán votar ni volver al Reino Unido. ¿Y qué? La libertad está muy sobrevalorada, Líder, y cuando las cosas se ponen feas es de los primeros lujos que sacrificamos”.
Commonly sonrió. Ya sabía de antemano cómo iba a resultar aquello, pero dejó que su Ministra se ilusionara con la idea de que podía cambiar a los hombres. Al fin y al cabo, la fe es una virtud muy hermosa, un verdadero lujo en esta vida real, y no conviene desperdiciarla cuando existe.
Al día siguiente, John Drake se despertó en una bellísima casita de playa decorada con cientos de colores brillantes, y no recordaba nada de su vida. Ni quién era, ni dónde se encontraba, ni qué había sido su pasado o por qué lo habían llevado a este lugar. El Servicio Secreto había extraído todos sus recuerdos, dejando a cambio sólo el olvido. Era una persona nueva, santa, libre de ruindades y de la maldad del hombre, libre de todos los actos mezquinos que había cometido en más de trescientos años.
Contempló el hermoso amanecer en los tejados arco iris de aquella especie de pueblito marinero, y era como si lo viera por primera vez. No tenía faltas que purgar, ni remordimientos, ni gritos añejos de sus numerosas víctimas oficiales. No tenía odio ni maldad en su corazón, ni una infancia conflictiva que pagar con el dolor de otros, ni un infinito sentido de la Patria que le llevase a realizar los actos más crueles sólo porque se lo ordenaba un Ministro.
Estaba limpio, y justamente por eso era feliz.
En las semanas siguientes compartió con otros hombres como él las hermosas tareas banales de pescar en una diminuta barcaza de color rojo tierra, o de fabricar cerámica ornamental en bellos tonos pastel, o de cocer pan para todos. Eran unas cincuenta o sesenta las personas que convivían con él en aquel lugar remoto, y ninguna tenía nombre por el que llamarle, ni hablaban ningún idioma. Se expresaban únicamente por signos, y más que nada por sentimientos, pues la suya era la política del amor y la generosidad absoluta, de compartir el aire y el alimento como verdaderos hermanos. Había algunos de ellos que eran expertos en la fabricación de chozas en la playa, y se encargaban de modo espontáneo de construirlas para todos. Había algunos que sabían cocinar de maravilla, y asumían automáticamente la labor de la cocina en el grupo. Había curanderos y astrólogos, ganaderos y agricultores, había cazadores de animales salvajes y marinos con años de experiencia, y cada uno reclamaba naturalmente las obligaciones para las que estaba más dotado, siempre con el bienestar del grupo como fin, nunca buscando su propio beneficio. Los que estaban peor parados eran aquéllos que se dedicaban a la escritura, los poetas y los novelistas, los dramaturgos y los profesores, los filósofos, pues en un mundo sin lenguaje ni nombres con que denominar los conceptos, su trabajo entero ya no tenía sentido, y suponían más un lastre para el pueblo que una ventaja. Pero allí todos eran bien recibidos, y aunque no tuvieran mucho que aportar a los demás se les quería igualmente como hermanos, y se les enseñaban cosas útiles como la alfarería o el trenzado de cañas, y se les convertía en individuos productivos por una vez.
Sin embargo, en este paraíso social y humanista, en este pacifismo radical y prehistórico, el hombre que había sido John Drake no estaba a gusto. Él era uno de ésos que no servían para nada en la aldea, pues sus inmensas habilidades para asesinar y torturar a espías enemigos, o para tratar con secretos de Estado que podían desestabilizar la Guerra Fría, se habían convertido en obsoletos allí, y no se sentía realizado. Sus manos eran fuertes, y sus ojos capaces, pero nada conseguía llenar su alma nueva, ni el cargar con grandes troncos de madera para las cabañas ni perseguir animales por el bosque, ni siquiera el amor generoso de aquellas mujeres entregadas al placer, al disfrute colectivo y sin prejuicios. No. Había algo en su pecho que le impedía dormir tranquilo, que le amargaba las mañanas y las tardes y le hacía menospreciar todo lo que allí tenía. Ni la carne de ciervo le satisfacía ya lo más mínimo, ni el vino y la cerveza que con sus propias manos fermentaba, ni los vientres compartidos por todos los hombres del pueblo. Había recuerdos bullendo en su sien, algo creciendo día a día sin que pudiera controlarlo, algo que sabía que sólo podía amargarle el Edén en que vivía, pero que al mismo tiempo ya le estaba atormentando. Había sombras en sus noches, gritos de lamento que no podía acallar, emociones de una intensidad brutal que sabía que eran suyas, y de algún modo deseaba recuperarlas. Caminó y caminó hasta la orilla del mar, hasta que se encontró con la Luna cara a cara.
Y entonces recordó.
La muerte, el horror, los asesinatos a la carta. La tensión, el riesgo, el destino de toda la Humanidad en juego, y su cerebro como único juez del partido. La vida miserable del agente secreto John Drake, de la que por fin había logrado liberarse.
Y entonces, sabiendo que había reclamado de nuevo la terrible losa por la que sufrió durante siglos, la misma por la que habría dado un brazo si hubiera podido librarse entonces, y que ahora había recuperado por gusto... al ser consciente de ello se estremeció como un niño, y rompió a llorar. Cayó al suelo, se estremeció de pavor e ira, y supo que estaba maldito por siempre. Su amarga vida le pasó delante de unos ojos empapados en lágrimas, y gritó a la lluvia y el viento como si pudieran escucharle. Y corrió frenético, y se revolcó en el lodo y la amargura, y se insulto a sí mismo por estúpido. Y al fin, después de horas de chillar su condena por los jardines sin mancha del Edén, sólo pudo frenarle el agotamiento. Y se derrumbó en el suelo exhausto, rebozado en miedo, fango y en sus viejos pecados, y cuando ya no pudo llorar más, finalmente se durmió.
Había vuelto a ser John Drake, y no podía soportarlo.
La mañana vino cálida, aunque nubosa, y por primera vez soplaba un viento tenue en el Paraíso. Se había roto el clima de perfección y unidad del grupo, pues uno de ellos había comido una manzana del árbol prohibido, y había descubierto la verdad. Y se miró a sí mismo, y vio que estaba desnudo.
A su alrededor, un profundo silencio blanco le inundaba, en un salón blanco sobre un lecho blanco de seda y raso, envuelto en un aire blanco y purísimo que le saturaba el pecho al respirar. No había ventanas ni puertas por donde salir, pero tampoco por donde nadie pudiera entrar a buscarle. Y sin embargo había una luz brillante que no podía saber de dónde provenía, una luz blanca que lo inundaba todo, como si aún intentaran limpiar sus pecados una última vez, sin conseguirlo. Y entonces se dio cuenta de que no estaba solo. Junto a él, sentado en una silla blanca y vestido por entero de un blanco impoluto, había un hombre de edad avanzada, un ser fornido de pelo canoso que lo observaba con ojos inexpresivos de un gris palidísimo. Un viejo cazador al que Drake no impresionaba en absoluto. El espía se giró hacia él asustado, y por primera vez desde que llegara a aquel sitio su garganta emitió sonidos coherentes, y por primera vez escuchó que alguien le hablase.
–¿Dónde estoy?
–En la Villa. Es todo lo que necesita saber.
–¿Quién es usted?
–Soy el Número Dos.
–¿Y quién es el Número Uno?
–Usted es el Número Seis.
–¿Por qué me trajeron? ¿Qué era lo que buscaban de mí?
–Buscábamos sus recuerdos, y le entregamos a cambio el sueño de su vida. Debió usted quedarse con el mundo perfecto que le consiguió la hipnosis.
–¿Perfecto?
Y le invadió la ira. Salto del lecho como un animal furioso, lanzando por delante sus garras como si fueran las de un lobo al ataque, y rugió. Y aquel sonido fue tan horrendo que hasta él mismo se estremeció al oírlo, como si sólo entonces comprendiera que le habían arrebatado la cordura. Ya no era Drake el espía, ya no era un hombre siquiera. Era un borrón, un concepto primario y brutal, un monstruo. Pero un monstruo al que nadie en todo el Universo podría pararle los pies. Cayó sobre él como si fuera sólo un fardo con el que jugar, y por un instante vio el pavor en los ojos de su carcelero. Y eso acrecentó su furia como si lanzaran gasolina sobre una fogata. Lo agarró entre sus dedos clavando las uñas en la carne aún firme del anciano, le mordió como si pudiera arrancarle la garganta de una sola dentellada, y se bañó en su sangre. Drake, que conocía mil formas de asesinar a un hombre con sus manos, esta vez se había convertido en un animal sin sentido, en una bestia salvaje del bosque todo colmillos y garras, y lo asesinó por gusto. Cuando lo llevaron por la fuerza dos gigantescos soldados de uniforme blanco sin insignias, tenía las fauces hundidas entre los intestinos del viejo, con todas las facciones rojas y la expresión de un demente. Y una vez más ya no podía articular palabra.
–¡Sujetadlo!
–¡Es una maldita fiera!
Y volvió a caer en un profundo sopor, dulce y carente del odio. Y lo último que vio fue una inmensa mancha roja como un mar, espeso y maligno, que iba rápidamente cubriendo el suelo de la estancia. Que nunca jamás podría volver a ser blanco.

Al día siguiente, la mañana volvió a nacer turbia. Los vientos del este traían nubes tupidas llenas de agua, y los habitantes de la Villa temieron que empezara a diluviar. De algún modo sabían lo que era aquello, a través de la cortina de niebla que eran sus memorias, y no les gustaba. Su vida era demasiado perfecta como para contemplar aquello. A excepción de aquel ser extraño que no quería ser alfarero, el resto amaba y sentía como propia aquella vida ermitaña, y no les agradaba demasiado la tormenta. ¿Por qué estaría a punto de llover? ¿Qué lo podía haber provocado?
Cuando el hombre que había vuelto a no ser John Drake despertó, el mundo le pareció mucho más claro. Ya no sentía la ira roja, ni deseaba la muerte de todos ellos. Había aceptado nuevamente quién era, porque no le quedaba más remedio, y lo único en que pensaba era escapar. Le habían atrapado allí sin preguntarle, le habían hecho olvidar todo cuanto era como si no valiese nada, y le habían forzado a una vida estúpida de troglodita para siempre. Sin opciones, sin que pudiera decir nada al respecto.
Curioso. Al principio no quería ser John Drake, luego su deseo le fue concedido, y entonces luchó como un jabato por recuperar su memoria, hasta que tuvo que arrepentirse de haberlo hecho. Y ahora en cambio se sentía orgulloso de John Drake, y buscaba parecerse lo más mínimo a aquel hombre que había sido alguna vez. Curioso lo que hace la mente humana, el modo que tiene de conformarnos, para que siempre estemos felices, aunque sea mentira.
Despertó, y vio que estaba nuevamente en la habitación blanca, sobre el lecho blanco de sabanas blancas de seda y raso, y había un nuevo anciano junto a él. De nuevo un hombre extraño de rasgos indeterminados, con una expresión plácida aunque cruel. Y otra vez se repitió el mismo dialogo, como si su medio de comunicarse fuera únicamente esa extraña cantinela.
–¿Dónde estoy?
–En la Villa. Es todo lo que necesita saber.
–¿Qué quieren de mí?
–Información. Queremos todos sus recuerdos.
–¿De qué lado están?
–Eso no puedo decírselo. Queremos lo que usted sabe.
–No lo tendrán.
–De algún modo, lo obtendremos.
–¿Quién es usted?
–El nuevo Número Dos.
–¿Y quién es el Número Uno?
–Usted es el Número Seis.
–No soy un número. ¡Soy un hombre libre!
Y así el mundo se fue escurriendo durante días y días, durante semanas y meses, con un Drake acorralado que hacía uso de todo su ingenio para escapar de allí, y una sucesión incontrolada de Números Doses, de cargos que se sustituían uno tras otro con cada fracaso inevitable en retenerlo. El Paraíso se había convertido en lo que realmente fue desde el principio: una prisión con servicio de habitaciones y vistas al mar.
Y así llegó lo que tenía que llegar inevitablemente: hubo un día en que la voluntad sin límites del agente secreto fue más poderosa que las cien mil formas de custodiarlo, y consiguió fugarse. Y entonces descubrió lo que siempre había sabido, en lo más profundo de su mente torturada: que el Numero Uno era la Ministra Deirdre Jones, creadora de la Villa y responsable última de su fracaso.
Una crueldad semejante sólo podía haberla inventado una mujer.
–Supuse que eras tú. Commonly suele premiar a sus amantes con buenos cargos de responsabilidad, aunque no sepan ni un pijo del Gobierno.
–No lo hizo por eso. Yo di la idea de encerrarte en este lugar. El quería sólo acabar contigo.
–Y tú preferiste torturarme durante meses para ver cómo reaccionaba. Un ratón buscando la salida de un laberinto. Genial. Ya había visto muchas de estas cosas con lo que hicieron en Larkhill, pero nunca pensé que iban a repetirlo conmigo. ¿Es que ya no hay ninguna lealtad en este país?
–No cuando temen que vendas tus secretos oficiales.
–A estas alturas, ni siquiera me conocen. ¿Y usted, señora Ministra? ¿Ha llegado a conocerme? ¿Qué es lo que ha aprendido de su maldito experimento?
–Que a veces la primera idea es la mejor.
Sacó una diminuta pistola táser de sus ropas, y disparó tres veces a la cabeza del espía. Y el experimento terminó de un modo abrupto, y la Villa nunca volvió a ser la misma después del asesinato de John Drake. El Paraíso era mentira, el árbol de la ciencia resultó peor que la muerte, las baldosas estaban sucias de un rojo pringoso.
La vida siguió como hasta entonces sin que nadie se preguntara qué estaban limpiando.

–¿Por qué ha fracasado? –preguntaba Deirdre Jones en el Consejo de Ministros–. No puedo entenderlo. Le dimos todo lo que había sido su sueño, el sueño de cualquier hombre a lo largo de la Historia: el olvido, la paz interior, la tranquilidad del alma. Y sin embargo se rebeló contra nosotros hasta recuperar la memoria, y entonces hubo que matarlo. No puedo entender lo que ha pasado.
–Porque aún no conoces la naturaleza humana, mi querida Deirdre –dijo Commonly, con la indiferencia del maestro que ha repetido muchas veces la misma clase–. Manejas bien a los niños, pero cuando se vuelven adultos les cambia el carácter, y necesitan cierto grado de insatisfacción. Si tú les das todo lo que quieren, si cumples sus deseos y les haces felices por siempre, se rebelarán contra ti pidiendo algo de infelicidad. Y si todo en su vida es infelicidad, se rebelarán exigiendo derechos. El arte de gobernar es saber jugar entre ambas cosas, y tener a nuestros súbditos “moderadamente contentos”. Si no, tendremos que acabar por matarlos a todos, ¿no?
–Pero... creí que podría con él.
–Drake era un espíritu libre, siempre costó mucho manejarlo, incluso cuando hacía su trabajo. Al menos lo has solucionado por ti misma, y has enmendado tu error. ¿Cómo te sientes con eso, Deirdre?
–Frustrada. Ha sido un desastre para mí, y asumo toda la culpa.
–Pero... ha sido la primera vez que matas a un hombre. ¿Eso no te importa?
–Lo que me importa es haber fallado, porque yo creía en lo que estaba haciendo, y sé que era lo correcto. Lo demás son sólo efectos secundarios. Yo le di la oportunidad de vivir, pero no la quiso. ¿Qué otra opción me quedaba que matarlo?
–Bien. Bien, bien.
Y Roger Commonly volvió a sonreír en sus adentros, porque el experimento había funcionado como debía. Porque la Villa no había sido creada para manipular a John Drake ni a los otros, que al fin y al cabo tenían que matarlos de igual forma, sino a la propia Deirdre Jones, que habría de ser mucho más valiosa para su Gobierno. Perdieron a un espía venido a menos y unos cuantos millones de libras, pero a cambio ganaron una Vice–Primera Ministra convencida, y una firme defensora del Partido.
Un éxito completo.
Y se cuenta que mucho tiempo después, cuando cayó la civilización y todo fue un mal recuerdo, incluyendo el Trono del Reino Unido, el Frente Nacional y el Himno, los únicos hombres que perduraron fueron los de una diminuta aldea en la costa, donde nadie recordaba quién era ni tenía posesiones, donde todos trabajaban por el bien común sin necesidad de decirse ni una sola palabra. Y a su ritmo, con sólo el amor mutuo y la generosidad, en apenas unos siglos repoblaron la Tierra.
Y entonces sí que fue realmente el Paraíso.

Sinceramente, Margaret, yo creo que una de las cosas que más daño han hecho a este país es el famoso Tratado de las Malvinas, por el que instauramos el libre comercio con las entonces naciones independientes del cono sur americano, ahora Nación de América. Y creo que nos ha hecho muchísimo daño porque, queramos o no, eso nos ha posicionado en un bando muy concreto en este enfrentamiento social y económico que los periódicos llaman la Segunda Guerra Fría. Todos los expertos en geopolítica sitúan al Reino Unido claramente en la esfera de influencia de la Administración americana, e incluso se han oído algunos chistes de si nuestro Primer Ministro Commonly ha enseñado al Presidente Colón a tomar el té a las cinco, o es más bien Colón quien ha enseñado a Commonly a beber mate. Y dime: ¿Realmente nos interesa que se nos relacione con ellos, o tal vez deberíamos reanudar los viejos lazos con Europa, ahora Imperio de Nilidia? Ya sé que estos pensamientos son mal vistos en la mayoría de foros en los que participo, y a mí y a otros que piensan como yo se nos llama “nilidistas”, con un tono claramente despectivo que creo que no nos merecemos. Hay que admitir que nuestra economía ya no es tan floreciente como llegó a ser, y que tal vez necesitemos de algún balón de oxigeno con el que ahora mismo no contamos. El Partido cree que ese oxigeno nos vendrá de América, pero lo cierto es que hoy por hoy la economía más boyante es la nilidia, y eso no tiene aspecto de cambiar. Yo lo único que digo es que quizá deberíamos olvidarnos de ese falso orgullo de soldados que no nos da de comer, y empezar a trabajar de verdad por la gente. Ya sé que hay muchos viejos prejuicios a los que enfrentarse, como es el aislacionismo, el rechazo a las ideas “continentales” y los recuerdos de la triste Guerra de Liberación... Pero también creo que hoy en día somos mucho más avanzados que entonces, y que podríamos establecer unos contactos mucho más civilizados con Nilidia, sin esa dinámica de conquistadores y sometidos que nos gusta tanto. El Imperio Británico está muerto, Margaret, y no podemos vivir de sus rescoldos. ¿O acaso América no fue también una colonia nuestra, y no tenemos con ella una dinámica parecida?

Y de todos estos hechos fue testigo Michael Hawksmoor, desde la inmutable soledad de su castillo. Igual de la caída en la Tierra de los diez objetos marcianos pilotados por otros tantos seres cefalópodos, como de su conversión en gigantescos trípodes homicidas, y de la campaña de matanza global que llevaron a cabo desde el corazón de Inglaterra. Del asesinato del profesor Owen Richards y sus hombres, del sacrificio de sir Roger Mellington y los Dragones de Westminster, y de la pérdida de fe del Arzobispo Broome justo antes de quitarse la vida. Igual que del progresivo descenso de Deirdre Jones hacia las profundidades más oscuras del infierno. La vio asumir las ideas del Frente Nacional como si lo hubiera fundado ella misma, guiar sus Ministerios de manera convencida, vender su cuerpo y asesinar a inocentes, y supo que no podría hacer nada por evitarlo. Igual que supo que el Reino Unido estaba perdido en la invasión.
Por tanto, disolvió entre sus manos las imágenes de la Iglesia de St. George y Kensington Palace, y llamó al único hombre que estaba en posición de ayudarle.
–Soy sir Michael Hawksmoor, Conde de Hawksmoor y de todas las áreas adscritas. Deseo hablar con Murlhan Khan, Señor de Júpiter, Patriarca de la Hermandad Tzin.
–Yo soy Mürlhan Khan, y si me conocieras lo más mínimo, inglés, sabrías que huyo de los títulos. ¿Por qué me reclamas? Hace años que no nos vemos, ni queremos saber el uno del otro.
–Desde que tu grupo vivía en Inglaterra y mantenía fuertes lazos con la aristocracia, entre ellos conmigo mismo. Recuerdo que compartimos gratos momentos en los campos de Surrey, los que ahora están atacando tus fuerzas. ¿Es que ya no te acuerdas de eso?
–Me acuerdo, por desgracia, aunque he intentado con todas mis fuerzas que no fuera así. Tenían que inventar los científicos algún modo de seleccionar los recuerdos que tengamos, en vez de pensar sólo en prolongarnos la vida. Si eso fuera posible, ten por seguro que mis años en Inglaterra los olvidaría antes que nada.
–Eres cruel con nosotros.
–Únicamente lo que os merecéis. La famosa cultura occidental no es más que una burla, y en vez de querer integraros con los pueblos más jóvenes y puros, os obcecáis en la vieja política de la Reina y el Imperio. ¡Hasta pretendéis resucitar la Commonwealth! Sois patéticos.
–¿Y qué nos recomiendas? ¿Dejarnos conquistar, como hicieron los europeos? Somos el único pueblo que ha mantenido su independencia incluso en las épocas más oscuras, y tenemos la democracia constitucional más antigua del mundo.
–No me hagas reír, Hawksmoor. ¿Una democracia de un solo partido? A eso yo lo llamo propaganda.
–Votamos a las personas, no a los cargos. Es la democracia más pura que existe, y con la que mejor garantizas la autonomía del poder.
–Hawksmoor... Tu democracia se está acabando. ¿Para qué me has llamado?
–Para que hagas algo por evitarlo. Sé que esto es cosa de Pagliani, pero tú también tendrás que opinar. ¿Por qué atacáis al Reino Unido? Vuestro enemigo de siempre es Nilidia, y secundariamente las Naciones Unidas, por dejarse manipular y no hacer nada. ¿Pero nosotros? A duras penas vivimos bajo la sombra de Abdel Haqq, y bastante nos cuesta.
–Yo no elijo los blancos, estoy aquí sólo porque debo.
–¿Solo para recoger cadáveres? ¿O para evangelizar a los que sobrevivan?
–¿Te atreves a burlarte de mí? No es una actitud muy inteligente.
–Debe haber algo que tú puedas hacer. O que quieras hacer. ¿Es que no va a recibir ayuda el hijo de la viuda?
Y así con esta frase terminó todo.
Terminó la resistencia de Khan a salvar a aquel holoandroide, su odio acérrimo a la Inglaterra sectaria en que vivió, y este dialogo. Terminó el enfrentamiento de los pueblos antiguos y nuevos, y la soberbia de sir Michael Hawksmoor, que pensó que era rey de un pequeño territorio inexpugnable y se permitió el lujo de utilizar a Adan Brahe para sus fines. Al final, él también había hecho uso de los privilegios perdidos tantos siglos atrás, porque no le quedaba otra salida. Pero a diferencia de Brahe, él no lo había hecho por salvar a toda la Humanidad, sino sólo su propio cuello cibernético. Y siempre tendría que vivir con ello.
–Hacía mucho tiempo que nadie pronunciaba esas palabras ante mí, y mucho más que los Tzin no guardan lazos con los viejos masones británicos. ¿Por qué piensas que te van a servir de ayuda, inglés?
–Sabes que sí. La devoción a lo que somos es muy fuerte, y ni siquiera tú podrás negarte.
–¿Y solamente por eso ya tengo que dar refugio a todos los masones de la Tierra? No me quedaría espacio en todo Júpiter.
–Bueno... Yo no te estoy hablando de los masones de la Tierra, sino de mí. Fuimos amigos una vez, y compartimos los mismos ideales. Si tú no puedes detener la invasión marciana, al menos esperaba que me echaras una mano a mí en concreto.
–¡Ja, ja, ja! ¡Tienes valor, eso lo admito! ¡Te da igual lo que sea de los masones de la Tierra! Muy bien, te has ganado que te ayude. En un minuto serás transportado a mi ciudad... con tu mujer.
–¿Mi... mujer?
–Sí, tu mujer. La bellísima escritora Deirdre Jones. ¿Es que ya no sabes nada de ella?
–Por las noticias, igual que tú.
–Entonces será mejor que sólo te transporte a ti. Parece que ella ha desarrollado... un mayor afecto por el Partido que el que tienes tú.
–Justamente. Esperaré tus códigos de teleportación, entonces.
Y no se volvieron a hablar nunca, ni siquiera al compartir mesa y salón en las fiestas de Júpiter. Cada uno cumplió con lo que se esperaba de él, con sus remotos lazos de sangre o con la supervivencia. Y luego no mantuvieron ninguna clase de relación, ni buena ni mala, ni amigos ni hermanos ni masones. Tan solo se cruzaron un par de veces en los años turbulentos que siguieron, y finalmente el virtuoso Caballero de la Reina acabó convertido en poco más que el decorado de fondo de los Tzin.
Pero vivo, como a él le interesaba.
Porque en momentos en que la vida vale tanto como el polvo, es cuando de verdad se sabe quién es cada uno: Owen Richards murió intentando salvar a los inocentes, sir Roger Mellington queriendo terminar con el enemigo, Laurel Broome prefirió la ignorancia al dolor, y Michael Hawsmoor tomó la salida más fácil. La que le llevaría al otro extremo del Universo, lejos de su esposa y de la vida en Northumbria… que había muerto en sus manos tantos siglos atrás.

–Y díganos, señor Primer Ministro, para finalizar esta entrevista, la pregunta clásica que le hacemos a todo el que pasa por nuestro estudio: ¿Cuál cree que ha sido a su juicio el hecho más destacado en la crónica social en nuestro país en los últimos cien años?
–Bueno, Ralph, sabes que no soy un experto en esas cuestiones, pero sí hay desde luego algunos momentos que todos recordamos, como puede ser la boda de la Reina Victoria, o el nacimiento de su hija (con ese detalle tan bonito que tuvo hacia su padre a la hora de bautizarla), o la traición del escritor de novelas de espionaje John Drake, que motivó su ajusticiamiento público... Pero desde luego algo que siempre me ha causado una grandísima pena cuando veo noticiarios antiguos fue el divorcio de Deirdre Jones y Michael Hawksmoor. Quiero decir, eran la pareja ideal en todos los sentidos, el primer matrimonio de la Historia entre una humana y un holoandroide (si obviamos a esos degenerados nilidios que se casan con perros y caballos, por supuesto). Yo creo que todo el Reino Unido deseábamos que aquello saliera bien, y todos lloramos cuando anunciaron que se separaban.
–¿Y por qué cree que fue aquella ruptura? Hemos oído toda clase de teorías, y ninguna demasiado especifica.
–Bueno, Ralph, no creo que sea yo quién para opinar sobre el matrimonio de nadie, y menos una colega del Gobierno. Lo que sí te puedo decir es que Deirdre Jones es una de las mujeres más entregadas a la causa que conozco, y que eso destroza cualquier intento de pareja. Gobernar es un arte sacrificado, en que el líder resulta el sirviente de todos, y todo nuestro trabajo es por el bien común. Deirdre ha realizado una labor excepcional en la Secretaría de Estado de Educación y Ciencia, y temo que eso pueda haber dañado sin remedio su estabilidad familiar. Yo mismo tengo que admitir, como he hecho otras veces, que la señora Commonly y yo hemos pasado épocas mejores y peores, y reconozco que es una mujer increíble por aceptar lo más duro de la vida de Estado. En el fondo los políticos también somos humanos, Ralph, y llevamos lo mejor que podemos todas las penurias que conlleva el cargo.

La despertaron cuando aún era muy temprano, y las nieblas del Támesis esparcían una humedad gélida por un Londres donde nadie salía nunca a la calle. No más gélida que su lecho. Los holoandroides no son una presencia muy ardiente en la cama, su fuerte siempre había sido la empatía y el afecto, pero la verdad es que a veces echaba de menos a Michael… Su risa, su comprensión… Y también aquellos cuerpos sin mente que habitaba en las noches de ardor, cuando a ella no le bastaba con reír sus chistes de europeos, ni la compañía de sus preciosos hijos–probeta. Cuando deseaba amarlo en verdad. Pero ahora todo eso estaba lejos, siglos atrás y un poco de transfuguismo velado, que ni él ni nadie en el independentismo irlandés había entendido. Sus hijos estudiaban en el conjunto de ciudades voladoras que habían denominado “El Collar de Diamantes”, ocultas del resto del Cosmos entre Marte y Júpiter, y donde se habían hecho hombres sin que ella pudiera evitarlo.
De modo que cuando sonó el dulce timbre de la llamada holofónica, el lecho de Deirdre Jones estaba mortalmente vacío, igual que su casa, y su alma.
Y cuando respondió, lo hizo con el chip automático de la dirigente política, no la esposa, ni la madre, ni la mujer de bien que fue una vez.
–¿Qué ocurre?
–Señora, hay una crisis de primer orden. Una invasión militar del Ejército Marciano. Han destruido las Reservas Salvajes del Condado de Surrey, y ahora mismo se mueven hacia el sur. Lo único es buscan es provocar una masacre.
–Envíame las imágenes.
–No hace falta. Puede verlo usted misma con sólo poner la HBBC–1. La invasión está en máxima audiencia.
Y así fue como lo descubrió todo.
Descubrió la llegada de los marcianos a través de las defensas de Kingston y Richmond, y la subsiguiente batalla en el Támesis donde los marcianos volvieron a emplear el terrible humo negro que ya había costado la vida a muchos valientes soldados. Y la imagen en la holo–pantalla era como la de un gigantesco mar de tinta donde no podría vivir una sola criatura, y por el que caminaban cientos de gigantes de metal lanzando hacia todos lados chorros de vapor para limpiar el terreno. Distinguió el avance de la Marina Real a través del río para proteger los edificios, y las honrosas naves de la RAF lanzándose al ataque con gallardía, pero todo fue inútil, pues tanto los campos de fuerza de las criaturas como sus mortales armas ofensivas estaban muy por encima de lo que ellos habían visto nunca. Marte llevaba siglos diseñando hombres e ingenios de destrucción masiva, y lo había hecho tan bien y había llenado hasta tal punto sus hangares que no le había quedado más remedio que emplearlos contra la Tierra.
Y detrás llegaban otras tropas famosas en los medios, como el Servicio Especial Aéreo y el Regimiento de Paracaidistas, la fragata espacial HMS Surprise y el Batallón Snitch Dorada. Pero ningún efectivo de las Fuerzas Armadas de Su Majestad fue nunca tan popular como las Tres Damas de la Reina, el trío de mujeres–diosas encargadas de proteger sus fronteras, aquéllas a las que se había concedido el uso de los míticos Anillos Prometeicos de la ONU (3) entre los muchos millones de habitantes del Reino Unido, y cuya imagen era símbolo de orgullo para todos. En primer lugar avanzaba la poderosa Britannia, representante de los más nobles valores del Imperio, vestida como siempre con larga túnica roja y yelmo, un alto escudo en su mano izquierda mostrando bien visible la Union Jack, y en la derecha un tridente. Su porte era altanero y feliz, llevando en su pecho la furia de proteger a los suyos frente al invasor extranjero, y el honor que se le había depositado, acompañada siempre por su fiel León Británico. Un paso más atrás se hallaba su propia hermana, la jovencísima y vulnerable Hibernia, la personificación de Irlanda, cuyo valor también se contaba a los niños pese a que su poder era claramente inferior. Y al lado de ésta, la dura e invencible Zealandia, Hija de Britannia e Hija de Nueva Zelanda, que portaba en su mano la antiquísima bandera formada por la Enseña Azul del Reino Unido y cuatro estrellas representando la Cruz del Sur. Éstas eran las mayores defensas con que había contado siempre esta patria, empleando con caballerosidad el inmenso poder que les otorgó la ciencia, y nunca en su larga vida de siglos habían sufrido una derrota. Pero no eran las únicas. A su paso, miles eran los voluntarios que se sumaban convencidos a la guerra, soldados de muchas nacionalidades imbuidos del patriotismo y sacrificio que vivían en las Tres Damas. En algunos casos eran también humanos excepcionales, entrenados y dotados de habilidades fuera de lo común, como así era en el caso del hombre de mediana edad llamado John Bull, que era el alma de Inglaterra, o la Dama Gales que iba al frente de los suyos, o el Triunvirato de Diosas de Irlanda formado por Ériu, Banba y Fódla, o la viejísima Kathleen Ni Houlihan, que encarnaba en su efigie de Pobre Mujer Anciana todos los profundos valores del independentismo irlandés. Y miles, miles de hombres más que no eran conocidos, pero que deseaban aportar su entrega y su generoso sacrificio a una tierra por la que sentían infinito amor.
Y todos entonaban “Rule Britannia”, la antiquísima canción patriótica que había llegado a ser con el tiempo un verdadero himno de las Fuerzas Armadas:

When Britain first, at Heaven's command
Arose from out the azure main;
This was the charter of the land,
And guardian angels sang this strain:
"Rule, Britannia! Rule the waves:
"Britons never will be slaves."

Y por primera vez en muchos siglos podían cantarla abiertamente en inglés, el idioma de sus padres y de sus ideas, el idioma en que soñaban, y que desde la conquista por parte de Nilidia había sido proscrito. Por primera vez eran libres y autosuficientes, por primera vez podían declararse abiertamente Hijos de la Reina, y no tener que disculparse por ello.
Sin embargo, nada de esto era suficiente en la guerra, ni el coraje, ni el patriotismo, ni la justicia divina de siglos de antigüedad. Porque los marcianos estaban preparados para todo eso, e incluso para el poder de los Anillos Prometeicos y de las Damas de la Reina, para cualquier defensa que el Reino Unido les pudiera plantear.
Los vieron venir, fijaron su blanco en las pantallas holográficas de sus cabinas, y con hierática frialdad detonaron a su paso una bomba nuclear de un megatón.
Una bomba nuclear en el Támesis.
Las figuras de Britannia, Hibernia y Zealandia fueron despedidas en una nube de fuego y truenos, sus huesos hechos pedazos, su piel calcinada. El poder que había sido suyo les abandonó tan deprisa como la explosión generó a su alrededor una onda de radiación gamma, ionizando cuanto aparato había en el área. Un ataque de pulso electromagnético. La Bomba del Arco Iris, que se llamaba antiguamente. La forma más rápida de inutilizar a todo un país, e incluso un continente, por medio de la destrucción instantánea de cualquier forma de tecnología, inutilizada en segundos por oleadas gamma de altísima potencia.
La ciudad quedó en un silencio absoluto. Las comunicaciones murieron, los transportes se hicieron ruinas, los edificios cayeron uno tras otro como gigantescas piezas de dominó. El caos fue el único pago de aquellos hombres buenos, que murieron en segundos sin saber por qué. Jon Bull fue aniquilado. La Dama Gales se redujo a polvo oscuro. De Ériu, Banba y Fódla no quedó absolutamente nada.
Pero no sólo las personas murieron aquel día. Más importante aún, murió su sueño. El Imperio Británico, el Estado, la devoción por un Gobierno que se escondía tras parapetos plomados. Las tropas eran juguetes desperdigados sobre el Támesis, la unidad y el sacrificio del soldado pavimentaban Old Bailey. Al final resultó que valía más la crueldad en la batalla, de lo que eran auténticos maestros los marcianos.
La mítica gallardía británica valió tanto a la postre como ruinas castigadas por cenizas radiactivas, como víctimas que corren sin lugar donde esconderse. Desde este día, Marte había conseguido algo que nunca soñaron los británicos. Habían instaurado un arma que jamás el Reino Unido podría superar: el miedo. La muerte. El conocimiento de su propia debilidad. En adelante cualquier batalla recordaría a ésta, y el fantasma del Campo de Horsell flotaría durante siglos sobre sus cabezas. La derrota en el Támesis, la destrucción de Londres por el fuego nuclear.
Y la incapacidad de sus propios gobernantes, los que se pretendían invencibles, para responder a una crisis que costó millones de vidas.

Deirdre Jones se quedó sin holovisión al mismo tiempo que el resto de su país, y le invadió un miedo frío y penetrante. Estaba aislada. Por primera vez en siglos no podía saber lo que ocurría fuera de su casa, en su barrio, en la misma puerta de su edificio. No tenía comunicación alguna con el exterior, y sus sentidos no llegaban más lejos de lo que le transmitían sus ojos y oídos. Y se acordó de algo que leyó una vez. Se llamaba Síndrome de Encarcelamiento, un tipo de lesión cerebral en la que el enfermo está vivo y consciente, pero no puede moverse ni comunicarse con otros de ninguna forma, e incluso a veces ni siquiera le llega información de sus sentidos. Es la forma más horrenda de prisión que puede haber, ya que el hombre está cautivo de su propio cuerpo y no tiene forma de hacerlo trabajar.
Y de algún modo Deirdre Jones fue consciente de que Londres entero estaba sufriendo un síndrome de encarcelamiento colectivo, y eso le hizo estremecerse como nunca.
Por primera vez en años miró por una ventana, y el espectáculo que se mostró a sus ojos era demasiado atroz para creérselo. El fuego atómico nadaba entre los colosales bloques de edificios, el aire era a la vez radiactivo y flamígero, los edificios eran hojas movidas por el viento. Las aeropistas recorridas por cientos de vehículos antigravitatorios se convertían en lenguas de sangre. Las torres se deshacían en granos de arena y cuerpos. Lugares emblemáticos como el Tower Bridge o St. Paul´s Cathedral quedaron reducidos a escombros en sólo minutos, y la tristemente famosa Abadía de Westminster se derrumbó sobre su propio claustro. Otra vez.
Por lo menos ahora Laurel Broome no tuvo que contemplarlo.
Y fue entonces cuando Jones se alegró de haberse mudado a las Casas del Parlamento tras el divorcio. Al menos podría seguir viva después de aquello.
Pero eso no iba a ser bueno para su país. La Capital estaba siendo atacada por trípodes marcianos, y los mayores órganos de decisión del Gobierno iban a morir entonces. El Ejército estaba destruido, no habría jueces, ni Ministerios, quizá hasta la Reina hubiera muerto ya. Había que actuar deprisa, y salvar lo poco que quedaba del Reino Unido. Por mucho que le aterrorizara salir de allí.
Síndrome de encarcelamiento. Como un niño que sólo quiere meterse debajo de la cama y que todo pase. Lamentablemente iba a tener que salvar el día.
De modo que, por mucho que le costase, abrió la puerta de roble que era el límite de su apartamento, la frontera de su pequeño reino autosuficiente donde sólo vivía ella, y salió al exterior. Respiró hondo, y vio lo que había detrás de las jambas que habían sido sus barrotes durante años: un pasillo. Un pasillo blanco y aséptico, de paredes metálicas sin decoración, algo muy diferente al clásico estilo victoriano de los edificios del Gobierno, todo cuadros de la campiña y moqueta. Todo barandillas de bronce y conservadurismo. No, esto era algo muy distinto, algo más… más…
Y entonces fue cuando se estremeció de verdad.
Aquello era idéntico a la Villa donde habían encerrado a John Drake, la Villa que Deirdre Jones había creado como un experimento psicológico para domarlo, para romper la voluntad de un hombre irrompible. Un experimento. Así que todo había sido un experimento. La Villa, su divorcio, los ideales de su criada–robot, el sexo obligado… ¿su novela? Tal vez incluso todo lo demás. El suicidio del Arzobispo Broome, el sacrificio de los Dragones de Westminster, el equipo que bajó a investigar el hoyo, y posiblemente la misma invasión marciana. Todo. Todo era un experimento psicológico. Las series de holovisión con mensajes educativos, el neofeudalismo, la política del bienestar que se convertía en dictadura del bienestar. Dictadura. Experimento. Britannia, Heroína del Pueblo. Diana, hija de la Reina Victoria II, Princesa del Pueblo. Pueblo. Sometidos a una dictadura inamovible, refrendada por votación popular. Ingleses, galeses, escoceses… Irlanda. Irlanda. Ella fue una gran activista por los derechos de autodeterminación, y ahora se había convertido en la Puta del Régimen.
En la Puta de Babilonia, que había dicho Laurel Broome.
Siempre hay una puta que provoca una guerra. Las guerras son los acuerdos comerciales de las putas. Troya fue aniquilada por una puta, y ahora a Londres le había sucedido lo mismo. Con la única diferencia… de que en vez de caballos de madera, ahora eran trípodes marcianos, y rayos de calor, y humo negro, y bombas nucleares en el Támesis.
Pero la muerte, tantos siglos después, había sido la misma.
Exactamente la misma.

Abrió la puerta blanca sin señales que estaba convencida de que le pertenecía a él, y allí lo encontró, en la misma posición exacta en que se lo había imaginado. Sentado en un trono de madera. Silencioso. Observando el lugar por el que sabía que iba a entrar ella. Y con una media sonrisa burlona de quien ha conseguido que todos sus planes se cumplan. Por algo había sido siempre el Líder.
Y Deirdre Jones no pudo evitar reírse también.
–De modo que al final lo has hecho.
–Bueno, ha sido más fácil de lo que pensé al principio. Tú me has servido bien.
–He sido una estúpida.
–No más que otros. El tapiz era demasiado grande para poder verlo entero. Sólo yo podía adivinar su grandeza, porque yo fui quien lo diseñó.
–Has destruido el país, por completo.
–Oh, no, sólo he hecho que renazca. Los políticos debemos saber cuándo nuestro tiempo se acaba, y favorecer un buen… tránsito hacia una época nueva.
–¿Con una bomba atómica en Londres? ¿Eso es un buen tránsito para ti?
–Las Damas eran soldados demasiado competentes. Además, la imagen era buena, muy adoctrinadora. Educarán a los niños con la holografía del hongo atómico, con el miedo en sus almas. El miedo es una buena arma educativa. Transforma a las masas.
–Eres un cerdo. Tú has creado todo esto. ¿La invasión es real, o sólo uno de tus trucos?
–Oh, es muy real, puedo asegurártelo. El Ejército Marciano lleva décadas preparando esto. Sólo ha habido que facilitarles algunos datos acerca de nuestras defensas para propiciar un escenario como el de hoy. Supongo que tenía razón Churchill con eso de que “La guerra es algo demasiado importante para dejarlo en manos de los militares”. Hoy el vencedor ha sido un político de carrera.
–¿Pero qué demonios pretendes? ¿Cómo puedes imaginar algo como esto, acceder a que vuelen en pedazos nuestra ciudad y que no te importe? ¿En qué clase de monstruo te has convertido, Roger?
–En el monstruo que le hacía falta al país, Deirdre. Cuando accedí a ser Primer Ministro después de la Guerra sabía que en ocasiones habría que tomar medidas como éstas, y que mi mano no debería temblar al firmarlo. Los sacrificios son parte de todo lo que hacemos. Ahora le ha tocado a Londres. En el cuarenta y uno fue Pearl Harbor, y Roosevelt sabía perfectamente que les iban a atacar, igual que Truman hizo un cálculo bastante aproximado de cuánta gente iba a morir en Hiroshima y Nagasaki, y accedió a bombardearlas, porque sabía que era por un bien mayor. Esto es sólo una extensión de aquello. Cinco siglos más extenso.
–¿Y ya está? ¿Así de sencillo? ¿Qué pasará ahora, Roger? ¿Te has planteado siquiera lo que va a ocurrir después de esto?
–Por supuesto. Al detalle. Tú vas a escapar a través de un monorraíl que hay instalado en el sótano, y que funciona por medio de energía hidráulica del río, así que no se ha visto afectado por el pulso electromagnético. Irás a una finca en el sur, junto al Canal de la Mancha, donde ya te están esperando la Reina Victoria y su hija. Desde allí reformaréis el Gobierno, y traeréis una nueva época de grandeza a nuestra Nación. Del mismo modo que hizo su padre con los nilidios. La historia más brillante se edifica con la muerte y el sacrificio de muchos, y este episodio lúgubre curtirá aún más el espíritu de los nuestros de cara al futuro. La próxima vez que luchemos con los marcianos, estaremos preparados para todo.
–¿Y tú? ¿Qué va a ser de ti ahora?
–Ah, yo ya no formo parte de esto, Deirdre. Yo voy a quedarme aquí, en Westminster, y esperaré a que los trípodes me pasen por encima, y moriré como un héroe dando la vida por mi patria. ¿O es que no te has dado cuenta de que todo esto lo he hecho para encontrar sustituto?
–No puedo creerlo. Esta… monstruosidad que has cometido. Y menos que pretendas que yo forme parte de eso. ¿Por qué piensas que no iré a la holovisión a contarlo? Seguro que a los periodistas les encantaría saber lo que su Primer Ministro hizo por ellos.
–No puedes contar nada, y lo sabes. Destruirías la Nación, y todo lo que importa en ella. Perderían la fe en su Gobierno, más en un tiempo en que necesitarán estar unidos. Hundirías su confianza, sus sueños de futuro, y eso es de lo poco que les queda ahora mismo. No, tu única opción es salir de esta habitación y bajar al monorraíl.
–Debería matarte. Debería aplastarte la cabeza contra el suelo y reventarte las tripas a patadas. Eso es ahora mismo lo que más deseo. Tengo una furia dentro que podría tirar abajo todo este edificio yo sola.
–Eso sí que puedes. Van a encontrar mi cuerpo entre los restos del Palacio, así que eres libre para hacer conmigo lo que quieras. Voy a ser un héroe de todas formas. Nadie se va a fijar en si los trípodes son capaces o no de dar patadas en las tripas.
–Todos somos títeres de tus juegos. Me siento tan utilizada… No te importa nada, ni nadie. No valemos nada. Ni el sacrificio, ni el valor de nuestros soldados. No valen absolutamente nada para ti.
–¿Y para ti sí? Esto es el mundo real, querida, no una novela de ciencia–ficción. Todos somos piezas de algún tablero. Lo único importante es lo que dejas detrás al marcharte. Así que vete. Es tu hora de hacer historia.
Volvió a sonreír, cerró la puerta tras ella y bajó las escaleras de los cinco pisos que la separaban del tren, y de la salvación.
Y cuando llegó al hangar y la abordó un grupo de soldados, cuentan que por primera vez estaba llorando a mares.
–El Líder… El Líder no nos acompañará hoy. Vámonos. Tenemos que salvar un país.

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Desde allí la Tierra se mostraba como una pequeñísima canica azul y blanca, tal como había dicho... ¿quién? ¿Neil Armstrong? ¿Buzz Aldrin? Desde allí todo parecía hermosura y bien, no se adivinaban la codicia ni el asesinato, la maldad ni los trípodes marcianos de cien metros de alto, aniquilando las tierras del Reino Unido con sus rayos de calor. Desde la confortable seguridad del Templo de los Tzin en Júpiter, Michael Hawksmoor podía contemplar su mundo como si lo viera en un lejano fotograma, sin participar. Como si todo lo que había vivido en estas horas fuera sólo una holo–película de terror, o una de ésas de invasiones marcianas... Invasiones marcianas.
Entonces comprendió todo. Comprendió por qué el ejercito de Arturo Pagliani había elegido para lanzar su ataque un territorio tan baldío como era el campo comunal de Horsell, por qué los trípodes y el rayo de calor y los proyectiles con pulpos dentro, por qué la naturaleza de esta invasión y el modo de llevarla a cabo. Y no pudo otra cosa más que sentir pena de ellos. Porque los marcianos realmente eran patéticos. Porque en su afán desmedido por salir de la sombra alargada de Edgar Rice Burroughs a la que los había condenado Haqq, lo único que habían sabido fue ponerse a la de H. G. Wells, y eso era aún más estúpido que lo otro.
Pero enseguida dejó de tenerles pena y se la tuvo a la Tierra, a los millones que ya habían muerto y a los que todavía habrían de matar, todo según el esquema de una vieja historia de cinco siglos antes. A los refugiados, a los que perdieron sus casas, sus familias, a los que quedaron separados para siempre. Al horror gratuito de la guerra, al sinsentido que Pagliani había desatado sobre su mundo de origen. Y del que sólo antiguos lazos masónicos habían librado a Hawksmoor de padecer. Curioso. La arquitectura Tzin y todas sus obras no se parecían en nada a las pocas logias residuales que él aún frecuentaba. La verdad, y ahora lo comprendía a la perfección, era que Mürlhan Khan le había salvado únicamente porque le apetecía, no porque debiera nada a nadie. Así que a él le correspondía ahora guardar silencio y no hacer ruido. Pasar desapercibido en un mundo que no le quería, y salvar el cuello de las matanzas que se estaban produciendo en Inglaterra.
La Guerra había empezado. La vida era un regalo caro que mantener.

Boletín informativo:
En este preciso instante está teniendo lugar un ataque militar organizado sobre territorio oficial del Reino Unido por parte de las fuerzas aerotransportadas del ejército de Marte. El primer avistamiento ha sido en forma de proyectiles tripulados que cayeron en número de diez sobre las Reservas Salvajes de Inglaterra, en el territorio del Conde de Surrey, cuyas fuerzas armadas salieron a proteger el feudo justo a tiempo para descubrir cómo esos proyectiles se convertían en trípodes mecánicos de cien metros de altura cada uno, y armados con rayos caloríficos invisibles. Dichos trípodes comenzaron a desplazarse por todo el país sembrando el caos y la muerte, y aniquilando a su paso cualquier tipo de resistencia que encontraran. El norte ha caído ya por completo en su poder, y se sabe que incluso el Ducado de Hawksmoor, en el límite con Escocia, ha rendido armas ante la desaparición de su amo, del que no se sabe nada desde el comienzo de las hostilidades, y se teme un final funesto. En el sur, Londres todavía se defiende de las terribles armas de los invasores, aunque las noticias que nos llegan son desalentadoras. Desde las entradas por el norte hasta el centro no se ven más que escombros, los edificios han sido derrumbados, y las víctimas se cuentan por miles. Westminster está en ruinas, y nos llegan noticias... de que el Líder ha desaparecido en el derrumbe de las Casas del Parlamento. Si, señores, han escuchado bien: Roger Commonly, Primer Ministro Británico y Líder del Partido Nacional, ha fallecido hoy bajo el ataque de los soldados mecánicos de Marte. El Estado se encuentra bajo una fuerte convulsión por estos hechos, y se teme una nueva fragmentación del país. Por lo pronto ha asumido el cargo la hasta ahora Secretaria de Estado de Educación y Ciencia y Vice–Primer Ministro Eve Deirdre Jones, aunque se desconocen las capacidades que tendrá para manejar esta crisis. Sus primeras medidas incluyeron lanzar un mensaje de socorro a Naciones Unidas que por ahora no ha obtenido respuesta, y secundariamente, reorganizar su equipo de Gobierno con lo que llama “personas de su confianza”, cuyas principales cabezas visibles serán holoandroides basados en la personalidad de algunos de los que ya han caído en la defensa del Reino Unido: para el Ministerio de Ciencia ha elegido al profesor Owen Richards, del Real Observatorio de Greenwich, y para el de la Guerra, al excelentísimo sir Roger Mellington, Señor de los Dragones de Westminster; ratificando en su puesto al Arzobispo de Canterbury Laurel Broome. En vista de la rápida respuesta que ha llevado a cabo, y de sus firmes decisiones, algunas fuentes han bautizado ya a la nueva Primera Ministra como “La Segunda Dama de Hierro”. Sin embargo, la respuesta bélica al injustificado ataque marciano aún se espera con ansia, y todo parece indicar que esto es el comienzo de una larga y sangrienta guerra intergaláctica. Que Dios nos proteja si es así.

God save our gracious Queen,
Long live our noble Queen,
God save the Queen:
Send her victorious,
Happy and glorious,
Long to reign over us:
God save the Queen.

REFERENCIAS

1. La muerte de Hiram Abif: Relato alegórico que constituye el centro de las enseñanzas masónicas, y que intenta mostrar de forma simbólica cuáles son las mejores virtudes y los peores defectos del ser humano. Según cuenta la leyenda, Hiram Abif, hijo de una viuda de la Tribu de Neftalí, forjó las dos columnas del pórtico del Templo del Rey Salomón, y fue honrado por sus grandes conocimientos, que guardaba de modo celoso y eran envidiados por muchos. Antes de que el Templo fuera terminado, tres de sus compañeros pretendieron arrebatarle sus secretos por la fuerza, y al no conseguirlo le mataron y enterraron bajo un arbusto. Días después, el cuerpo fue hallado y devuelto a Jerusalén, donde el Rey Salomón ordenó que fuera sepultado en el mismo Templo que había ayudado a construir. Las enseñanzas son claras: Abif representa el trabajo, la constancia y la discreción, llevándose los secretos consigo antes que vender a los suyos; mientras que los traidores que acaban con su vida (conocidos como Juwes, y de modo individual como Jubelo, Jubela y Jubelum) representan las tres grandes lacras de la Humanidad, que son la ambición, el fanatismo y la ignorancia.

2. Campo de Reagrupación de Larkhill: Uno de los muchos asentamientos que empleó el Gobierno Británico en los primeros tiempos de la Era Commonly para retener, interrogar y en algunos casos deshacerse de individuos considerados peligrosos por sus ideas o actitudes hacia el Régimen. Controlados por el Ministerio de Interior a través de la Secretaría de Estado para la Obediencia, sirvieron para aislar a multitudes enteras que eran acomodadas en antiguos barracones militares, muchas veces en condiciones de hacinamiento e insalubridad, y luego investigados durante largo tiempo. Algunas personas y familias llegaron a vivir en estos sitios durante años, siempre con la sospecha de haber trabajado para facciones enemigas. Larkhill en concreto, en el Condado de Wiltshire, en el Suroeste de Inglaterra, había acogido en tiempos pasados numerosos campamentos de Artillería y Aviación, y más tarde esos emplazamientos fueron usados para llevar a cabo “experimentos sociales y psicológicos” de escasa ética. Buscando examinar conceptos como la lealtad, el servicio a la patria o el amor en la pareja, se sometió a cientos de individuos capturados a inhumanas técnicas de tortura que pretendían conseguir “el Ciudadano perfecto”, y que llevaron a la muerte de muchos y a la selección eugenésica de los pocos supervivientes. Se cree que Ciudadanos famosos como las Tres Damas de la Reina o John Bull eran en realidad hijos de esos mismos experimentos.

3. Anillos Prometeicos de la ONU: Ingenios mecánicos creados por Laika Kruscheva en los primeros años del Siglo 23, que literalmente cambiarían el Universo. Fabricados a partir de materia oscura, sus nanomecanismos permitían a quien poseía uno de éstos interactuar con cualquier clase de tecnología con los más altos privilegios de programador. De este modo, podían manipular la antigravedad para viajar incluso a través del espacio, crear campos de fuerza para protegerse a sí mismos o a otros, generar rayos de energía o hablar directamente a la sonda telepática de cualquier ser vivo. Esto hacía que otorgar un Anillo Prometeico se convirtiera en un asunto extremadamente delicado para un Gobierno, y únicamente los soldados más confiables poseían uno, tales como los miembros del Escuadrón Nueve de las Fuerzas Aeroespaciales, las Tres Damas del Reino Unido y los Jeddaks de Marte. A este grupo de hombres y mujeres especiales que protegían con su poder los territorios de la ONU se les conocía como Daimones, y su importancia fue radical hasta los últimos días de la Guerra de las Colonias, cuando todos los Anillos Prometeicos fueron destruidos de modo abrupto.

40. LA CONDENA

2010-06-02T11:31:00.002+02:00

Resumen de lo publicado:

Por desgracia al hablar de víctimas
sólo contamos a los muertos.

40

LA MALDICIÓN

Viernes, 6 de Agosto de 2506.
21:25 h UTC.

Caminaba torpemente, no porque sus piernas fueran a fallarle, sino más bien como si soportara en sus hombros todo el peso de la Historia. Todo el bien y el mal que hubieran hecho los hombres, y pagara por ello.

Y tal vez incluso fuera así realmente.

No tenía nombre, ni pasado, ni más ropa que jirones de sí mismo, que harapos de mil vidas y un millón de derrotas innombrables. Sus ojos eran negros y apagados, turbios, hundidos en un mar de arrugas injustas y de un cráneo apolillado. Sus manos eran garras, deformes y sucias, manchadas de la sangre de demasiados amigos. Y de muchos más enemigos olvidados.

Miró hacia el frente, a los niños con aros bajo lluvia de otoño, a la plaza de arena pisada, a los chorros de agua fresca llevados por el viento. Y supo que su sitio no era éste. Miró a las casas de una planta con facciones blanqueadas, a las viejas de rodillas lavando en el río, a los hombres que volvían a caballo de labrar los campos, con un sol enorme y rojizo muriendo a su espalda.

Sol de sangre.

Manos de sangre.

El sol moría como murió Josito, con un balazo atravesando su pecho, y anegando en sangre la llanura castellana. Castila es ancha y plana como el pecho de un varón. Como un pecho ensangrentado que no quiere morirse, pero que ya no sabe volver a respirar. De pulmones sin aire que nadan en pleuras rotas. De espuma rojiza en los labios. De guerra.

Los niños corrían entre bandadas de palomas, asustando a las niñas al pasar, provocando chillidos de falso miedo y revolotear de faldas plisadas. La infancia es la mejor edad del mundo, cuando tu pueblo abarca todo el universo, y la única preocupación es no perder a las chapas. Josito había sido el portero hasta que llegaron al Examen de Reválida, y nunca fue malo. Se cargó el ventanal del señor Enrique en sexto, y le dieron una buena zurra, pero aparte de eso no había dado chismes al pueblo hasta que dejó embarazada a la hija de Martínez, y tuvieron que casarlos en secreto.

Quizá el niño fuera uno de éstos, ajeno a la maldad del mundo, centrado en jugar a la pelota y capturar insectos. Ignorante de lo que significa de verdad el miedo, de cuánto se puede perder en una sola guardia en trincheras. No hay mayor valor en toda la faz de este mundo que poder conservar la inocencia, porque tal parece que todos están deseando arrebatarla, y nunca vuelve.

Caminó confuso entre callejas que eran todas iguales, intentando sin remedio pescar las agudas memorias que le rehuían, como peces que saltan del cesto para no ser pescado. Sus recuerdos eran una espesa cortina de niebla, enturbiados por años de gritos agónicos y estrategias de combate, por pies con llagas de nieve y la humedad en tus huesos. Josito había vivido en estas calles, había reído y bebido cerveza con esta gente, había tenido una vida, pero no lograba encontrar exactamente dónde. Todas las malditas casas eran exactamente iguales, las fachadas de cal, la ventana y la puerta. Un patio interior donde guardar aperos, y una vida hacia fuera pretendidamente digna.

Y no era una vida mala, sí sufrida, sí peleada contra una tierra seca donde las plantas no quieren crecer. Una vida de gachas para todos, en una sartén con patas en el suelo, y a mojar pan. Y luego vete a arar un campo negro como la maldad de los hombres, y riégalo con tu sudor, y abona tus sueños, consciente de que ni uno solo de ellos habrá de cumplirse. De que estás tan atrapado como las mulas al yugo.

Pero es una vida buena, y honrada, de seres que no tienen que bajar la cabeza ante nadie, de aceituneros altivos y cebollas de escarcha. No hay mayores elogios que se puedan dar a un hombre que decir que es honrado y trabajador. No hay nada más santo. Lo demás son embalajes.
No como el señor Martínez y su condenada fábrica de aceite, donde obreros de cien años se partían la espalda para que él pudiera engalanarse en Madrid, e ir a los toros con un clavel en la solapa, y beber coñac junto a la chimenea del Casino. Él no sudaba, ni se odiaba a sí mismo por su amargo fin, ni moría en ninguna trinchera de fango, rodeado de amigos de plomo y muerte.

Quizá justamente por eso, al final había perdido una hija, en vez de ganar un yerno.

Se protegió la cara del frío del viento y la lluvia de octubre, y se internó por el complejo entramado de calles que era el pueblo, guiándose más por recuerdos que por cualquier otra cosa. Diluviaba. Los tejados lloraban de pena al verle, y los ríos de lágrimas inundaban el suelo, frenando sus pasos, carcomiéndole. Aquello era paz, era inocencia, era el tiempo detenido en la bondad de mil gentes que se tienen por hermanos. Era la vida parsimoniosa con la que siempre soñó.

Por desgracia, él ya estaba lejos de todas esas cosas, desde hace mucho, mucho tiempo.

Y al fin lo vio, justamente en el lugar donde esperaba verle, donde siempre estuvo: en la puerta, mirando hacia el camino que sale del pueblo, por donde regresan los vivos, y las malas noticias. Al principio no hizo el mínimo gesto, aparte de la natural desconfianza al llegar un forastero, pero en cuanto lo vio caminar hacia su casa, hacia él, comprendió el motivo.

Era un hombre eminentemente viejo, anciano y cuarteado en sus rasgos, pero con los brazos más fuertes y las espaldas más anchas que cualquier veinteañero de ciudad. Su mirada era opaca, casi ciega, imbuida de la profunda conciencia de quien sabe más que un catedrático. Su voz era oscura, aguardentosa, una mezcla de victorias y derrotas, una vida feliz porque nunca tuvo que sufrir una guerra. Hasta hoy.

–Buenas tardes –dijo el extraño.

–Buenas tardes –respondió el anciano.

Y en estas frases ya se habían dicho todo. Se habían dado el pésame, y compartido el dolor.

–¿Es ésta la casa de José Bondenza?

–Sí, aquí es. ¿Qué quiere?

–Nada bueno. Tengo que decirle que ha muerto. Yo lo vi caer junto a Ío. Fuimos compañeros de brigada.

Y el viejo siguió impertérrito mirando al camino. Ya le había dado tiempo a ser consciente y digerirlo. Ya sabía.

–Y… ¿Cómo fue?

–Nos salvó a todos. Llevó al grupo hasta un lugar seguro, lejos del bombardeo de la aviación, pero él no pudo contarlo. No estaba obligado, pero habíamos perdido a los oficiales, y nos estaban matando como a conejos. De no ser por él, yo no estaría hoy aquí.

–Siempre… fue un buen chico.

–Aún le dio tiempo a decir algo. Le escuché unas palabras, y eran para ustedes. Dijo: “Ve a ver a mi familia, y diles que les quiero”. Por eso estoy en el pueblo. Para contarles.

–Siempre… Siempre fue un buen chico.

Se giró, con rumbo hacia el camino por el que había llegado, pero la voz del viejo aún tenía una última cuestión para él.

–Oiga… Gracias por venir. No lo olvidaremos. Quédese a cenar con nosotros. ¿Cómo se llama?

–No… No puedo. Tengo que marcharme. Pero gracias igualmente. Sólo vine a decirles eso, que Josito fue un buen hombre, y que le debemos mucho.

Y abandonó para siempre aquel pueblo castellano, y la paz, y la inocencia, que esta noche dormirían un poco más congraciadas.

Y a él sólo le quedaron los recuerdos, que ni siquiera eran por entero suyos.

Que cómo se llamaba, dijo el hombre. Cómo se llamaba…

José Bondenza. Ahora se llamaba José Bondenza. Y Arturo Leis. Y Juan Martínez Palomo. Y treinta y cinco hombres buenos más que murieron ante sus ojos.

Porque la fortuna había hecho que Josito no muriese como un héroe, y que él tuviera que olvidarse de cómo se llamaba. Josito había muerto como mueren los hombres en las guerras: por casualidad. Las balas no saben de pueblos ni de padres que esperan a sus hijos en caminos, y los fusiles disparan donde buenamente ven algo moverse. A Josito le atravesaron el pecho de parte a parte, y el aire se escapó de sus pulmones como el agua se escabulle de un cedazo. Tardó una eternidad en ahogarse por completo, la eternidad más agónica y horrible del mundo. No hay peor forma de morir que ser consciente de que no tienes aire, y que no vas a tenerlo nunca más.

Y en toda esa eternidad, Josito no pudo decir ni una sola palabra.

Ni fue un héroe, ni le dio a nadie ningún mensaje cariñoso a su familia. Sólo fue otro pobre idiota que pensó que estaba haciendo lo correcto, y que a nadie le importaba que muriera. Excepto a él.
Siguió caminando, entre el barro de la cuneta y los recuerdos del próximo pueblo. Otro padre, otro héroe ficticio. Y sintió en su corazón que él sí que estaba haciendo lo correcto. Lo único que le quedaba a esta gente sin hijos era la satisfacción de que al menos habían muerto por algo, que podían recordarlos con el orgullo de padres. Habían criado buenos hijos, buenos hombres de provecho, y no era justo que la única razón de perderlos fuera un disparo caprichoso.

A veces una mentira puede edulcorar la monstruosidad de una guerra, y el sinsentido. La mente humana busca una explicación a todo lo que ocurre. Lo más difícil de aceptar es la mala suerte.

¿Y a él? ¿Qué le quedaba a él ahora?

Le quedaba Arturo Leis. Era el siguiente.

Se miró las manos. Manos rojas de la sangre de sus amigos. Manos de ocaso. Por todos los años que viviera tendría siempre el recuerdo de la sangre en sus manos… pero ni una sola herida en el cuerpo.

Porque la fortuna había querido que, a diferencia de los otros treinta y ocho hombres del pelotón, él saliera vivo de la guerra. Y no hay dolor más terrible, ni culpa más insoportable, que la del superviviente.

Miró al ocaso, y vio el cielo teñirse de un negro moteado de luz. El cielo era como el rostro de Arturo Leis cuando murió. Negro como los pecados, con cien ojos abiertos mirando el destino. Ojos rojos. Ojos de muerte.

40. TÁNGER Y LA ESPÍA

2010-04-19T19:58:00.003+02:00

Resumen de lo publicado:

Es el último juego,
a cara o cruz,
a negro o rojo.
A vida o muerte.

40

TÁNGER Y LA ESPÍA

«Vamos, amigos míos, es hora de mostrar el juego en todo su esplendor»

Miércoles, 12 de Enero de 2400.
23:12 h UTC.

Había tenido muchos dueños, y a ninguno perteneció por entero. Ni a los fenicios que la levantaron mil años antes de Cristo, ni a bereberes, romanos, visigodos, bizantinos… Tal vez ni siquiera a los grandes califas que la gobernaban hacía tanto tiempo. Portugueses e ingleses se la disputaron, igual que belgas, americanos, españoles e incluso soviéticos, si es que alguien todavía recuerda lo que fue aquella nación. Desde los años 60 del perdido Siglo 20, Tánger era sin duda una de las más preciada joyas del mundo islámico, únicamente superada por la gran Capital del Universo y los Placeres, la sagrada Nilur. Era bien sabido que Abdel Haqq había pasado varios años de su infancia corriendo en esas calles y colegios, enviado por su padre a un estricto internado francés donde supo por primera vez del mundo. Y se dijo también que aquella época pueril e inocente, muy anterior a la sangre y la revolución a que se vio obligado, marcó para siempre los recuerdos del Emperador, creando en él una marcada debilidad por la Ciudad de los Dos Mares, y un gusto por pasar los veranos en su lujosa residencia tangerina. Al fin y al cabo, Haqq era un hombre gustoso de los placeres más sencillos de la vida, y mejor si pueden ser en un formidable casón de playa con su propia salida al mar, que una vez fue del Emperador Diocleciano, y que ahora lucía en sus paredes la Palabra del Profeta.

“Cambios de dueño, de mano, de tahúr, de chulo”.

Miró a través del ventanal, y se preguntó si esta parte del mundo era realmente muy distinta del resto.

“Tánger huele a incienso y zoco en las nubes, pero sus calles están sucias de neumáticos quemados y sangre, igual que todas”.

Las torres de apartamentos eran gigantes arrodillados a los pies de las mezquitas, las copadas aeropistas se movían al compás de los rezos de los imanes, y los aerotaxis eran alfombras voladoras controladas por el pensamiento. El Islam era aquí más que una religión, más que un sentido de la vida. Era los días y las noches, el zoco, la doctrina y el alma, las gentes y los seres más dispares de la Galaxia. La ciencia había podido crear animales parlantes y máquinas teleportadoras, pero eso aquí no podía entenderse más que a través del filtro cultural y cohesionador de la fe. Aquí no importaban demasiado los avances, sino el modo en que éstos podían adaptarse a lo que dice el Corán. El último cambio en su modo de entender la vida había tenido lugar en el año 622 después de Cristo. Lo demás eran disfraces.

“Disfraces en el aire. Mierda en las calles”.

Y sin embargo compartía con el resto de grandes ciudades del planeta el hecho de estar dividida en dos mundos diametralmente opuestos, uno colocado sobre el otro. Los ricos y los opulentos, los vivos, los que el Gobierno reconocía con el título nada gratuito de Ciudadanos, vivían en colosales estructuras antigravitatorias ubicadas a un kilómetro por encima del suelo, en lo que se había llamado el Proyecto de Calles Elevadas, donde los únicos movimientos físicos eran llevados a cabo en vehículos voladores o teleportación. Ya nadie pisaba la auténtica tierra, era en verdad un pecado, y cuanto más nivel social ostentaba un individuo, más alto en las portentosas torres celestiales tenía que vivir. Ya nadie sabía lo que era un árbol, ni una fruta, ni hundir sus manos en estiércol para hacer que los campos dieran vida. Los bosques eran constructos generados en laboratorio, los lagos y los ríos se fabricaban al gusto de los más ociosos entre ociosos, y no había nada mejor valorado que un paseo entre nenúfares y rosas a la carta. En este caso concreto, entre el incienso de las velas y el humo de la pipa de agua.

Y al mismo tiempo, mucho más abajo, a través del Muro de la Niebla que separaba un mundo de otro, el infierno.

Las auténticas calles, los suelos de gruesas alcantarillas como bocas de demonios, ahora pertenecían a seres que eran menos que humanos. El pavimento era territorio de las Bandas por derecho de conquista, pero también por el tratado de paz del 2302, y ya a nadie en su sano juicio se le ocurría descender a aquellas perversas interioridades de los Hombres. Sólo los monstruos de veloces motos lumínicas atravesaban el asfalto en una noche perpetua, en una inquebrantable oscuridad cuya única visión de los cielos era el infinito Muro de la Niebla. Por suerte, las Bandas hacía muchos años que ya no miraban al cielo. Ahora les bastaba con matarse de forma atroz.

Cada día, a cada momento del día, el rugido de motores obsoletos rompía el silencio de muerte de ciudades abandonadas, de las antiguas ciudades en el suelo donde ya no vivía nadie, sólo desahuciados. Donde la mugre de siglos se entremezclaba con las sucesivas guerras de la Historia, y cometas de fuego y balas perdían la vida sin que ninguno de sus compañeros los recogiese.

Los Morlocks, como se les llamaba en la Ciudad de las Nubes (y como respuesta ellos llamaban a sus vecinos Eloi, o también los Celestiales, siempre con bastante desprecio), eran familias enteras ignoradas por la sociedad, parias que no encontraron hueco en los palacios voladores, y cuya rabia era tan inmensa que los llevaba a matarse unos a otros sin razón, por objetos de basurero, por los restos del paraíso. Una viejísima pistola de balas de plomo o un vehículo de gasolina se transformaban por obra del ghetto en un tesoro de valor incalculable, en el motivo para un genocidio. Porque sólo con eso ya podrían vivir un día más, o una hora más en el infierno.

“No hay peor condena para un Morlock que dejarlo vivir”.

Aire y tierra. El Cielo y el Infierno. La estructura básica de la realidad en el Siglo 25. No había premio más inestimable que el Permiso de Ciudadanía, que era lo que marcaba a qué mundo perteneces. Y luego estaba gente como ella, los Soldados, que podían ir y venir de un lado a otro como almas en pena, como estrellas sin rumbo que no saben si actuaron bien o mal. Putas de muchos dueños que no pertenecen a nadie.

“Como Tánger”.

Miró hacia abajo, y más allá de los neones de imanes y rezos, más allá de los VAVs y las gravito–aceras, distinguió muy a lo lejos el brillo inconfundible de la Niebla. Los grilletes que oprimían la sociedad. Un compendio de nano–chips inteligentes que impedían a cualquier nave atravesarlo, y al que le habían otorgado piadosamente la ventaja de ser opaco. Ni los Morlocks podían soñar con una vida que no veían, ni los Eloi descubrirían jamás cuáles eran las raíces de su mundo. Aislados, por el bien de todos.

Sólo los Espías tenían permiso para cruzar esta barrera, este moderno Estigia sin barquero, pues los Espías no eran Ciudadanos, ni Morlocks, ni siquiera tenían su nombre inscrito en ninguna de las listas del Gobierno. Sólo en la borrosa nube que eran los Servicios Secretos.

“Espía… el nombre maldito”.

La vida muchas veces ocurre en círculos concéntricos, y de igual modo que había pasado en la Primera Guerra Fría, ahora también Tánger era una pieza fundamental en la política del mundo, y allí acudieron una vez más ellos. Y se mataban, y se escuchaban en secreto para transmitirlo a los Gobiernos. Y se vendían los unos a los otros por treinta monedas de plata, o por un canal marítimo de navegación.

A veces se sentía como una puta, y otras veces sólo actuaba como tal.

Eleonora Guzmán se alejó de la ventana, y agradeció que el calor de la gran Sala de Baile la abrazase de nuevo.

Aquella cena era un alarde perpetuo, una constante demostración de quiénes eran los más ricos y poderosos de Nilidia. Los condes y los duques de las más cercanas provincias se reunían cada noche a competir en lujos, y conforme avanzase la velada, también en depravación. Aún era temprano, y los uniformes de gala refulgían bajo los efectos de las enormes lámparas de luz halógena, las famosas Damas de la Nación reían estúpidas conversaciones de moda mientras calculaban de cabeza el valor de las joyas que llevaban sus amigas, y una legión de obedientes camareros–robot se movían entre los grupos de millonarios como abejas trabajando en un panal, con sus bandejas repletas de bebidas de colores y drogas de toda forma y condición. Pastillas de marihuana fabricadas en Marruecos, hojas de coca de Colombia, viales de nagga traídos del Canal de la Mancha, disulfiram de Io. Tánger era una de las urbes más fascinantes del mundo, sobre todo en cuanto al dinero malgastado en vicios.

Después de la medianoche sólo quedarían en esta sala las damas de conversación absurda y sus esclavos mecánicos, pues para encontrar a esas horas los uniformes de gala habría que buscar en los cómodos reservados de los pisos superiores, aunque ya no estarían tan refulgentes.

La misión de Eleonora Guzmán era estar en uno de esos reservados después de medianoche, fuera cual fuese el precio a pagar.

Contempló el grandioso Salón del Palacio de Gobierno, y supo que éste no era su ambiente. Ella estaba acostumbrada a vivir en pantanos y dormir sobre el barro, a cruzar desiertos sin agua y a no limpiarse nunca la sangre de sus víctimas, y ahora se le hacía extraño lucir un hermoso vestido largo hecho de plata líquida, y sonreír como un artículo de lujo. La habían entrenado como una infalible máquina de guerra, y ahora le pedían que fuese nada. Un regalo bien envuelto, enseñando todo el rato los pechos. Las debilidades humanas siempre fueron un arma que blandir.

Caminó por la estancia, y su larga cola de plata fluyó como las olas de un mar encrespado. Como si fuese una sirena en busca de un barco que estrellar. Miró a unos cuantos de los grandes hombres del Imperio, y su encanto deslumbró la fiesta, sus hermosos ojos color miel, su tez oscura de seda, su preciosísimo rostro donde no se marcaba ninguna de las cicatrices de la guerra.

Habló con varios, y todos le hicieron proposiciones (unas más honestas, otras más caras), pero era a Marzán a quien ella quería.

Hacía mucho tiempo que no estaba en un ambiente tan lujoso como éste, quizá desde su misma infancia, cuando su padre la llevaba a las fiestas de la Casa Rosada y la presentaba en sociedad. Cuando conoció en persona al Presidente Colón, al pintor del aire Mauricio Alquena, a Andrea Stillani. “Padre…”. Su padre… Su padre estaba vivo. Era la primera vez que podía pararse un segundo a darse cuenta. Su padre estaba vivo.

“Vivo para manipularme y jugar conmigo… Vivo para reírse de mis sueños”.

Después de un siglo de llorarle como un héroe, ahora resulta que siempre había sido un espía. El accidente fue mentira, el funeral y los honores de guerra, los llantos de su madre y las discusiones familiares. Todo estaba construido sobre una mentira. Sus propias ansias de volar, nacidas del deseo de emular a su padre. El incidente en Corea, que le privó de las ganas de vivir y la convirtió en una asesina fría y despiadada. Esta misión, en la que ella no era más que un juguete en manos desconocidas.

¿Cuánto de la vida de Eleonora Guzmán era cierto? ¿Cuánto formaba parte de algún plan secreto?

“De mi padre traidor… O del traidor al que amaba”.

El paseo por Buenos Aires no la había agradado. Escuchar de nuevo “Antígona” bajo el arco iris humano de los conventillos no compensaba el dolor de encontrar de nuevo a su querido. Amwar Tzin le había dicho que nada de lo que hiciera podría impedir la guerra, que todo obedecía a una estrategia del Señor de Marte para deshacerse del poder de las Naciones Unidas. Que asesinando a Marzán sólo pospondría lo inevitable. Entonces, ¿por qué se lo habían ordenado? ¿Sabía más de estas cosas Amwar Tzin que su padre? ¿O había algún tipo de “Plan B” para después del asesinato de Marzán, alguna estrategia que ella desconocía?

Muchas preguntas, y muy pocas respuestas. Por suerte a ella no le pagaban por pensar, sino únicamente por obedecer las órdenes, de modo que continuó sonriendo y mostrando el canal entre sus pechos.

Todo por la patria.

Entonces llegó.

Un movimiento de masas, rumores en la multitud, jóvenes sonriendo y hombres queriendo acercarse. Las gentes se apartaban a su paso, y un enorme séquito de duros soldados del desierto le precedía. Eleonora aguzó la vista entre un mar de cabezas y ansiedades, y Marzán le respondió con la misma curiosidad. Era un hombre muy alto, extraordinariamente alto incluso para las marcas de Nilidia, y al mismo tiempo delgado y sinuoso, como si lo hubiera pintado Modigliani. Sus huesos eran duros, afilados, y su cráneo parecía el de un ave rapaz lanzándose al ataque. Lo observó de arriba abajo, e igual que sucedía con ella, este militar añoso y cruel no había nacido para las fiestas de lujo, ni para engalanarse como un pavo real bajo la mirada codiciosa de la Corte. No, él había sido concebido bajo el bombardeo atroz de los ingleses en Tánger, y nació en un búnker olvidado del Atlas. Su carrera se había edificado sobre las matanzas más crueles de la Historia, y nadie podía ser ajeno a él: sus soldados lo idolatraban, por considerarlo brutal pero justo hasta el extremo; sus rivales lo maldecían, a sus padres y abuelos, a los ancestros más remotos que pudiera tener, pues nunca en su larga vida había perdido una batalla, ni había dejado de cumplir una sola misión encomendada por su Gobierno. Temido e invencible, duro y maldito. El General Hussein Abdel Mummad, responsable de Comunicaciones de la Provincia de Marruecos.

Y sólo Eleonora en toda la fiesta sabía que aquel hombre era mentira.

Mummad era el rostro humano del líder de la GDR, un cuerpo vacío controlado a distancia como un títere de cuerdas larguísimas. Marzán había logrado a través de los siglos infiltrar a una serie de personajes ficticios en los más altos cargos del Gobierno de la Galaxia, y que él manejaba como peones de ajedrez desde la seguridad de su refugio en Europa. Se contaba que el cerebro de Marzán era como un gigantesco ordenador hecho de compartimentos estancos, y por eso podía ser al mismo tiempo un influyente General de la alta sociedad nilidia, el Embajador de la Tierra en la Colonia Mecánica de Venus, la líder de los Delfinoides de Neptuno y un terrorista Goriloide empeñado en hacer caer al Gobierno. Él los había criado a todos en probetas, había sido ellos a lo largo de su crecimiento y su progresiva toma de poder, y ahora disfrutaba de los privilegios que traían consigo mientras buscaba nuevos falsos maniquíes que los sustituyesen. Mummad era sin duda el más accesible de los cuerpos de Marzán. La misión de Eleonora era acostarse con él y llegar hasta el gran cuerpo, el prioritario, aquél con el que había nacido y que rara vez salía de Longboyeau. Según su información, si lograba matar al Goriloide todos los demás cuerpos se marchitarían en segundos, privados de cerebro como flores a las que no llega el sol.

Y por un instante Eleonora se preguntó si ella misma no era también un maniquí controlado por el cerebro de otros, un militar de brillante carrera que no era más que una mentira creada para asesinar, para cumplir los deseos de alguien que lo maneja todo desde la seguridad de su refugio.

Pero, ¿acaso los soldados no fueron siempre como los cuerpos intercambiables de Marzán, peones que enviar a la lucha para que mueran ellos en vez de sus jefes? ¿Y acaso no seguirá siendo así por siempre, mientras haya hombres, y jefes, y guerras?

Por suerte la crisis existencial sólo le duró un instante, y al pasarlo pudo finalmente seguir con su misión, mucho más tranquila en su alma. Ella también era un cuerpo sin cerebro, y su misión siempre había sido matar a otros cuerpos sin cerebro, a los que sus tranquilos jefes le ordenasen. Ésta era la primera vez en toda su vida en que realmente podría matar a alguien, y no estaba dispuesta a desaprovecharla.

A veces se sentía como una puta.

Mummad la observó con ojos lascivos, y ella le respondió con su sonrisa. Al fin y al cabo, el General ya estaba harto de las clásicas damas de la Corte, y de todos los raros placeres que pudieran conseguirle. Necesitaba sangre nueva, y nada mejor que una hermosa latina con pocos prejuicios. Resuelta, Eleonora caminó hasta él, abriéndose paso a través de la gigantesca barrera de soldados sólo con el poder de sus ojos. Se contoneaba, y su cuerpo era una dulce invitación a perderse. Demasiado irresistible incluso aunque fuera una trampa.

–General Mummad, le presento mis respetos.

Su voz era como el suave tañido de una campanita de plata, pero a la vez cubierto de maldad, como un súcubo.

–¿Y quién eres tú, muchacha, que no te he visto nunca en Tánger?

–Mi nombre es Eleonora Guzmán. Trabajo para el Gobierno Americano. Soy algo así como… un presente de buena voluntad.

Las mejores mentiras son aquéllas que están hechas de verdad, porque es difícil no creerlas.

–Y dime, ¿eres realmente un buen regalo?

–No podés imaginar hasta qué punto, mi señor. Permitidme tan solo demostrároslo, y os juro que no quedaréis descontento.

–Bueno… Yo soy un militar, querida, no soy político. Desconozco los entresijos de la diplomacia, pero supongo que en todo caso está muy feo rechazar un regalo, ¿no es así? Y no queremos que el Gobierno Americano se enfade conmigo.

Ella sonrió, dedicándole una reverencia que mostrara bien el nacimiento de sus senos. Y él, como hubiera hecho cualquier otro hombre en el Universo, cayó en la trampa.

–Hassan, llévala a los aposentos privados, y regístrala. Yo iré enseguida.

Un colosal eunuco de uniforme de gala la tomó gentilmente por el brazo, y más allá de la fiesta y el gentío, la condujo a través de las escalinatas de los pisos superiores. A través de peldaños de mármol y barandillas de madera labrada, de tapices con pasajes del Corán y bustos de los grandes hombres de Nilidia. A través de las riquezas que llevaban siglos robándoles al pueblo, y por lo que nunca serían libres de verdad.

Y por un segundo, Eleonora tuvo un fugaz intercambio de miradas con la única persona de toda la fiesta que realmente podría llegar a importarle: la Dama Nawja, la esposa oficial del General Mummad. Aquélla que había sacrificado su honor y su conciencia con tal de obtener una vida de lujos. A la que no le importaba saber de las matanzas de su hombre, ni compartir su lecho con cientos de mujeres, a cambio de disfrutar de joyas y sirvientes sin número. Quién sabe en qué aldea perdida la había comprado, o qué infancia de pesares e incultura empleaba como excusa para justificar sus actos. El caso es que Mummad era un carnicero de masas, y Nawja la única persona que podría hecho algo. Si no estuviera cegada por el brillo de los diamantes robados.

Eleonora y ella cruzaron sus ojos un instante, y quizá la espía traicionó allí sus verdaderas intenciones. Tal vez la vieja dama supo entonces que iban a asesinar a su marido, o puede que sólo creyera que era una prostituta más de Tánger. El caso es que la observó, y no había más que indiferencia en ella. Y ni siquiera entonces movió un dedo por nada. Sólo aguantó su copa, sin que ni un sentimiento aflorara a su rostro.

Y el destino siguió su paso, inalterado.

El piso superior estaba lleno de vastos aposentos insonorizados, donde muchos de los invitados a la fiesta disfrutaban ya de los encantos de aquellas chicas deseosas de mejorar. El eunuco abrió una altísima puerta de doble jamba donde habían tallado numerosas bendiciones, y la invitó a pasar delante de él.

Eran las habitaciones propias del General. Tan solo una cama de sábanas de seda y una campanita para llamar al servicio, un jacuzzi con baño de burbujas y un proyector holográfico, para llevar a cabo las más absurdas fantasías imaginables. Todo lo que necesitaba Mummad en sus largas noches.

–Temo que debo registrarla, señorita –dijo el soldado, casi temblando–. Son las órdenes del General. Usted comprende, hoy en día…

Eleonora abrió los brazos, y a una orden mental la plata líquida de su vestido fluyó como un mar rabioso una noche de tormenta, apartándose de ella, concentrándose toda sobre un ancho brazalete en su muñeca izquierda. El eunuco la observó aterrado, añorando las partes que había perdido de joven, pues bajo el vestido transmutado en joya Eleonora no llevaba ropa alguna.

–¿Aún así debés registrarme? –y aquella sonrisa pícara era la del mismo demonio.

–Te… Temo que sí, señorita. Si no, él me podría castigar.

Y la porteña le dejó, sabiendo que aquél era el único placer sexual que le quedaba a este hombre. Sus manos surcaron una piel oscura y fornida, unos hombros firmes, unas caderas entrenadas, unos pechos duros y tersos, unos glúteos perfectos. Hurgaron en cualquier orificio que pudiera contener un arma, y se aseguró que ninguna parte de este cuerpo fuese un aplique mecánico. Y al terminar, con unas gruesas gotas de sudor cayendo por su rostro, supo que odiaba y envidiaba a su amo como el esclavo que nunca podría dejar de ser, porque le habían arrancado los medios cuando era sólo un niño.

Se marchó, más frustrado que contento, y unos minutos después apareció en la sala el imponente Hussein Abdel Mummad, su dueño, con todo el cuerpo desnudo. En verdad era un individuo formidable, curtido en cien guerras y mil muertes ajenas, con músculos duros como cuerdas y la piel hecha cuero. Sus ojos eran zafiros de extrema frialdad, su sonrisa era cruel y al mismo tiempo atractiva, y Eleonora tuvo que admitir que aquel hombre despertaba en ella un extraño deseo primordial y salvaje, un hambre inesperada.

–¿Deseabas verme, mujer?

–Por supuesto.

–Hassan me ha dicho que no llevas armas, así que estoy tranquilo. Pero me lo ha dicho entre lágrimas. Debes haberle causado… un enorme impacto.

–Suele pasarme. ¿Dejará ahora mi señor que le atienda como se merece?

–No. No te acerques. Antes vamos a… divertirnos un rato.

Movió sutilmente los ojos, y activó a distancia el proyector holográfico. La habitación quedó tragada por las sombras.

El juego había empezado.

1978.

El lugar estaba prácticamente oscuro, con un dulce aroma a incienso y frutas del bosque. Respiró hondo, y notó cómo su pecho se alteraba. Sabía que estaba allí, esperándola, y un profundo deseo le ardió en la garganta, en los senos, en zonas que de pronto necesitaban ser amadas con urgencia. Caminó, permitiendo el suspense aunque fuera poco tiempo, y se quitó los zapatos. El roce apenas sutil de la moqueta en sus pies le hacía cosquillas, el perfume llenaba su rostro como una pesada cortina, su corazón palpitaba con ansia. ¿Dónde estaba? ¿Dónde se había metido? Recorrió las sombras con sus ojos abiertos como platos, y notó una urgencia terrible naciendo bajo su camisa. Lo buscaba. Le hacía falta como el agua. Su cuerpo estaba tenso y sudoroso.

Y al fin llegó. Una mano, un cuerpo, un movimiento de aire. Un brazo fortísimo la sujetó desde atrás por la cintura, al tiempo que unos labios ardientes susurraban promesas nocturnas en su oído, y ella se dejó hacer. Dejó que unos dedos ávidos arrancaran los botones de su blusa, brevísimas fronteras de un país por conquistar. Dejó que su falda desapareciera sobre la moqueta, y su piel vibrase con un aliento de fuego en su nuca, y unos dientes clavados en su dulce garganta. Se giró, y su cuerpo apenas envuelto en la seda de ropa interior negra se vio atrapado por los músculos inevitables de un enorme pecho de varón. Lo deseaba. Volvió a notar el ansia urgente naciendo en su boca, y esta vez no pudo articular palabra.

Estaba muerta. No tendría más vida que la que él quisiera darle. Tembló, pero no por miedo, sino por la prisa horrible de sentirle dentro.

Se rindió, y apenas se dio cuenta de las manos que la desnudaban por entero. Cayó mirando al techo, y exigió que la llevara al cielo con sólo el roce entregado de su boca.

El placer es un arma de un poder infinito, y en este día nervioso ella gritó envuelta en placer. Un placer inmenso y terrible. Un placer capaz de consumir sus días. Una corriente eléctrica que nacía en sus duros pezones negros y en su clítoris, y que desde allí viajaba sin detenerse por todos los rincones de su cuerpo. Chilló, y ni las manos ni la lengua de su amante le dieron tregua. Se agitó, presa de convulsiones como olas furiosas, y sus movimientos se hicieron rítmicos y acompasados.

Fue entonces cuando notó que su hombre la penetraba.

Al principio fue apenas un sentir gustoso y breve, cuando él le acarició la vagina con su glande durísimo, y ella separó las piernas para recibirlo. La penetración fue inmediata, y de tanto como había soñado con ella, no pudo evitar que se le escapase un alarido de gusto. Su hombre estaba dentro de ella. Su poderoso amante, su fuerte jinete de pene larguísimo había entrado ya en su vagina, y la recorrió un escalofrío inmenso que no por esperado llegaba menos placentero. Era un sueño, un disfrute magnífico, un gusto infinito y atroz.

Y chilló, una y otra vez, con las manos de él sujetando sus caderas, como quien pretende sujetar la lluvia. Se agarró a su espalda, clavando las uñas en la piel oscura y firme de aquel hombre perfecto, y quemó su garganta a voces mientras sentía la fricción del pene hasta su alma. La golpeó, le introdujo un miembro colosal tal y como había imaginado, hasta el punto que notó un dolor ardiente que nacía en su pelvis, como un fuego de yesca y pedernal, y sin embargo ese dolor le era mucho más placentero, más divino, más impresionante que nada. Rió a golpes, como si la voz se le escapara entre unos labios jugosos, y pidió que cada vez la penetrase más, y más, más fuerte, más profundo, hasta que casi perdiera el sentido.

Giró en la moqueta impulsándose con las piernas, y cayó sobre el pecho de su amante. Saltó, a caballo de un vientre de varón en el que clavó sus garras. Montaba, apretando los muslos contra aquellas fuertes caderas, y con cada movimiento lo sentía atravesarla.

Sus pechos flotaban en el aire, su melena era un borrón sin forma, y esas dulces y durísimas embestidas al fin le trajeron un grandioso orgasmo. Un placer infinito. Una electricidad intensísima. Una inmensa contracción de todos y cada uno de sus músculos. Un grito eterno hasta quedarse ronca, un fuego que nacía en su estómago y subía a la garganta como fuego líquido.

Entrar en el cielo por la puerta grande.

Los dedos juguetones del granizo baqueteaban la noche en el cristal, y sus cuerpos quedaron echados sobre la moqueta. Cálidos, relajados, cubiertos de la suave escarcha del sudor. Se abrazaron, ella miró el placer reflejado en el marrón de sus ojos, y llevó los dedos a aquel pene fantástico que aún permanecía erecto.

Y en sus labios curvados se mostró un nuevo ataque de deseo.

–Esta noche va a ser muy, muy larga para ti, querido Kavendräsh.

Cuando despertó, ya había amanecido. Estaba en una colosal habitación plagada de máquinas, que debía servir como algún tipo de centro de control. No podía ver el exterior, y recibía sólo la luz de las lámparas, pero su reloj interior le dijo que eran ya las 09:23 horas UTC, y que estaba en algún sitio por encima de las nubes de Tánger.

La misión había llegado a una segunda fase.

Junto a ella, pelotones de hombres uniformados iban y venían calibrando sensores, manejando ruedas holográficas de ajuste, o derivando energía a los motores. De un solo vistazo comprendió la gigantesca base antigravitatoria en que se hallaba, y cuáles eran los planes de su enemigo.

Aquellos uniformes no pertenecían a ningún cuerpo militar conocido, y los letreros de aviso que aparecían en el aire estaban escritos en alemán. La GDR había montado su propio ejército independiente, mucho más numeroso de lo que Héctor Guzmán creía.

Y ella estaba allí, sola y abandonada entre el enemigo, desnuda y sin un arma que blandir.

–No trate de forcejear, Teniente –dijo una monstruosa voz que salía de la nada–. Se encuentra en un campo de estasis neuro–dependiente. Si lucha por liberarse, el campo le responderá como un ser vivo. Y tenga por seguro que no será él quien pierda

Y mientras hablaba, una forma horrenda se materializó frente a sus ojos. Era un Goriloide, pero el más enorme y monstruoso que hubiera visto jamás. Su cuerpo era negro como el de un demonio, su mirada roja y brillante, su cráneo atrozmente pelado y con un gran escorpión de plata tatuado en él. Sonreía, con la macabra sed de sangre de quien no aprecia la vida. Se desplazaba como una bestia, pero a la vez rápida y ágil a pesar de su tamaño. Era un ser creado para matar, pero también disfrutando de su obra.

–Bienvenida a mi casa, Teniente Eleonora Guzmán. Es usted una mujer muy interesante, ¿sabe? Llena de sueños, y de frustraciones, a pesar de su imagen incorruptible. Hurgar en su mente ha sido especialmente placentero. Por eso la he traído aquí. Se encuentra en El Palacio del Viento, el arma que desencadenará la guerra. Yo soy Marzán, el líder de la Gesellschaft die Rache. Creo que le han ordenado que venga a verme, y que me asesine. ¿Me equivoco?

39. LA INCREÍBLE HISTORIA DE JENNA BRAKKEN

2010-04-09T16:36:00.003+02:00

Resumen de lo publicado:

Una terrible amenaza se cierne sobre Naciones Unidas:
Las colonias extraterrestres se sublevan una tras otra
al tiempo que el comando terrorista GDR prepara acciones en suelo terráqueo.
¿Y qué pinta la Teniente Brakken en esto?

39

LA INCREÍBLE HISTORIA DE JENNA BRAKKEN

« El dolor es algo a lo que el organismo se acostumbra. Lo único con lo que puede amenazaros el enemigo no es con dolor, sino con la muerte, que no es un mal sino una liberación, cuando se muere al servicio de Marte »

Domingo, 16 de Noviembre de 2399.
23:10 h UTC.

El primer recuerdo que Jenna Brakken tenía de sí misma eran los orfanatos militarizados. Bajo la estricta guía de la general Ansea Maris, unos cincuenta mil chicos y chicas eran admitidos cada año provenientes de las Cámaras de Gestación, a sabiendas de que ni una décima parte de ellos sobreviviría al cruel entrenamiento marciano. Y no porque no los criaran duros, o sus genes no estuvieran en las mejores condiciones, pero ni siquiera las más avanzadas técnicas de manipulación genética podían prepararlos para las tácticas de Maris. Campañas de meses por la jungla sin apenas comida ni agua, lavarse con barro y estiércol, alimentarse con fruta podrida. El hemisferio sur de Marte había sido acondicionado como un gigantesco campo de entrenamiento para niños, con unos mil doscientos microclimas distintos, a cuál más hostil.

Los educaban en la rabia, en la necesidad sobrehumana de vivir más allá de cualquier adversidad, y eso los hacía imbatibles.

Jenna Brakken nunca tuvo amigos, pues tal cosa estaba prohibida en Marte. Tuvo compañeros, y rivales, tuvo una sana competencia con muchos, y relaciones sexuales con unos cuantos más, ya que la Gran Autoridad Marciana consideraba “las necesidades de la carne” (tal y como se denominaba en la oscura jerga castrense) como un bien más del cuerpo que también necesitaba para vivir. Y por tanto prescindible, igual que la comida y el agua.

Si se tenía, era por supuesto bien recibido. Si no, bueno… nadie se ha muerto nunca de eso.

Alexei Zaratov había sido uno de aquellos amantes. Nada más, y nada menos.

En algún lugar de su mente debía de saber que iban a asesinarlo esta noche. La luna estaba demasiado llena, las calles demasiado iluminadas… Como si presintieran el derramamiento de sangre, y quisieran estar muy atentas.

–En efecto, Coronel Madureira. El peligro que supone Marte es considerablemente mayor de lo que pensamos. Yo mismo tuve que abandonar Deimos con cierta… premura.

–Nadie quería una guerra en nuestra propia atmósfera, pero temo que Pagliani desea forzarnos a ella.

–¿Y cómo reaccionará América entonces, Comandante? Nos interesa muchísimo su opinión de experto.

–Bueno… Creo que podremos contar con ellos. Después de mis gestiones en Deimos, el Gobierno del Presidente Colón va a sufrir un duro revés económico, y eso no es bueno de cara a un enfrentamiento bélico. Si hay guerra contra las Colonias, no les quedará otra opción que unirse a nosotros.

–Como imaginábamos. Y recuerde, Comandante: si América le plantea alguna forma de pacto, escuche sus condiciones, pero imponga las nuestras.

–Así será, no tenga duda. Ebediyet.

–Ebediyet, Comandante Porto.

Las facciones del Jefe de Investigaciones Criminales de Nilidia se esfumaron en el interior del coche, y supo que estaban jugando con fuego. Podía sentir a los marcianos respirando en su nuca, y muy pronto los vería cara a cara en la Tierra.

El juego se estaba volviendo demasiado peligroso.

En verdad el primer recuerdo que tenía de sí misma era junto a Alexei Zaratov. Se habían criado juntos en el orfanato al provenir de zonas geográficas adyacentes, y pronto se habían hecho inseparables. Cada nuevo reto, cada nueva prueba a superar en este insufrible proceso de maduración lo habían conquistado uno al lado del otro. Cuando Zaratov se ganó por primera vez la piel del jabalí radiactivo de las junglas del sur, fue a Jenna Brakken a quien se lo contó antes que a nadie. Cuando Jenna cazó con sus propias manos un thoat de los míticos Hombres Verdes, corrió hasta su amigo a celebrarlo. Cuando ambos perdieron la virginidad, también lo hicieron juntos.

No había en realidad ninguna clase de sentimiento entre ellos, pues los sentimientos estaban perseguidos en Marte como crímenes de guerra, pero se tenían una confianza y una lealtad absolutas, y no había nadie más con quien quisieran pasar los días. Se buscaban a cada momento, se contaban los más íntimos secretos del corazón…

En cualquier otro lugar del Universo habrían estado enamorados. Aquí eran sólo compañeros de Escuadra.

La cuádriga frenó muy despacio frente a la misma puerta del Palacio de Atenea, y los guardias holográficos hicieron reverencias a su amo. En verdad el Comandante Marco Aurelio Porto era un hombre muy poderoso, y él lo sabía. Director de la Oficina de Inteligencia de la Provincia de Hispania, su carrera había sido meteórica, siempre basada en la fidelidad más completa y los favores mutuos. Desde las más sucias cloacas de Sagunto había aprendido a sobrevivir por sí mismo, sin miedo, sin reparos en quebrar algún hueso o castigar a algún inocente hasta que sus jefes le ordenasen parar. O matarlo. El comienzo de la Guerra Fría le pilló en Teherán, ajusticiando prisioneros políticos e interrogando a testigos que nunca sabían nada. Él siempre fue el mejor. En toda su larga carrera nunca hubo nadie que pudiera esconderle un secreto, morir hasta que él dijera o resistirse a mentir en alguna declaración. Sus artes eran famosas por todo el planeta, y su lealtad igualmente inquebrantable.

Pero con el inicio de las hostilidades con América, las prioridades cambiaron ciento ochenta grados. Oriente había dejado de ser vital, y sus continuos cambios de opinión (sobre todo religiosos) podrían ser manejados por vías políticas. Ahora lo fundamental era cortarle las alas a Panamérica. De forma que los hombres más valiosos y las redes de información más tupidas fueron trasladados a puestos de mayor relevancia, y sobre todo próximos a sus nuevos enemigos. Al mismo Marco Aurelio Porto se le ofreció la jefatura de la delegación en Sagunto, y seis años después ya dominaba toda la provincia. No pudieron hacer cosa mejor para él que devolverle a casa, pues muchos de los viejos contactos aún permanecían allí después de tantos años, y no costó un gran esfuerzo reclutarlos. Su poder floreció como nunca, y ahora acumulaba tal grado de influencia que el más mínimo de sus deseos se convertía en realidad. Por muy mezquino o siniestro que fuera.

“Las leyes son como las mujeres”, había dicho Porto en una vieja ocasión. “Hay que aprovechar la menor oportunidad para violarlas”.

Y como siempre ocurre con los bellacos, al Gobierno le interesaba tener hombres así bajo su mando, porque son predecibles, y porque nunca dan problemas si se cubren sus pequeñas necesidades.

–Buenas noches, Comandante, y bienvenido al Palacio de Atenea. La finca está segura y la vigilancia al máximo. Espero que disfrute la velada.

Asintió con una mueca de desprecio, como si el mero hecho de levantar una ceja ante un subordinado le costara un infinito trabajo. Ratas. Estaba protegido por ratas, servido por ratas. Sus leales guardias en la entrada, los siempre aduladores secretarios, las mujeres que luchaban por acostarse con él. Sólo ratas. Animales erguidos movidos por instintos primarios, desconocedores de las auténticas fuerzas que mueven el Universo. Las fuerzas que él manejaba cada día.

Y se preguntó una vez más cómo era posible que vivieran sin tener la más remota idea de lo que estaba pasando. Sin saber que fue su mano la que acabó con la vida del Ministro Ariel Bernetti, la que despeñó su vehículo barranco abajo, y luego lo remató con seis tiros en la frente. No podían ser más que ratas, incapaces de ver a los titanes que realmente gobernaban su planeta. Al ejecutor de Marius Drax y toda su familia mafiosa, que pretendieron jugar con los gobernadores de Hispania y sólo se encontraron a un asesino. Al torturador de esposas e hijos en la Cordillera de los Andes, donde el narcotráfico es la única ley que impera, y nadie gana, sólo importa quién pierde menos.

Marco Aurelio Porto era un coloso, un dios entre hormigas, obligado a soportarlas en la medida en que podía aprovecharse de ellas.

O eso al menos es lo que él pensaba de sí mismo.

–Por aquí, Comandante. La muchacha le espera.

No respondió, pero estaba contento. Llevaba mucho esperando esta ocasión. El largo viaje comercial a Deimos le había agotado por completo, y aunque venía satisfecho (los acuerdos para la fabricación de vehículos militares pondrían contra las cuerdas al Gobierno Americano), eso no le restaba cansancio. Por suerte ya estaba en casa. Necesitaba un café caliente y un buen masaje de relajación, y luego tal vez se acostara con la masajista, si es que sus hombres habían sabido elegirla.

La luna estaba demasiado llena, las calles demasiado iluminadas…

El despacho se llenó de luz tan pronto como él abrió las puertas de roble, y la joven ya estaba esperándole. Una dulce muchacha rubia de brillantes ojos azules, pechos firmes y caderas prominentes (“Seguro que nórdica, holandesa o belga”). El uniforme blanco de la agencia de compañía se ajustaba a su cuerpo como las manos de un amante fiel, y Porto soñó con ser él quien la abrazase.

–Buenas noches, Comandante. Mi nombre es Bianca, y espero satisfacerle por completo. ¿Sería tan amable de quitarse la ropa?

–Desde luego, señorita.

Se tumbó en la camilla antigravitatoria, y la joven empezó a trabajar su cuello. Al principio sintió dolor por las terribles contracturas que había acumulado, pero enseguida le invadió un placer fantástico, y un sopor. Empezó a relajarse, consciente de que todo lo demás podía esperarle.

Dejó caer la mano a un lado de la camilla, y rozó la pierna de la chica, de un modo casi fortuito. Después acarició sus muslos, y un poco más arriba sus nalgas, tensas y fortalecidas.

–Desnúdate –le susurró, y ella se mostró incomodada.

–Pero, mi señor, aún no he terminado el masaje. Esas contracturas…

–Pueden esperar. Ahora quiero que me satisfagas de otra forma.

La masajista rió de modo pícaro, y a una sola orden mental toda su ropa se convirtió en humo. El delgado uniforme blanco se deshizo en briznas de aire, y quedaron a la vista sus grandiosos pechos de botones rosados, su vientre liso, su vagina imberbe. El pecho del Comandante empezó a latir con rabia, y sus labios se curvaron hacia arriba.

Y al momento un frío recorrió la sala, y se apagaron las luces.

La mujer se disolvió hecha humo como su vestido, y Porto supo que había sido engañado. Entonces le recorrió la Voz, atravesando su cuerpo como una corriente eléctrica.

–El disfrute acaba aquí, Comandante. Mi nombre es Ursa, y ya sabe quién me envía.

La camilla quedó súbitamente muerta, y tanto ella como su paciente cayeron al suelo con estrépito.

–¡No sé quién eres –gritó furioso–, pero has firmado tu sentencia de muerte! ¿Tienes idea de con quién estás metiendo?

Recorrió la sala con su sonda telepática, pero no halló un solo pensamiento que le rodeara. ¿Dónde estaban metidos? ¿Y cómo habían hecho el numerito de la masajista? Él la había tocado, no era un holograma. La lluvia repiqueteaba contra el enorme ventanal, y los rayos eléctricos le daban la única luz a la estancia. Y mientras la Voz seguía resonando.

–Marco Aurelio Porto, General del Ejército de Tierra de Nilidia, Director de la Oficina de Inteligencia de la Provincia de Hispania. Antes Adrián Manzini, antes John Henry Böhs, antes Kharim ben Yizad. Asesino sin escrúpulos, torturador y espía. ¿Crees que te conocemos bien?

Y un escalofrío le recorrió la espalda. Sólo había un ser en todo el Universo que pudiera conocer sus viejos nombres.

–De modo que Kur finalmente ha enviado alguien a buscarme.

–Era sólo cuestión de tiempo. El cargo que ostentas es una fachada de tu auténtica misión, pero parece que has olvidado a quién sirves. ¿Creías que no nos daríamos cuenta de tu traición? ¿O acaso pensabas que eras el único espía marciano en el Gobierno de la Tierra?

–No tienes nada que reprocharme. He sido fiel a tu amo. Le he informado cumplidamente de todo lo que se cuece en Hispania, y en ningún momento le vendí.

El ventanal se llenó de luz eléctrica, dibujando la suave figura de una mujer sentada en su mesa. El aire se enrareció de niebla y viento, y sobre el muro de la niebla apareció dibujado su propio rostro, de apenas quince minutos antes. Y sus palabras eran tremendamente delatoras:

« –En efecto, Coronel Madureira. El peligro que supone Marte es considerablemente mayor de lo que pensamos. Yo mismo tuve que abandonar Deimos con cierta… premura.

–Muy desafortunado, Comandante. Pagliani ya ha levantado en armas a los suyos, y tendremos que activar las naves para detenerlo. El Gobierno era reacio a intervenir de modo directo, pero no nos va a quedar otra opción… »

Porto enrojeció de ira, y a un gesto de su mano el aire fue sacudido por una intensísima descarga de luz, igual que la mesa y la figura de la mujer. Sus viejas palabras quedaron interrumpidas, y su imagen se fragmentó como un espejo roto en mil pedazos. Se elevó en el aire, y su cuerpo desnudo parecía el de un omnipotente dios de la guerra.

–¿Piensas que me tienes en tus manos? Llevo haciendo este trabajo desde mucho antes de que tú nacieras. Vas a tener que ser muy buena para que me asustes.

La joven no mostró el más mínimo gesto de sorpresa, y la energía del ataque la circundó como si fuera intocable. El viento se apartaba a su alrededor, y su mirada se clavó en la violenta figura del Comandante como si no fuera nada para ella. Lo observó impertérrita, y se limitó a chasquear los dedos.

Y el Universo entero se detuvo en sus manos.

El Comandante Marco Aurelio Porto se desveló asustado en el propio lecho de su casa. Miró a su alrededor, y el miedo invadió sus huesos. Era de noche. Su habitación estaba inalterada, y más allá el resto de su casa. Lo único que no formaba parte de su hábitat natural era la Voz, que volvió a retumbar en su conciencia.

–Llevas todo el día dormido. En ningún momento has dejado tu cama, ni viajaste a Deimos, ni hablaste nunca con el Coronel Madureira. Todo lo que has creído ver y oír son sólo fantasías creadas por mi poder. Eres sólo un títere en mis manos. ¿Comprendes? Podría haberte matado con sólo quererlo, pero a mis jefes todavía les puedes ser útil. Ahora bien, una sola traición más y dejarás de sernos rentable. ¿Lo has entendido? ¿Puedes captar el nivel de amenaza que represento?

El militar bajó la cabeza. Aquel grado de poder le abrumaba, como si de pronto estuviera jugando entre dioses.

–Sí… Sí, lo entiendo. No tienes nada que temer de mí.

La Voz ya no pronunció una sola palabra. Como si siempre fuera a estar detrás de él, esperando cualquier fallo, cualquier motivo para eliminarlo.

Y fue entonces cuando Porto comprendió que él también era una rata en un mundo de gigantes, y que en verdad no tenía ni la más remota idea de nada.

Un día antes de licenciarse, a Jenna Brakken se le ordenó presentarse en las habitaciones privadas de la general Ansea Maris. El corazón le dio un vuelco. “¡La general Maris!”. El alma del orfanato, el símbolo al que todos querían parecerse. No sentía nervios, ni ansiedad, pues de siempre le estaban prohibidas las emociones, pero aun así notó que se le cortaba el aliento.

Al llegar, la imagen no se parecía mucho a lo que esperaba. Dos colosales guardias eunucos abrieron para ella unas sólidas jambas de eucalipto, y se encontró cara a cara con los ojos de Maris. Unos ojos fríos de un verde casi inhumano, en el centro de una oscura habitación en la que sólo pudo ver una mesa y una silla. Y en el centro de la mesa había un botón.

–Bienvenida, soldado Brakken. Tome asiento, por favor. Es usted una de las pocas personas que ha tenido el honor de conocer este sitio. ¿Ya le han hablado de él?

–N… No, señor.

–No, desde luego. Se llama “la Decisión”. Es un tributo a los mejores soldados de Marte. En realidad tendría que sentirse orgullosa de que la trajéramos aquí, soldado Brakken.

–Oh, se lo agradezco, señor.

–No es para menos. Sus resultados han sido portentosos, Brakken. Hace décadas que esta Academia no alberga un recluta de sus capacidades. Enhorabuena.

–Gra… Gracias, señor.

–Mañana se licencia. Mañana dejará de ser propiedad nuestra, y pasará a ser del Gobierno de Marte. Y estará en sus manos hacer que nos sintamos orgullosos de usted. Sus capacidades están fuera de toda duda, ahora bien, ¿y su lealtad? ¿A quién pertenece su lealtad, Brakken?

–A Marte, señor.

–¿Está segura? ¿Plenamente, sin objeciones? Eso es lo que vamos a averiguar hoy. Éste es su examen final. No un examen de fuerza ni de resistencia, sino un examen de fe. De hasta qué punto podemos fiarnos de usted. Verá, en la habitación de la izquierda hemos atrapado a uno de esos indígenas que atacan nuestras fronteras, un enemigo de Marte. Está atado y amordazado, y en un minuto recibirá una inyección letal que acabará con su vida. A menos que usted lo evite. En la habitación de la derecha se encuentra el soldado Zaratov, su… íntimo amigo.

Y el miedo paralizó a Jenna Brakken. Miedo por lo que sabía que estaba pasando.

–También está atado y amordazado, y también recibirá una inyección letal en un minuto, si es que el indígena no muere. La decisión está en su mano, Brakken, en ese botón que hay frente a usted. Si lo pulsa, Zaratov perecerá en el acto, y perdonará la vida del indígena. Si espera a que se consuma el minuto, será su amigo quien salga con bien de esto. ¿Cuál sería su reacción natural, soldado?

Las palabras no acertaban a salir de su boca. El corazón estaba a punto de salírsele del pecho.

–E… Eh… No… No pulsar el botón… señor.

–Exacto. Su deber como soldado de Marte sería no pulsar el botón. Matar a un enemigo y defender a un aliado. Precisamente por eso le ordeno que lo haga.

–Qué… Qué… ¿Por qué, señor?

–No hay razones, sólo órdenes. Ésta es la prueba. Le ordeno que perdone a un enemigo y sentencie al hombre al que ama, y lo hará sólo porque yo se lo mando. ¿Qué va a hacer?

La sangre le golpeaba en las sienes como un maligno tambor de la jungla, como el grito de su conciencia. Alexei iba a morir, e iba a morir por su mano. ¿Por qué? ¿Para qué?

Un aluvión de ideas bulló en su cabeza. Tenía que ser un truco. La estaban probando, era sólo un test. Sólo una forma de saber hasta qué punto llevarla. Seguro que Alexei estaba perfectamente, y en cualquier momento iba a entrar por la puerta riéndose de ella. Seguro que todo era falso, o en todo caso tendrían al maldito indígena atado y a punto de morir, porque total, ¿a quién le importa? Pero Alexei… Alexei…

Estaba convencida de que si pulsaba el botón no ocurriría absolutamente nada. Y en cambio, si se negaba a obedecer, ¿quién sabe lo que podrían hacer con ella? Como poco matarla, si no algo peor…

Era sólo una broma. Una prueba para saber cómo reaccionaba. Y tenía que elegir deprisa, antes de que se consumiera el fatídico minuto. Y no había ningún reloj por allí. No tenía ni la más remota idea de cuánto tiempo quedaría.

De modo que se acercó a la mesa, y pulsó el botón.

–Enhorabuena, soldado, ha hecho exactamente lo que se esperaba de usted. Su amigo ha muerto. Pero no se preocupe, el único asesinato que cuesta es el primero. Desde hoy está preparada para matar a quien el Gobierno decida, y sólo cuando el Gobierno lo decida. Será usted una gran líder para nuestro Ejército.

–Pero… Pero… Alexei…

–Está muerto. Muerto, soldado. Mentalícese. Como es lógico, no podemos permitirnos sacrificar a uno de nuestros hombres por este simple juego, de modo que el Ejército va a clonar al soldado Zaratov, a partir de sus pautas cerebrales que teníamos almacenadas. Y ya de paso, le haremos olvidar todo lo que sabe de usted, para evitar… distracciones. Ahora sí que será un militar perfecto.

Empezó a llorar, por primera y única vez en su vida. Estaba angustiada, superada por la crueldad y escaso respeto por la vida de su dueña. Consumida por su propio patetismo.

–Eres… Eres…

–¿Sí, soldado?

–Eres… sabia, general. Siempre sabes lo que es mejor para Marte.

–Así es. Hago todo lo que mi planeta necesita. Y por cierto, al soldado Zaratov le sometimos a esta misma prueba anoche, mientras usted dormía… y él no apretó el botón. Así que perdimos al indígena. Enhorabuena, soldado Brakken. Bienvenida a la élite del Ejército Marciano.

El auto arrancó de la puerta de la casa del Comandante, aunque nadie en toda la Tierra habría sido capaz de verlo. Dentro, unas invisibles Jenna Brakken y Yelena Douminova compartían algo más que champán francés.

–¿Y bien, querida? ¿Qué has descubierto de ese imbécil?

–Teníais razón. Porto fue quien vendió a nuestros soldados. Le entregó los nombres de los espías marcianos a ese condenado Augusto Madureira, y a cambio logró tratos de favor del Gobierno de Nilidia.

–Deberías haberlo matado.

–No hay por qué. Aún puede sernos útil, al menos de momento. Y si finalmente se declara la guerra, tendrá que ser él quien decida en qué bando se encuentra. Además siempre podemos acabar con su vida y luego presentarlo como un mártir.

–Eres inteligente, y hábil. Serás muy valiosa en el conflicto.

–Igual que la GDR. Tenéis una buena red montada aquí. Ahora sólo queda rematar el trabajo.

–Ya nos están esperando. El siguiente acto de este drama se desarrollará en París. El mismo André Coubert estará presente.

–Y Eleonora Guzmán. Por encima de cualquier otra cosa, estará allí Eleonora Guzmán…

Al día siguiente, Jenna Brakken se volvió a encontrar con su amigo, pero él ya no recordaba nada de ella. La observó como quien mira un paisaje anodino, y después esa cara inexpresiva se perdió en la multitud. Para siempre.

Nunca más volverían a encontrarse, hasta que a él lo asesinara el Gobierno de la Tierra, por el chivatazo de Marco Aurelio Porto.

La noche después de que pulsara el botón, Jenna Brakken fue violada por Arturo Pagliani, y aunque ella en ningún momento trató de resistirse, él también aprovechó para romperle los brazos y las piernas. No es que encontrara ningún tipo de placer en torturarla, pero bueno… solían ser vírgenes las niñas que le presentaban. Quizá ésta necesitaba… un castigo especial, por engañarle.

Y después finalmente se convirtió en adulta.

En la soldado perfecta del Dios Kur.

Porque en el fondo, ¿acaso no eran todos eunucos, de una u otra forma?

38. SOLAS Y DESESPERADAS

2010-02-25T21:54:00.004+01:00

Resumen de lo publicado:

Los hechos se entremezclan con doloroso final.
La futura Sky Girl lucha en la Tierra
por evitar una matanza,
pero mientras, en el espacio,
todo se confabula en su contra.

38

SOLAS Y DESESPERADAS

« Si tan solo no fueran todos tan tercos, ni una sola parte de nuestro plan habría funcionado »

Miércoles, 12 de Enero de 2400.
09:00 h UTC.

Brillantes cuencas brillantes
Sobre el corazón del mundo.
Frías aguas cristalinas
Sobre tierras gaseosas.

Planeta y luz hechos de sueños.
Imaginación del hombre.
Mi señor Júpiter.

Estrella que nunca lució,
Convertida en paraíso.

–¿No crees que el sol es muy hermoso, padre? Nos da vida y calor, hace crecer nuestras cosechas, ilumina los días de meditación y también los más tristes, y a su luz ningún problema parece insoluble. Sí, desde luego es un dios muy hermoso.
–Bueno, al menos lo era hace cuarenta minutos.
–¿Qué quieres decir? No te entiendo.
–La luz que llega a nuestros ojos tiene cuarenta minutos de vida, porque ése es el tiempo que tarda en recorrer la distancia desde el Sol hasta Júpiter. A los tres minutos había llegado a Mercurio, a los ocho a la Tierra, y aún le quedan otras cinco horas para alcanzar Plutón. ¿Comprendes? El sol que tú ves no es el sol absoluto, sino sólo tu porción de conocimiento del sol.
–Y aun así es hermoso.
–Sin duda. Pero, ¿es hermoso por sí mismo, o porque nosotros lo vemos como tal? Si esa mínima porción que corresponde a nuestros ojos la percibimos como hermosa, ¿lo es también el conjunto global? ¿O acaso nos engañan los sentidos? ¿O nos dan información falsamente bella porque nuestro cerebro lo prefiere así?
–No… No lo sé, padre, y me veo incapaz de saberlo.
–Muy bien. Ésa es la primera lección. Así que ven conmigo y yo te enseñaré.
Alzaron el vuelo, y a sus pies los ríos y los mares parecieron cobrar vida de pronto. Una familia de nómadas acampaba solitaria en un prado florido, y sus hijos correteaban a las primeras luces del alba. Una pareja de amantes se abrazaba en el suelo de un barquito, dejándose mecer por las olas. Un banco de peces atravesaba la gran corriente oceánica poniendo rumbo al sur, y por un segundo asomaron sus pequeños ojitos para saludarlos.
De repente las nubes empezaron a ennegrecerse, y una gran masa oscura y llena de agua se desplazó hacia las cabezas de los simples jupiterianos. Mürlhan Khan sonrió, cálido y protector como un padre. Movió sutilmente una mano, y las nubes se deshicieron como hebras de algodón de azúcar. El sol brilló de nuevo, hermoso en su cielo, o al menos la porción del sol que ellos podían percibir.
–¿Lo ves, hijo mío? Ésta es la segunda lección. Lo único absoluto es la voluntad humana. No hay nada de lo que podamos estar seguros en esta vida, salvo de nosotros mismos. El hombre es la medida de todas las cosas, y su voluntad es el arma más poderosa de toda la Creación. El resto de humanos depende de las máquinas para vivir, nosotros vivimos controlando a las máquinas.
–Lo sé, padre. Mi voluntad es un arma bien entrenada.
–Y por eso te odiarán, y llegarán a temerte. Ellos necesitan sus malignas sondas telepáticas, y sus conexiones a Holo–Red, pero nosotros subyugamos esas máquinas con el simple poder de nuestros corazones justos, y es un poder que ni el más grande de ellos ha soñado jamás.
–Desean conocerlo, padre. Nos espían, siguen cada uno de nuestros movimientos con sus satélites de observación. Son expertos en mirar hacia Júpiter.
–Que miren. Nosotros también les miramos a ellos, y no estamos contentos con lo que son. Si pudiéramos, la Sagrada Doctrina de los Tzin se extendería por toda la Galaxia, y sin embargo nos tenemos que ver desterrados aquí.
–¿No amas Júpiter, padre? Es el planeta más hermoso que hay.
–En efecto, hijo, porque nosotros lo hemos hecho así. Cuando llegamos, Júpiter no era más que un gigante gaseoso de hidrógeno y helio, una estrella fallida (1) en el medio del Sistema Solar. Y ahora míralo. Estos ríos, estos montes, el Valle de Kepler donde habitan los nuestros, el agua limpia y el aire purísimo que nos otorgan la vida. Todo esto es obra de los Tzin, y al mismo tiempo un premio. La recompensa por mil años de persecuciones.
–Alabado sea el Corazón de los Tzin.
Planearon, dejando que las suaves ráfagas de viento les acunaran como tersos bebés. El sol brillaba en sus petos bruñidos y sus túnicas ondulantes, rodeándoles de un tibio fulgor como el halo de un santo. Ellos no eran santos precisamente, pero tampoco eran simples humanos. Eran colosos, eran titanes de un poder desconocido, y su voluntad era tan firme como el mismo discurrir de las estrellas. Atravesaron la cuenca del Ruhr, la cristalina lengua de plata junto a la que habían construido sus ciudades, y de un modo instintivo dieron gracias a su dios.
La cultura de los Tzin había crecido hasta límites asombrosos en poco menos de dos siglos. De comprar un mundo inerte sin siquiera un pedazo de tierra en el que posarse, ahora habían llegado a convertirse en la más influyente y seguida de todas las religiones del Cosmos, únicamente superada por el Islam que se practicaba en Nilidia. Y era gracias al gobierno juicioso de Mürlhan Khan.
Cruzaron una loma de tierra verde y árboles frutales, y a sus ojos brotó el gigantesco Palacio de Cristal que era el centro de todo su poder. Construido a base del esfuerzo y el sudor de miles de obreros Tzin, su belleza era inconmensurable, tallada en facetas tan complejas como las del propio corazón humano, pues era a él a quien siempre rendían culto. Sus más de cien torres señalaban el cielo como dedos que apuntaran de dónde venían, pero al mismo tiempo sus tupidas raíces de cristal se hundían frondosas en el negro suelo de Júpiter. Los grandes líderes de la Hermandad Tzin eran nativos de los países más orientales de la Tierra, pero sin duda hoy no defenderían más hogar que éste. Y también había Sirenas Espaciales de Venus, Piratas del Cinturón de Asteroides, centauros y minotauros del Egeo, y unos cuantos refugiados de La Atlántida. Todos ellos acogidos por el abrazo de amor del Gran Padre, por la eterna generosidad de una cultura basada en la mutua comprensión y la empatía. A los Tzin se les inculcaba la defensa de la paz por encima de todo, la lucha por la justicia y los derechos de sus semejantes, y más importante aún, el respeto por cualquier forma de vida, incluso la más nimia y modesta.
Hay una antiquísima historia que se cuenta del Primer Padre, el mítico Tzin que dio nombre a todos, cuya vida a comienzos del Siglo VI a.C. está reflejada en los escritos del filósofo e historiador Tenang Tzu. En la casi desaparecida “Carta a los hombres del Valle de Olah” se dice que el Padre Tzin estaba un día admirando la belleza del trabajo común que realizan las hormigas, y se preguntó si no sería factible que los pueblos del mundo colaborasen de la misma manera. Justo en ese instante un viajero se detuvo a su lado, y echó mano a la empuñadura de su espada.
“¡Vagabundo!”, le gritó. “Te encuentras en mitad de mi camino, y no deseo rodearte. Aparta a un lado para que un príncipe de noble cuna pueda seguir su viaje, o juro por los dioses que haré que te arrepientas”.
Eran tiempos duros aquéllos, tiempos de peleas gratuitas y derramamiento de sangre. De espadas que se cruzan sólo por el gusto de hacerlo, y que una vez desenvainadas siempre deben manchar su filo. El Gran Padre miró a su alrededor, y vio que en efecto se hallaba al borde de un camino por cuya tierra alisada circulaba un gran número de carros, gentes de bien que hacían su trayecto desde o hacia los altos muros de la ciudad. Comprobó también que no había espacio para dos en el camino, y que si de hecho el viajero continuaba adelante, pisaría sin más remedio el hogar de las hormigas. Tanto él como su séquito de cuatro hombres fuertes, espadas en venta dedicadas a la protección de los ricos.
El Gran Tzin les miró a los ojos, lo cual en aquel tiempo ya era toda una provocación. Contempló sus almas, y vio que en el fondo eran débiles, escudados tras sus armas de acero para ocultar que son niños sin un regazo de madre. Los juzgó, y supo que podría matar a los cinco con sus propias manos, pues tal era el desarrollo físico y espiritual que había alcanzado en su vida. Se irguió, y más allá de los harapos con que se envolvía se hizo obvio su porte noble heredado de honrosa cuna, la misma de la que renegó en la búsqueda de un crecimiento interior pleno. Los observó, como observa el león a los presuntuosos chacales, que sin ser rivales para él pretenden allanar su territorio, y los cinco supieron en su alma que habían provocado a la misma muerte. ¿Quién era aquel ser, pequeño y aparentemente frágil, y que sin embargo al mirarlos fijamente hacía que se helase la sangre en sus venas? Tenía por fuerza que ser un demonio, un espíritu del acero y la muerte enviado por los dioses a castigar su arrogancia.
“Bien merecen una lección”, se dijo el Gran Padre, “y habré de ser yo quien les enseñe humildad”.
Si el mundo es una gran balanza de buenos y malos, un eterno equilibrio entre el miedo y el amor, aquellos hombres incautos supieron en su alma que había llegado el final. Que nada de lo que hicieran o fuesen podría protegerles.
Y cuando ya había roto su coraza con sólo mirarlos, cuando los había reducido de nuevo a pobres bebés indefensos a expensas de lo que quisiera hacer de ellos, entonces el Gran Padre Tzin se apartó del camino.
“Adelante, noble señor. Y discúlpeme por hacerle detenerse”.
He aquí la lección.
La humildad empieza por uno mismo. Ninguna vida es más importante que otra. La violencia es sólo el último recurso.
¿Qué más le daba a Tzin que le tomaran por mendigo, si no hay mayor grandeza que ser sirviente de otros, si no hay posesiones que tengan valor alguno?
Los cinco hombres siguieron camino con la cabeza baja, conscientes de que aun haciendo su voluntad habían sido derrotados. Y el hormiguero fue aplastado bajo sus botas de ricos. Y Tzin perdió, como siempre ocurre con los hombres sabios.
Y se cuenta que desde ese día tanto el viajero como sus cuatro guardaespaldas se hicieron fieles adeptos de las ideas de aquel mendigo. Marcharon con él por todas partes del mundo, y conformaron lo que más tarde sería el núcleo de la llamada Hermandad Tzin. Y aprendieron el valor de no tener nada más que uno mismo, de no ser nada más que voluntad, y de poder destruir y recrear el mundo un millón de veces sólo con la fuerza de su propio corazón.
El inmensamente poderoso Corazón de los Tzin.

Grandes hombres en sus campos,
Grandes son en sus castillos,
Historias de muchas naciones
Y una sola voluntad.

El sueño de un nuevo mundo
Y una idéntica utopía.
Sudor y sangre de todos
Mezclados con las semillas.

Flotaron como aves caprichosas sobre las cien mil almas en paz de los suyos, y padre e hijo se posaron en la más alta de las terrazas de cristal del palacio. Mürlhan Khan y su único descendiente, el que había sido criado en la Tierra bajo el nombre de Kavendräsh Sihn. El gigantesco Palacio de Cristal de los Tzin, capital de su formidable imperio galáctico, y de todo lo bueno y lo malo en que creían.
Los tiempos habían cambiado de una forma brutal. Ya no había caminos embarrados donde observar hormigueros, ni botas de ricos que los pisotearan, ni carros que entraran o salieran de altos muros de piedra. Pero seguía habiendo peleas gratuitas, y derramamiento de sangre, y hombres santos que propugnaran la paz por encima de todo. Aunque cada vez resultaba más difícil hallar el camino correcto.
Mürlhan Khan miró orgulloso las fuentes de agua cristalina que adornaban su patio, los frondosos bosques de la zona sur, los gritos y las risas de los niños que jugaban a perseguirse en la playa. Escuchó el rumor de olas tumultuosas y pequeñas, de las corrientes de aire circulando sobre ellos, y de un planeta gigante que bullía con la fuerza de millones de creencias y voluntades purísimas. Una riada de seres de toda la Galaxia que habían elegido no seguir siendo rebaño, no creer a ciegas en dioses ocultos, y no cumplir con ritos que no viven para tapar las carencias del daño que aún cometen. En Júpiter habían descubierto lo que es la felicidad, y no hay nada más grande que eso.
Recorrió con ternura los sueños y experiencias que estaban bajo su cargo, y supo al instante lo frágiles que pueden ser. En pocos días todo iba a ser aniquilado, y únicamente él sería el culpable.
–Hijo mío… ¿Qué… Qué opinas de la guerra?
El Príncipe Amwar quedó paralizado, como si de pronto su propio padre fuese un extraño para él. La sorpresa. El horror. El convencimiento de lo que llegaba.
–No opino nada, padre. ¿Debería?
–Tal vez sí. Supongo… que la clase de filosofía ha terminado… para todos.
Se estremeció, sabiendo en el acto que cada una de sus palabras tendría repercusión en la Historia.
–¿De qué estás hablando? ¿Qué ha sucedido que sea tan terrible?
–Hijo… Marte va a levantarse en armas contra la Tierra. Venus y Neptuno les apoyan. El Mensajero permanecerá fiel a su amo. Creo que los Piratas del Cinturón de Asteroides y los Mercenarios de Caronte también se unirán a la batalla.
–Una guerra absoluta, por tanto.
–Así es. Hoy he recibido una llamada del General Pagliani. Quiere saber si podrá contar con nosotros para servirle de ayuda.
–¿Y qué has contestado?
–Que Júpiter también tiene sus propias cuentas que saldar, pero no lo haremos con violencia. Permitiremos que sus naves atraviesen nuestro espacio aéreo, y podrán recibir avituallamiento en nuestras bases, pero no combatiremos de forma activa. Ésa es mi decisión.
–¿Y acaso hay diferencia, padre? Ya estás siendo parte de un bando. No le importará mucho a Abdel Haqq si peleas o no. Sólo si te defiendes.
–Conoces nuestras costumbres. No embarcaré a los Tzin en una guerra de otros. No ocuparán las naves de combate que quiera flotar Pagliani. Los Tzin somos monjes y filósofos, nos dedicamos a estudiar la naturaleza y disfrutarla. No les ordenaré que empuñen fusiles y maten a otros hombres.
–No puedes escapar de la guerra, porque te aseguro que vendrá a buscarte. Yo he vivido en la Tierra, padre, y conozco las maneras de Abdel Haqq. Sólo habrá dos bandos, el suyo y el enemigo. Exigirá lealtad completa, como la que puede obtener de El Mensajero, y destruirá a todos los que no quieran dársela. ¿Crees que él sabrá hacer diferencias entre unos y otros? ¿Que dará algún valor a tu pacifismo?
–Ése es un detalle menor, hijo. No me importa lo que piense Abdel Haqq. Me importa mi conciencia, y las de mi pueblo. Sé que enviará sus naves a por nosotros, pero yo en persona las recibiré sin miedo. El Corazón de los Tzin es nuestra fe.
–¿Y crees que tu poder bastará con ellos? ¿Contra todas las armas de las Naciones Unidas?
Mürlhan Khan se volvió bruscamente hacia su hijo, como si de pronto se hubiera convertido en un infiel. En sus ojos nadaba una extraña mezcla de impostura e incredulidad.
–Hijo mío… Por supuesto que será bastante. Mi fe no me deja lugar a dudas. Lo que me pregunto es hasta cuándo podrá seguir Abdel Haqq con sus ataques. Qué estará dispuesto a hacer por destruirnos.
–¿Por destruirnos? Todo. Ni siquiera te lo plantees.

Cuán honrosas son tus gentes,
Cuán honrosas sus historias,
Duras vidas sin futuro,
Ejemplos de resiliencia.

El destino los unió,
La creencia en algo más,
Mürlhan Khan y su promesa
De ser libres para siempre.

Se cuenta que una mañana gris de 1213, el Gran Emperador Genghis Khan llegó a una pequeña aldea en las cercanías de Pekín. Estaba exultante. Sólo un año después alcanzaría la enorme capital, y en un año más sería suya. Pero en este día anónimo del que nadie habló, él y su séquito daban un largo rodeo visitando los diminutos núcleos urbanos de pobres campesinos sin futuro. Allí solían detenerse y hablarles, preguntar en qué condiciones tenían que vivir, y ganar así unos cuantos aliados para su terrible causa. No había buenos ni malos en aquella larga incursión en territorio chino, pero sí grandes deseos de conquistar su poder.
Sin embargo, cuando Khan y las tropas alcanzaron aquel escaso reducto de chozas abandonadas, nada les hacía pensar que su vida iba a alterarse para siempre. Rodearon las casas, tratando de hallar a alguno de sus ocupantes, pero nadie había allí que les respondiera. Hasta que una voz mortecina empezó a llamarles:
–¡Venid aquí, mongoles! ¡Asistidme, no os marchéis sin mí!
Los hombres cabalgaron hasta el origen de las palabras, y lo que vieron fue algo demasiado sorprendente. Un hombre, que ya casi no era, un montón de huesos cubiertos por piel, de un color grisáceo y más bien mortecino. Sus miembros eran finos como los de un cadáver, sus ojos estaban hundidos en una gruesa calavera con demasiados años ya, y de no ser por el finísimo movimiento de su pecho ataviado con harapos, de inmediato habrían creído que llevaba siglos pudriéndose allí mismo.
El Gran Khan desmontó para observarlo, y su voz resonó más bien temerosa.
–¿Eres tú quien nos llama, anciano? ¿Aún queda en tu cuerpo suficiente vida para reclamarnos?
–Apenas la justa, mi señor, pero debéis escucharme.
–¿Qué es lo que ha ocurrido en esta aldea? ¿No queda nadie más vivo?
–No, mi señor, yo soy el último. Hubo una terrible enfermedad que se los llevó a todos, los jóvenes los primeros. Únicamente a mí ha respetado, creo que porque no hay nada en mi cuerpo que pueda interesarle.
Y al momento les recorrió a todos un escalofrío. “Enfermedad”. El recuerdo de viejas pestes que diezmaron su hogar, de fuegos purificadores y pilas amontonadas de cadáveres. De todas sus familias destrozadas.
–No tembléis, mongoles –siguió el anciano–. Ha pasado ya mucho tiempo de aquello, y los últimos vestigios de la enfermedad han desaparecido. Los cuerpos de mis seres queridos yacen bajo tierra, y no hay nada que puedan transmitir. Sólo resto yo, y no existe peligro que debáis temer de un viejo.
–Entonces sólo podemos llorar la desgracia –respondió el Khan–. Todo un pueblo muerto es en verdad una tragedia. Te llevaremos con nosotros. Serás alimentado, y te repondrás del dolor para seguir adelante.
–No, gran señor, mis días se acaban. Soy anciano ya, y he fallado a mi propósito de salvar a esta gente. Estoy solo en el mundo, y éste es el lugar donde quiero terminar mi vida.
–Es un gesto que te honra. En tal caso seguiremos adelante, y ni yo ni ninguno de los míos moveremos un dedo por cambiar tu proceder. Sin embargo, nos has llamado. ¿Hay algo que podamos hacer para ayudarte?
–Sí, mi señor. Algo muy valioso. En la choza que tengo a mi espalda están enterrados casi cien pergaminos de enorme valor. En ellos está escrita la sabiduría de varios siglos, y de muchos miles de hombres que dieron su vida por transmitirlo. Llevaos los pergaminos, gran señor, y dejádselos ver a todos vuestros sabios. Que este conocimiento no muera aquí. Que el futuro sea vuestro, y tengáis al alcance todo lo que esté en mi mano.
–Es un deseo loable, anciano, y te lo agradezco. Si algo he aprendido en mis años de viaje, es que hay pocos poderes mayores que los que otorga el conocimiento. Los llevaré conmigo, lo juro, y vendrán a engrandecer el saber de los mongoles.
–Eres un hombre inteligente, Temujin. Oh, sí, sé bien quién eres, lo que has hecho en tu vida para salir adelante, y lo que te espera más allá. Sé que viviste en la indigencia, y que llegarás a ser el más poderoso cabecilla mongol de la Historia. Algún día la población de estas tierras será casi en su mayoría descendientes tuyos, y no se entenderá la narración de este pueblo sin recitar el nombre que asumiste como título. Vivirás muchos años, al menos para las referencias que tenemos hoy en día, y a pesar de todo siempre existirás bajo el lema de vida que una vez te dio tu madre: “Tu única compañía será tu sombra”. ¿Comprendes lo que te estoy diciendo?
El conquistador se estremeció como una hoja, y no supo realmente a quién estaba mirando. Temblaba, y vio que había entrado en un pueblo fantasma.
–Eres un demonio. ¿Es eso? ¿Estoy muerto y aún sigo en la tierra?
–Todo lo contrario, Temujin. Hoy te has comprometido a llevar el saber a los hombres, y justamente por eso te he premiado con un pequeño vistazo a tu futuro. Serás temido por tus horribles matanzas, y a la vez recordado como el artífice de la Historia. No es mi tarea decidir si eres un hombre bueno o un hombre malo. Sólo sé que a mi causa le harás un inmenso favor que asegure su supervivencia, y únicamente por eso ya mereces los honores. Muero feliz, gran señor, porque sé que los hados son caprichosos, pero no crueles.
–Dime tu nombre, anciano, para que pueda saber a quién ayudo.
–Llámame Tzin. Ése es mi título, que una vez equivalió al de un príncipe, o un dios, pues yo fui cabecilla de lo que vino en denominarse la Hermandad Tzin. Y algún día volveré a serlo.
Y diciendo estas palabras, el ser caquéctico expiró. Y Genghis Khan supo que el miedo le impediría desoír su promesa. Entró en la cabaña, desenterró los numerosos papiros que hablaban de ciencia, y los llevó a sus expertos. Nada más contemplarlos, los sabios mongoles se asombraron hasta un punto nunca visto, y se dice que pasaron muchos siglos estudiando aquellos textos, hasta el día en que fue necesario crear una disciplina propia entre todos los científicos que habitaban en Oriente. Seres excepcionales, elegidos por sus mentes portentosas y su modo de actuar más noble, alumbrados por aquellos conocimientos superiores que sólo ellos podían manejar. Hombres de razón y ética entrenadas, cuya forma de ser constituía un faro para toda la Humanidad. Una guía firme entre las sombras.
Genghis Khan murió el 18 de Agosto de 1227, pero la Hermandad Tzin llegó mucho más allá. Y en honor del gran emperador que un día bajó de su caballo para escuchar a un mendigo, y que gracias a eso permitió que la razón sobreviviera, en adelante todos los líderes de la Hermandad llevarían por él el apellido Khan.
Incluso el día en que llegaran a colonizar el espacio.

Centauros y minotauros,
Cíclopes, sirenas lesbianas,
Androides de todo tipo,
Hermanos de corazón.

Júpiter no hace distingos,
La tierra, de quien la trabaja,
Las riquezas son de todos,
El mañana, a repartir.

Después de hablar con su único hijo, Mürlhan Khan se desplazó hasta el sur, a la cuenca del Yangtsé donde habitan las Brujas. Muchas décadas atrás, estas mujeres únicas se habían escindido del resto de la Hermandad, viviendo tan solo de los frutos que cultivan con sus manos y de las predicciones que ven en el humo de las hierbas. Habían llegado con los siglos a depurar de tal forma el arte de la adivinación que muchos gobernantes habían querido pagarles por ello. Pero las Brujas eran fieles a los Tzin, pues era de su mismo entrenamiento exclusivo de donde habían adquirido esta gran habilidad.
En realidad no se trataba de algo tan extraño. Isaac Asimov ya lo había llamado Psicohistoria: la capacidad de prever los actos de una sociedad compleja por medio del empleo de técnicas estadísticas igualmente complejas. El comportamiento de un solo individuo es casi imposible de predecir, pues allí entran conceptos tan inabarcables como la propia psicología, la libertad, los deseos primarios… Sin embargo, las tendencias más probables que lleve a cabo un grupo suficientemente numeroso pueden estimarse por medio de funciones estadísticas, aplicando las matemáticas como si de un gas compuesto de incontables moléculas se tratase. De tal forma que estas grandes mujeres, dotadas del cerebro de mil computadoras omniscientes, podían calcular lo que llamaban probabilidad de ocurrencia de un hecho, y prácticamente siempre se cumplía. Sólo necesitaban la ayuda de unas cuantas hierbas del conocimiento interior, que pasaban todo el día mascando o fumando.
Habían alcanzado un grado tal de exactitud que no había Gobierno que no hubiera pensado en secuestrarlas, en pagar sus servicios a precio de oro, o simplemente en ordenar su muerte. Esto, claro está, hasta el día en que Nilidia se fabricó sus propias Brujas, en el naciente Reino de La Atlántida, bajo el nombre de Los Soñadores de Evemo (una raza que de igual modo estaba dotada del don de la clarividencia, a través de complejos cálculos aplicados a la sociedad y del consumo de hierbas alucinógenas).
Desde ese día la ONU había dejado al fin en paz a las sencillas visionarias que eran las Brujas de Júpiter. Y los Tzin podían visitarlas sin problemas.
Mürlhan Khan entró muy despacio en la minúscula cueva donde vivían las Brujas. Siempre les había gustado dormir en cavernas de entradas tortuosas, o en pináculos de altísimos edificios, donde no pudieran ser molestadas fácilmente. Salvo por un Khan, que tenía derecho pleno a solicitar audiencia y consejo.
–Entra, joven líder –oyó de una voz antiquísima como la misma gruta–. Te estábamos esperando.
Caminó titubeando sobre un musgo extremadamente resbaladizo, y llegó por fin a un amplio espacio roto por numerosas estalactitas, pero no por nada construido por los hombres. Había un gran orificio en el techo que iluminaba la estancia con el brillo plateado de la luna, y diez o doce mujeres de una extrema ancianidad tumbadas sobre la roca fría mirando al cielo. No se movían un ápice, hasta el punto de que cualquiera hubiera opinado que estaban muertas, salvo por las grandes volutas de humo azul que brotaban de sus labios. Sostenían entre sus dedos huesudos unas largas pipas de madera demasiado vividas, y trazaban en el aire misteriosas figuras que sólo ellas podrían traducir. Si no estuvieran perdidas en sus propias ensoñaciones.
La Comandante Laika Kruscheva había dicho una vez que “todo ser vivo tiene su propia droga: el único reto es descubrirla, y reconocer su poder sobre nosotros”. Mürlhan Khan tenía su obligación, su deber ineludible hacia los Tzin, que llenaba su vida de eternas preocupaciones. Estas mujeres eran adictas a la clarividencia. No a la hierba que les permitía ver el futuro, sino al mismo hecho de prever el destino. Habían renunciado al mundo, a la vida, a compartir algo con el resto de la Humanidad, y sólo les había quedado esto: ver figuras erráticas en el humo. Adivinar lo que les espera a otros, porque ellas eran incapaces de vivirlo.
Y por un instante sintió pena de ellas, aunque sabía que toda su existencia podía depender de lo que hoy le revelaran.
–Ven con las Brujas, joven Khan –le habló la más cercana a él, sin dejar de mirar a las nubes–. ¿Deseas conocer tu futuro, igual que los muchos que han hollado esa entrada antes que tú?
–No, mis señoras. Mi futuro es poco importante, dentro de todo el esquema del Universo. Lo que realmente quiero es saber lo que les espera a los Tzin. Mi gente encara uno de los más peligrosos momentos de su historia, y ahora dudo de si puedo guiarles sabiamente.
–Hablas de la guerra. Del levantamiento en armas de Arturo Pagliani.
–Así es. Los dos bandos cuentan con nosotros. Nos respetan. Nos temen incluso. Y yo he elegido ayudar al lado rebelde. No sé si actúo bien, mis señoras.
–El poder de los Tzin es venerado. Tu decisión podría alterar el desenlace de la guerra. Por eso cada uno te quiere junto a él. Sin embargo, ¿qué dice tu alma acerca de esto?
–Sabéis lo que pienso de las Naciones Unidas, y en concreto del Señor de Nilidia. Comparto los mismos deseos de venganza que alberga Marte, pero no me planteo llevarlos a cabo. No voy a luchar activamente, ni a ordenar a los míos que lo hagan, pues el pacifismo de los Tzin está por encima de tales acciones. Y sin embargo, creo que algo debemos hacer en este asunto.
–A Marte no le guía la venganza, sino el deseo de poder. No intentes engañarte a ti mismo para buscar razones que no tienes. Arturo Pagliani no es amigo de Júpiter, ni será un buen aliado. Busca el poder absoluto sobre el Sistema Solar, y aprovechará cualquier oportunidad contra ti, del mismo modo que hace contra Nilidia.
–Supongo… que tienes razón.
–Y dices que aún guardas cuentas contra Haqq. ¿Puede saberse qué te ha hecho, que no seas capaz de olvidarlo?
–Lo recordáis tan bien como yo. De no ser por Haqq no hubiéramos sido desterrados a Júpiter, ni habrían muerto sin razón todos los miembros de la primera colonia. ¡Él ordenó que los matasen a todos!
–Y eso hizo posible que tú conocieras la Fe, y la esparcieras por el Universo. El Destino se compone de hilos intrincados. Los tapices sencillos son producto de novatos. ¿Aún no has aprendido eso?
–No he aprendido a conformarme con lo que venga. Sé que debo pelear por aquello que considero justo.
–El Primer Padre Tzin nunca habló de pelear. Usaba términos como defensa de las virtudes, o voluntad de poder, pero nunca creyó en la pelea.
–¿Decís que la culpa es mía? El que va a levantarse en armas es Pagliani.
–¿Y qué diferencias hay? ¿Acaso peca más el que lucha o el que ayuda al luchador? Planeas servir de abastecedor a Marte, o de lugar de refugio a los Hombres–Tritón de Neptuno. ¿Crees que eso te hará menos guerrero?
–Hablas como mi hijo. Me culpas de un enfrentamiento que no he provocado.
–Y tú pretendes que eso importe. ¿Qué más da quién lo inició? Lo importante es el papel que cada uno desempeñe.
–¿Y no queréis que luche? ¿Esperáis que mire hacia otro lado?
–No esperamos nada, Khan. Como te dije, el Destino es un tapiz de hilos intrincados. Hace mucho que sabemos cuál será tu decisión, y lo que ello supondrá para los Tzin. Está todo escrito en el futuro.
–¿Sufrirán por mi causa?
–Siempre hay sufrimiento en el futuro de cada persona. No existe la felicidad absoluta. Cada porción de felicidad conlleva un sufrimiento de igual grado.
–¿Cómo terminará todo?
–Nada termina, Khan, ya deberías saberlo. La vida es un camino sin principio ni final. Otros se fueron a edificar el pasado, y más personas vendrán a hacer nuestro futuro. Ésa es la grandeza de vivir.
–No esquivéis mis preguntas. No he venido hasta aquí para oír acertijos. He tomado una decisión, y quiero saber si es la correcta.
–Quieres que te demos la razón, para que te sientas seguro contigo mismo. Pues no lo haremos. Tu decisión implicará a Júpiter en una guerra larga y sangrienta, de la que tardará años en salir. Miles de personas inocentes morirán, y al final nadie sabrá por qué ha empezado todo. Ni tú ni Abdel Haqq viviréis para contemplar el desenlace, y vuestros respectivos herederos forzarán las negociaciones para poner fin a la guerra tan pronto como muráis. Es un conflicto sin sentido, que sólo mantendrá vuestra torpeza. Ésa es la verdad. ¿Estás contento ahora que la has oído?
–Y decidme, Brujas: ¿cambiará en algo ese destino si me niego a colaborar con Marte? ¿No habrá guerra entonces? ¿Salvaré a los inocentes?
La mujer sonrió, como si de pronto se sintiera enormemente anciana.
–Eres cruel conmigo. Mi deber es informarte del destino, y ya lo he hecho. No tengo por qué acallar tu conciencia, si es a eso a lo que vienes. Yo te he confirmado que habrá guerra, que tú participarás en ella, y que muchos sufrirán por esa decisión. Lo demás es sólo humo llevado por el viento. Y yo sé mejor que nadie que el humo no vale para absolutamente nada.
Mürlhan Khan bajó la cabeza, y supo que no había más que hablar. El destino estaba expuesto ante él, y no quedaba sino aceptarlo. Guerra. Muerte absoluta. Dolor. Sólo había una cosa más que pudiera decirles:
–Os he traído una ofrenda. Carne y pescado de la mejor calidad. Tenéis un contenedor ahí fuera.
Las Brujas respiraron más profundamente, como satisfechas.
Mürlhan Khan paseó la mirada por todas ellas, pero supo que no iba a tener ninguna reacción más por su parte. Salió de la gruta, y se perdió en los cielos nuevamente oscurecidos de Júpiter. Y de algún modo comprendió que era su propia alma lo que estaba surcando.

Hoy las naves te rodean,
Enemigos te acorralan,
Muchos bandos y un futuro,
La sangre derramarán.

A la vuelta de la esquina,
El fantasma de la guerra.
El odio de muchos siglos
Te obliga a participar.

Lo primero que hizo al llegar a Buenos Aires fue respirar hondo. Dicen que el olfato es, de entre todos los sentidos, el que tiene más capacidad de evocar recuerdos. Los olores de La Boca y la humedad del Río de la Plata, los partidos en La Bombonera. Veinte años en el corazón del imperio latinoamericano, y ahora tenía que presentarse como un enemigo. Es como esas veces en que tu casa deja de ser tu casa, y se convierte en la casa de otro, y tú te quedas en el papel de un simple invitado. Ahora Buenos Aires era la casa de Eleonora Guzmán, y nunca más la de su amado Kavendräsh Sihn.
De vez en cuando aún le gustaba utilizar ese nombre, como si todavía pudiera volver a ser él.
Una pareja bailaba al compás de Stillani en la Calle Caminito. Su voz decoraba las puertas y las ventanas de colores brillantes, como si fuera un ente vivo, y una parte de su alma se hubiera quedado allí. En los conventillos de La Boca, en aquel museo viviente de siglos de gente pobre. Era día de fiesta, y los viejos cantores del tango renacían para celebrarlo.
Amwar todavía recordaba la noche en que murió Andrea Stillani. Había sido un día gris de enero, con los huesos calados de frío y poca plata en el bolsillo. Navidad quedaba lejos ya, y la inflación mucho más cerca. El Gobierno se empeñaba en rearmar a sus ejércitos para un posible conflicto con Nilidia (los duros tiempos de la Guerra Fría que llevaron a esto, cuando los Jefes de Estado se hicieron ricos fabricando armas de destrucción masiva, y la gente se hizo pobre dejándose el alma para construirlas), de modo que en las tiendas ya apenas había nada que comprar, y lo que había era tan caro que hacía falta vender un órgano para tener megacréditos (una opción, dicho sea de paso, tan bien pagada que cada vez tenía más seguidores). La noticia corrió como la pólvora: Andrea Stillani había muerto de cansancio. La Fórmula Eternidad ya no hacía efecto en ella, y su cuerpo se agotó de funcionar durante más de cuatro siglos. Ni los acordes melodiosos de “El mundo en tus ojos”, ni las frases pícaras de “Dame tu amor” volverían a sonar del mismo modo. La Gran Dama de Avellaneda se había marchado al Cielo con su querido José Aurelio Stillani, el hombre que la adoró por encima de todas las cosas, y que escribió la mayoría de sus éxitos durante los Siglos 22 y 23.
Aquella noche no hubo una sola luz en todo Buenos Aires, ni un sonido o una voz que pudieran romper el sentimiento: Andrea Stillani estaba muerta.
No habría nada peor.
Al alba se cuenta que apareció en Caminito el viejo Augusto Palermo, el bandoneonista que la amó en secreto durante más de trescientos años, pero que nunca se atrevió a decirle nada. Y en silencio, sin poder articular palabra ni referirse a nadie, se sentó a los pies de aquel mar de colores entremezclados, que era un superviviente de otros tiempos como él mismo, y se puso a hacer música.
Y aquellas notas fueron como lágrimas derramadas, como el llanto de toda una nación que queda huérfana. El tango lloraba por la última de sus damas. Augusto Palermo lloraba por la única mujer que pudo amar. El cielo se tornó gris y lloró con amargura.
Y sólo entonces se permitió Buenos Aires dejar de contener el aliento.
El Príncipe Amwar caminó sin rumbo por entre jirones entremezclados de su propia historia, y allí la encontró. Frente a la estatua de la vieja Stillani, rodeada de las notas que fueron su vida. Junto a los nuevos tangueros que bailaban una pasión de ya cinco siglos. Lo antiguo y lo nuevo. ¿Qué les depararía el futuro, sino la muerte? ¿Cuántos de estos jóvenes vivirían para contarlo?
Eleonora Guzmán escuchaba tangos en la Calle Caminito, y ni en los ojos de él ni en los de ella asomó la más mínima sorpresa. Sólo una extraña sensación de confort.
–Me alegro de verte.
–Yo también.
Como si en los momentos más oscuros necesitasen la calidez de un abrazo conocido, aunque ahora el mundo los hubiera convertido en rivales.
–¿Qué hacés aquí? Si el Gobierno se entera que has penetrado los límites…
–Se van a enterar pronto. Mi padre viene hacia la Tierra, Liona.
–Lo sé, pero no es culpa suya. Hay un comando terrorista deseando orquestar una guerra. Mi misión es acabar con su líder para que eso no suceda.
–No lo entiendes, querida. Va a suceder de todas formas. Hay demasiado odio enquistado, y demasiadas ganas de ajustar cuentas con tu querido Presidente.
–No es mi Presidente. Yo soy fiel a América, y esto no cambiará las cosas.
–¿Tú crees? Ya se ha inventado un Servicio de Inteligencia único, y pronto llegará un Gobierno común. Naciones Unidas son sus títeres, y creo que todos nosotros también. Ha ido edificando sus poderes sobre las espaldas de muchos muertos, Liona.
–Oh, vamos, estás siendo paranoico. Abdel Haqq es un anciano decrépito, y si algo ha demostrado esta Guerra Fría es que América supera con mucho el poder de Nilidia.
–Por eso va a haber una guerra interestelar, y los terráqueos os uniréis como una sola raza contra nosotros. Llámame paranoico si quieres, pero desde luego ésta va a ser la gran victoria de Abdel Haqq.
–¿Y qué podemos hacer para evitarlo, según vos?
–Nada. Eso es lo más terrible de este asunto. Arturo Pagliani ha levantado en armas a todas las colonias del Sistema Solar, y mi padre está de acuerdo. No sé qué historia te habrán contado sobre terroristas y misiones secretas, pero temo que eso sólo será el detonante, no la causa real. Si evitas que estalle hoy, encontrarán una razón nueva para que lo haga mañana. ¿Comprendes? No pararán hasta que se derrame sangre.
–Nunca te vi tan derrotista.
–Porque he hablado con mi padre, y he visto el odio en sus ojos. Está dispuesto a asesinar, aunque eso le suponga romper con los nuestros, con todo lo que representan los Tzin.
Y por un instante la porteña guardó silencio, porque había sentido algo nuevo en las palabras de su antiguo amante: el miedo.
Y Amwar Tzin era un hombre nacido y criado sin miedo.
–¿Qué… Qué vamos a hacer?
–¿Para evitar la guerra? Nada. Sucederá, y será el más horrendo episodio de la Historia de los Hombres. Pero podemos huir, vida mía, por eso he venido a buscarte. Puedo conseguir una nave con un equipo básico de terraformación, y encontraremos alguna pequeña luna deshabitada donde podamos establecernos. No te prometo mucho, Liona, sólo una pequeña granja y unos cuantos animales, pero estaremos a salvo, y juntos por fin. ¿Qué me dices? ¿Vendrás conmigo?
Y la mujer no pudo evitar que se le escapara una risa.
–¿Ahora me decís eso? ¿A estas alturas? Has esperado mucho para decidirte por mí, Kavendräsh… y temo que yo no he podido esperarte. Si me hubieras hablado así en el instituto, no dudés de cuál hubiera sido mi respuesta, pero hoy… ¿Una granja con animales? ¿Realmente me ves arando la tierra, y plantando lechugas? Yo soy un soldado, querido, una agente de Operaciones Especiales. Una asesina a sueldo del Estado. Ahora ya es muy tarde para esperar que me vuelva respetable y pueda tener una vida normal. Vos sos un Tzin, y yo asesino a quien me mandan. Nuestros caminos se han separado ya mucho, Kavendräsh, aunque queramos parecer los mismos.
–¿Ésa es tu respuesta definitiva? ¿Causarás una guerra sólo por despecho?
–Oh, no es por despecho, no te considerés tan importante. Es por deber. Yo tengo mis órdenes, y vos las tuyas, y cada uno debemos cumplirlas. “Las obligaciones pesan más que nosotros”. ¿Recuerdas el día en que me dijiste eso?
–Demasiado bien. Querría poder olvidarlo.
–También sonaba Stillani, y River Plate jugaba en casa, y vos me destrozaste el corazón. Ahora ya es muy tarde para que puedas volver a hacerlo.
–Te pesará, Eleonora. Serás parte de la masacre, y verás y harás cosas que nunca podrán olvidarse.
–Vos mismo decís que no hay forma de evitarlo. Yo ya he aceptado mi destino.
–Eres afortunada, entonces.
Se acercó brevemente a ella, y le dio un beso fugaz en los labios. No un beso de amor, más bien como una despedida frígida y atormentada. Como si ahora estuvieran mucho más separados que nunca.
El Príncipe Amwar despegó del suelo sin temores. Formó parte de la inmensa corriente humana que venía del partido de River, y en aquellos pocos segundos pareció lo que siempre había intentado ser: un argentino más.
Luego se elevó como un cohete, adquirió velocidad de escape por el propio poder de su mente hiperdesarrollada, y se perdió en las estrellas. En dirección a Júpiter. En dirección a la guerra.
Ésta fue la última vez en que Amwar Tzin pisó su mundo natal, y no la recordó con agrado.
Y fue el único día en que la porteña se permitió el lujo de llorar.

« Hace hoy justo un siglo llegó la primera colonia humana a Júpiter. Aquél era un reto más complejo de lo habitual, pues se trataba de un gigante gaseoso sin un cuerpo real en el que posarse. Los proyectos de terraformación llevaban años en el cerebro de los más valiosos científicos de la ONU, pero ni siquiera ellos estaban de acuerdo en nada. Hacían falta mucho dinero y dedicación para convertir aquellas masas de hidrógeno y helio en un mundo habitable. La Tierra no pasaba por su mejor momento, la economía de Nilidia empezaba a resentirse, y el General Wolfgang von Kardassian sospechaba que no iba a durar mucho tiempo allí. ¿Tengo que recordarles cómo acabó todo…? » (Fragmento del discurso de Laika Kruscheva durante la inauguración de la Estación Espacial Newton, en el año 2335. El discurso de la polémica, en el que reabrió su antigua guerra contra el Gobierno de Nilidia).

Las mañanas y las noches discurrían con esa eterna Espada de Damocles sobre sus cabezas, sin tener la convicción de si aquello serviría alguna vez para algo. El proyecto era hermoso, un paradisíaco jardín donde no hubiera maldad ni enfrentamientos, donde los hombres pudieran convivir en paz sin importar su origen o cuáles fueran sus convicciones. Un lugar para reencontrarse a sí mismo, y a todo lo que significa la Humanidad.
Como es lógico, esta idea a medio camino entre lo metafísico y lo darwiniano no la planteó ninguno de los fieles funcionarios del Gobierno de Nilidia, más pendientes de la última ocurrencia de su Emperador que de pensar por sí mismos. No, éste había sido el gran proyecto personal de sir Richard Albright, Patriarca de la Hermandad Tzin y heredero de aquel antiguo saber que halló su único refugio en un Reino Unido a duras penas independiente, a duras penas democrático.
Albright nunca había contado el modo en que llegó a convertirse en Patriarca de una Orden que hasta su época tuvo centro y sede en algún lugar remoto de Oriente, y del que fueron expulsados con dureza tras la anexión de 2110. Era una época mala para los Tzin, cuando los ortodoxos, islámicos y budistas de esta nueva nación–continente dejaron poco espacio para los cultos menores, y la religión se descubrió llave que abría todas las puertas. Nilidia era oficialmente islamista en todo su territorio, América se convirtió en el último reducto católico y hogar de un Papa exiliado, y a Oriente le quedó la baza de jugar a ser un poco de todos. Rezaba a Alá cuando quería algo de Nilidia, a Dios cuando pretendía hermanarse con los cristianos, y a Buda cuando nadie la miraba. Una sucia maniobra arribista que generalmente le dio buenos frutos… salvo con sus propios ciudadanos. ¿Qué importaban unos cuantos monjes encapuchados frente a las directrices de una súper–nación?
En 2118 la Hermandad Tzin se negó a construir una mezquita para satisfacción de Abdel Haqq y su paseo de triunfadores, por lo que fueron expulsados. Sir Richard Albright se los llevó al Reino Unido, y un siglo después estaban pagando de su bolsillo la terraformación de Júpiter. Hay quien dice que estaban implicados en el narcotráfico de sagga, otros que se mezclaron con logias masonas de oscuros intereses, e incluso algún testimonio hablaba de experimentos secretos con humanos basados en la eugenesia nazi. El caso es que en sólo cien años los Tzin se habían vuelto incomparablemente ricos, y justamente por eso eran odiados por muchos de los Gobiernos de la Tierra. Tal y como les había pasado a los judíos en 1492, que no fueron expulsados por sus creencias, sino básicamente porque acumulaban riquezas.
Otro pueblo perseguido, con las mismas esperanzas de una tierra dorada.
–No deben quedarle más de seis meses –dijo Kardassian frente a su amigo y sus sueños de un Paraíso–. ¿Ya has decidido quiénes harán de Adán y Eva?
Albright se giró esbozando una sonrisa irónica, y las luces de un Júpiter naciente brillaban en el rostro de su dios. Como un Prometeo moderno, que rezaba por no crear un monstruo del tipo del de Mary Shelley.
–No te burles. Esto es el producto de toda una vida, en realidad de muchas vidas. Desde el nacimiento de la Hermandad hemos buscado un lugar donde poder ser libres, donde nadie nos diga a quién rezar o lo que debemos creer que existe.
En realidad eran grandes amigos, casi hermanos, por mucho que realmente no tuvieran nada en común. Un noble irlandés convertido a una vieja doctrina humanista oriental, y un germano al que alcanzó la romanización, y que desde entonces vestía con túnica y sandalias del Imperio. Un monje y un soldado. Sueños de un mañana mejor.
–Nadie se va a meter en vuestras costumbres, pero sí en las explicaciones que tengáis que dar. Júpiter será un planeta independiente, pero bajo la supervisión de un enviado de las Naciones Unidas, que espero ser yo. Gracias a mis informes, ellos saben que no tienen nada que temer de vosotros.
Como es obvio, el Ejército de la ONU fue enviado allí para garantizar que este paraíso naciente siguiera siendo suyo. Los Tzin no creían en otro dios que el Hombre, y la única voluntad en la que ponían su confianza era en la de un corazón bien entrenado… y eso generalmente es más difícil de manipular. Si no necesitas una iglesia, ni una escuela, y todas tus verdades pueden enseñarse sobre el barro del suelo o en una imagen reflejada en el mar, entonces te vuelves terriblemente poderoso.
Y más con un río inacabable de dinero a tus espaldas.
–Me alegro de tenerte aquí a mi lado, Wolfgang, y no sólo por tus jefes.
Y al tocar sus manos pareció que el universo entero se rompía.
Los ojos del irlandés empezaron a enrojecerse, y su mirada se volvió turbia, vacía. De la comisura de sus labios brotó un hilillo de sangre, y ya todo estuvo perdido. Cayó al suelo, y estaba muerto en el acto. Kardassian lo tomó en sus brazos aterrado, y no pudo entenderlo, porque él no sabía que los pulmones de su amigo llevaban horas llenándose lentamente de sangre, y que ni siquiera así murió, sino que tuvo que sufrir una hemorragia cerebral masiva para que su duro cuerpo de aventurero se rindiese.
A veces ni siquiera una fiebre hemorrágica fulminante lo tiene tan sencillo para matar a un hombre que no quiere morirse.
El alemán lo observó paralizado, y no fue capaz de moverse hasta que oyó el grito de los monjes. Era una voz agónica plagada del terror más puro, de la más absoluta cercanía de la muerte, y de no entender por qué. Corrió como un loco a lo largo del pasillo que llevaba al mirador, y sintió una angustia enorme en su boca y su pecho. A cada lado, en cada minúsculo rincón y esquina, los gritos le asolaban con su mezquina sensación de horror. Muerte. Agonía. Horror. Horror. Horror.
Los Tzin estaban muriendo por millares, escupiendo sangre, mirando sangre, con el aire de sus cuerpos sustituido por sangre. Convulsionaban sobre el suelo teñido de rojo, destrozando sus huesos en posturas forzadas que podrían parecer casi cómicas, guiados por cerebros que se habían convertido en masas eléctricas confusas. Otros se ahogaban apoyados contra la pared, con el pecho inundado de sus propios fluidos, los pulmones rotos, el oxígeno incapaz de moverse en el cuerpo.
Sangre en el tórax, en el cráneo, en abdómenes que se hinchaban como después de meses de estar muerto. Heridas que brotaban espontáneamente en labios, en los ojos, en cualquier lugar de la piel. Todos los orificios convertidos en sangre.
Corrió sin saber a dónde ir, mientras los hombres más honrosos de la Historia, y sus propios soldados, le miraban con la duda tiñendo sus ojos muertos. “¿Por qué? ¿Por qué?”. Las voces sin aire de su agonía gritaban y ensordecían la mente del General, llenándola del convencimiento de que era una muerte a dedo. Un genocidio orquestado en un lejano despacho.
Pronto la nave quedó en un silencio absoluto. Los muertos se apilaban en figuras grotescas. Las salas de ocio y reunión se habían convertido en fosas comunes. Un olor profundo y demoníaco parasitaba el aire hasta entonces puro de las máquinas. El olor de ríos de sangre convertida en mares. El olor de la muerte por mando a distancia.
Y en mitad de todo aquello, la figura inmóvil de un hombre que ya no era tal, cubierto de los últimos restos de sus amigos.

« Informe del Centro de Investigaciones Forenses:

DE: Cneo Cornelio Manzoni, Jefe del Grupo de Control de Enfermedades.
A: Coronel Augusto Madureira, Coordinador de la Brigada de Investigación Criminal del Ejército.
ASUNTO: Conclusión acerca de la tragedia de Júpiter.

MENSAJE: Hemos llegado a un dictamen final en lo concerniente a la tragedia del siete de Noviembre de 2235 en la Ciudadela Brahma que orbitaba Júpiter, y que supuso la muerte de 6820 ocupantes entre soldados de las Naciones Unidas y Monjes Tzin. El causante último de estos fallecimientos es el que hemos denominado virus K–58–28, un DNA–virus productor de epidermotoxinas que se manifiestan como un aparatoso cuadro de fiebres hemorrágicas fulminantes de enorme mortalidad. Su período de incubación es largo, de una a cinco semanas, por lo que su contagiosidad resulta extraordinariamente alta, en una fase por completo asintomática que impide identificar al portador. Estudios de filogenia en su DNA han demostrado el parentesco de este nuevo virus con las remotas fiebres hemorrágicas de los siglos XIX y XX, como el dengue y el ébola, que pese a ser igualmente mortales carecían de la elevada capacidad de transmisión de éste. Tal evolución convierte al K–58–28 en uno de los agentes más peligrosos de cuantos ha identificado nuestro Grupo de Control de Enfermedades, y por ello lo hemos situado en el número uno de nuestra prioridad. La investigación epidemiológica sobre el terreno aclaró que el virus pudo llegar a la Ciudadela Brahma por medio de alguno de los más recientes técnicos incorporados en los últimos seis meses, y a partir de allí multiplicarse en el resto de la tripulación. Las enormes diferencias con cualquier otro virus conocido imposibilitaron que los sistemas de purificación de aire lo eliminasen, al tiempo que su enorme parecido filogenético con las antiguas fiebres hemorrágicas hizo que la Fórmula Eternidad no lo reconociera como extraño. Una macabra paradoja, ya empleada en diversas ocasiones por los terroristas de la Hermandad de la Luna Nueva y por los Hombres Topo, aunque jamás con este balance de víctimas. Nuestra oficina cree sin embargo que tales asociaciones deben ser investigadas con el fin de evaluar su posible papel en el atentado, al tratarse de unos métodos y una familia de virus ya empleados con anterioridad en hechos similares.
Por otro lado, la supervivencia del General Wolfgang von Kardassian entre todos los ocupantes de la Ciudadela fue también un misterio a desvelar. Parece ser que este hombre posee una mutación genética totalmente fortuita que bloquea la adhesión del virus a su mucosa faríngea, puerta de entrada en el 100% de los casos descritos, y por tanto resulta inmune a la enfermedad. En el curso de nuestras investigaciones ya hemos logrado aislar y reproducir esta curiosa mutación en sujetos sanos voluntarios, de modo que los descubrimientos en este individuo han servido para la fabricación en masa de una vacuna activa contra el K–58–28, actualmente en fase III de desarrollo.
La existencia del General Kardassian salvará por tanto muchas vidas el día en que este virus vuelva a ser liberado sobre una población humana.
Al menos podemos concluir que algo bueno saldrá de todo este horror.

FIN DEL INFORME ».

Se miró las manos, y no vio nada más que sangre. No vio piel, ni huesos, ni las arrugas de toda una vida. No vio el poder ni la fuerza, ni las enormes capacidades de transformar el mundo. No vio los árboles que plantó de niño junto a la cuenca del Ruhr, o los castillos de arena en las playas de Normandía. No vio las caricias en el rostro de su mujer y su hijo, no vio los mundos que recorrió, ni todo lo bueno y lo malo que había hecho. Sólo vio sangre. Y esto sería lo único que podría ver en sus manos para siempre.
Miró lejos de sí, y vio a los miembros de su tripulación firmes en sus puestos de combate. Tiesos, elegantes como fieros soldados que se resisten a perder la grandeza que fue suya. Honrosos, si no fuera por los delgados hilillos escarlata que nacían de sus ojos y bocas, de las heridas que se infligieron ellos mismos cuando prefirieron morir antes que sufrir agonía. Dedos rojos brillantes, cauces de su propio final.
El Comandante Böehler aún revisaba las trayectorias de los cometas errantes en su monitor. El Teniente Liebitz seguía los datos de la nueva atmósfera en ciernes. Kabuki dibujaba en pantalla el movimiento de las placas tectónicas. Era casi gracioso. Como muñecos fingiendo ser humanos. Como títeres vestidos de rojo a los que de pronto les cortan los hilos, y quedan arrojados al suelo, viejos y desperdigados. Muertos, pero de un modo casi hilarante.
Rió, porque era la única forma en que podía asumirlo, y sus carcajadas llenaron el aire viciado de sangre. Caminó, porque no había otra cosa que pudiera hacer más que andar, y volvió sobre sus propios pasos. Ya no había carreras, ni gritos, ni siquiera angustia en su pecho. Ya no habría más miedo, ni más sangre en la boca. Todos habían muerto excepto él, o quizá muriera dentro de un segundo. Pues no. Un segundo más… Tampoco. ¿Diez? ¿Veinte? ¿Catorce minutos? Seguía vivo, muy a su pesar, y tal vez no muriera nunca. Era posible incluso que fuera inmortal…
El mirador estaba justamente donde lo había dejado. A sus pies, un nuevo mundo empezaba a cobrar vida, el sueño de todo un pueblo emigrante, la ilusión. Y fue entonces cuando se dio cuenta de que ya no podía ver la imagen con nitidez.
Una gigantesca mancha de sangre había empezado a cubrir las ventanas.

“Atención”, dijo la voz en el aire, como la de una valkiria que viniese a buscar su alma. “Aquí la Fragata Enano Rojo llamando a Ciudadela Brahma. ¿Pueden oírme? ¿Ha sucedido algo? ¡Contesten, por el amor de Dios!”.
Miró al cielo, y sonrió con una mueca sarcástica.
–Aquí la Ciudadela Brahma. Ha habido un brote infeccioso. Toda la tripulción está muerta. Mi nombre es Mürlhan Khan, y temo que soy el último de la Hermandad Tzin.

La Plaza de los Cien Años estaba malditamente abarrotada, como ovejas marchando felizmente al matadero. Ése fue el primer pensamiento que vino a la cabeza de Amwar Khan, en el mismo instante en que cruzó las fronteras de Júpiter.
Desde hacía varios siglos, la auténtica inmensidad en las construcciones humanas se medía por el hecho de poder visualizarlas desde el espacio. La Gran Muralla China, el Templo del Dios Marte, el Faro de Neptuno… y prácticamente todo lo edificado en Júpiter. La Plaza de los Cien Años había sido una celebración del primer siglo de la Hermandad en su Nuevo Mundo, y al mismo tiempo un tributo a lo mucho que habían sacrificado por ello. Un recuerdo a las víctimas, y un sueño esperanzado de lo que aún estaba por venir. La alegría mezclada con la muerte.
Pero en este día horrendo no quedaba mucho espacio para la alegría, y sí demasiado para la muerte. Varios millones de aquellas personas reunidas no vivirían para ver el final de la guerra, y todo por una absurda decisión de su padre. Los tasers y las bombas de racimo iban a sustituir a los rezos y los campos de flores que eran su vida. No se escucharía más la risa de los niños, ni de las parejas de amantes, ni de los viejos que se reúnen a contar sus historias. No se escucharían más risas.
Fue entonces cuando Amwar Khan entendió que la risa era el precepto más alto de los Tzin, y lo más contrario a la política de Arturo Pagliani, y también la de Abdel Haqq. Por eso querían aniquilarla. En realidad de eso iba esta guerra, no de ideales ni de independencia, sino de ahogar cualquier posibilidad de haya risa. Marte y la Tierra eran dos bestias rabiosas peleando por un hueso. Júpiter era un niño indefenso perdido en el medio. La risa era un bien a erradicar.
Descendió sobre el colosal Palacio de los Tzin, notando la extraña sensación de que en vez de un príncipe era un prisionero. Había intentado escapar de todas las formas posibles, pero una vez más, al igual que siete décadas antes, su honroso linaje era más una carga que un disfrute. Una bellísima cadena de oro atenazando su cuello.

Guardaron silencio, prestando atención a su líder como si de un solo hombre se tratase, en vez los millones de monjes y sacerdotes que conformaban los Tzin. Miraron al cielo, de donde la Familia Real de Júpiter descendió como dioses entre dioses, como ídolos de aquellos hombres que eran más que hombres. Mürlhan Khan y su esposa Avia, el Príncipe Amwar y la joven que había sido escogida para él, la bellísima Lara de Liburnia. Y un poco más allá, los doce Sumos Sacerdotes de la Hermandad Tzin, los espectros siempre misteriosos bajo su enorme túnica azul y su capucha, seres sin identidad cuya única misión en esta vida era salvaguardar la auténtica doctrina de los suyos. Los doce apóstoles de una religión que no pretendía serlo.
Aplaudieron, una muchedumbre de manos y aletas, vitoreando a sus reyes con las agudas voces de jilgueros y trovadores, de ballenas espaciales y ladrones arrepentidos. Todos ellos habían escapado de una vida mísera, y nadie más que Mürlhan Khan había creído en su futuro y les había dado la oportunidad de edificarlo. Cuando el universo entero les había dado la espalda, sólo quedó un hombre que jamás perdió la fe. Una fe inmensa e ilimitada. Por eso le otorgaban la suya.
Khan les observó con amor en sus ojos, y al levantar las manos el silencio cayó sobre la multitud.
–¡Hermanos! Hoy tenemos una misión desagradable. No os he reunido aquí por gusto, aunque sabéis lo que me alegra contemplaros. Ya os deben haber llegado las noticias: hay una guerra cerniéndose sobre nosotros. Las naves de combate del Ejército Marciano viajan ya en dirección a la Tierra, y pronto se derramará la primera sangre. Las expectativas son malas. Habrá muchas víctimas, y el final no está en ningún caso predicho. Tanto las Naciones Unidas como Arturo Pagliani albergan un poder bélico prácticamente infinito, de modo que la guerra será larga, y dramática. He recibido una llamada del Presidente Pagliani en persona instando a que nos posicionáramos en este conflicto. Como os podéis imaginar, lo he rechazado de forma tajante. Mi respuesta ha sido la misma que di al Presidente Haqq en su día: las fronteras de este mundo nunca estarán cerradas para nadie, y todo aquél que pida nuestro auxilio será atendido. Pero Júpiter permanecerá como un planeta independiente, y no deberá obediencia a ninguna otra institución, ni al Gobierno de la Tierra ni al de Marte. Nosotros somos libres, hermanos, y así seguirá siendo. Podremos darles alimentos y curar sus heridas si nos lo piden, a cualquier persona sea del bando que sea, pero no empuñaremos un arma, ni infligiremos daño alguno. Ésa es mi decisión, y espero contar con vosotros en esta hora negra, para que nunca debamos arrepentirnos de lo que hemos hecho.
Y el público asintió, con una ovación estruendosa que amenazaba con sacudir los mismos cimientos del planeta. La masa. El hombre masa. El primero de todos aplaudió enfervorizado, y los gritos cundieron en la multitud como fichas de dominó cayendo para Mürlhan Khan.
“Es más fácil convencer a una multitud que a un solo hombre”, había dicho Winston Churchill, y el Príncipe Amwar lo sabía. Era muchísimo más sencillo enviar a millones al matadero por una vieja rencilla nunca resuelta, que indagar en sus propios sentimientos y reconciliarse consigo mismo.
Todos sabían que aquel discurso era mentira, y que por aquella mentira se desataría el horror. Pero nadie hizo nunca nada por evitarlo.

Doradas cuencas doradas,
Sobre el corazón el mundo,
Teñidas de sangre y muerte,
Solas y desesperadas.

(“El porqué de la guerra”, de Nao Dang Tze, archivista de Júpiter)

REFERENCIAS

1. Estrella fallida: Cuerpo celeste compuesto de gases (fundamentalmente hidrógeno y helio) pero que no llega a alcanzar el tamaño necesario (y por tanto la temperatura) para convertirse en estrella, de forma que queda como una gran masa gaseosa rotando sobre sí misma, con un aspecto más o menos esférico. Júpiter es uno de los planetas que pertenecen a este grupo, y que por tanto carecía de un cuerpo sólido hasta el proceso de terraformación llevado a cabo en el Siglo 23.

37. NEPTUNO

2009-12-17T16:25:00.004+01:00

Resumen de lo publicado:

Es difícil mantenerse neutral
cuando el mismo Universo se aboca a su destino
y los dueños de todas las verdades
pronuncian una única palabra:
Guerra

37

NEPTUNO

« Sí, a mí también me gustaría a veces poder tener la memoria de un pez »

Sábado, 1 de Enero de 2400.
08:00 h UTC.

Miró hacia el frente, al azul y limpísimo horizonte del mar y el cielo entremezclados, y supo que estaba muerto.

Que las hordas sanguinarias del Rey Nam no tardarían más que segundos en llegar hasta su diminuto islote abandonado, y entonces sólo habría risas y matanza. Jugarían con su cráneo hecho pedazos, con sus ojos que una vez contemplaron galaxias remotas, con las manos que supieron de las maravillas de Bach y Mozart al piano. Una vida digna, que nadie jamás recordaría sino a través de sus obras.

Y como el origen de la guerra absoluta.

A principios de 2400 Neptuno iba a quedarse sin su Faro, y casi doscientos años de una existencia pacífica estaban a punto de alcanzar su último día. El ocaso de un mundo extraño cimentado en gentes que no lo sentían como propio. Un pueblo que sólo tenía en común el ser víctimas. Y eso crea unidad, pero no patriotismo.

La colonia al principio había sido numerosa. Alrededor de mil personas orbitando Neptuno en sus gigantescas naves terraformadoras, con un único pensamiento como guía: las infinitas posibilidades de la vida subacuática. La idea en realidad era buena, investigar el desarrollo de seres inteligentes en unas condiciones de máxima presión y luminosidad cero. Forzar la evolución natural de ballenas y delfines, convertir a las lubinas en médicos y los salmones en banqueros. E inventarse una nueva raza de humanos capaces de vivir bajo el océano.

La primera ciudad en erigirse sobre el fondo de un planeta inundado se llamó Luna, por el consabido poder que siempre tuvo ésta sobre las mareas. La tumultuosa vida en Neptuno se movía entre el discurrir de las olas y los bancos de peces errantes, entre las discusiones políticas de los atunes y los últimos escarceos amorosos de una famosa pescadilla. El tiempo puede pasar muy despacio entre las fachadas de coral, los arrecifes–kiosco y las viejas chismosas sentadas a la puerta de sus casas.

Al tiempo que Luna se convertía en cabeza de una tupida red de ciudades submarinas, otro tanto ocurría a sus hermanos de la superficie. Construyeron inmensas plataformas de comercio, vastos espaciopuertos flotando en las olas, y un sinfín de urbes tecnológicas que tanto crecían en un sentido como en otro. Que igual rascaban los cielos con sus agudas puntas de nácar y acero, como se hundían en los fondos del océano a modo de densas raíces superpobladas.

Y con los años empezó a haber dos clases. Unos ciudadanos de primera, habitantes del aire, que miraban las nubes cada día y contemplaban los rayos de sol entre jirones. Y luego estaban los técnicos, los encargados del sector servicios y de las reparaciones, cuyas viviendas se clavaban en el duro suelo de roca y de los corales habitados. Sus días eran un continuo discurrir de presiones hidrostáticas y recicladores de oxígeno, sus jornadas de trabajo se alargaban sin fin bajo la luz de soles artificiales que imitaran la vida real. Era una existencia falsa medida por relojes–carcelero, por las obligaciones que se convierten en rutina. Una moderna esclavitud incluso más inhumana que aquélla de la piel y las cadenas, porque aun siendo servidumbre la disfrazan de libertad. “Eres libre”, le dijo el Estado al siervo. “Libre de acatar mis órdenes y ser mío por entero. Acepta y te daré una vida corta llena de sufrimiento. Rechaza y no tendrás dónde morir”.

Neptuno era como aquella vieja película de Fritz Lang, pero con enormes ventanales con vistas al océano. Malvivían en terribles fosas de máquinas bien engrasadas, y allí entregaban sin remedio sus escasos dos siglos de esperanza de vida. En este lugar impío, la Fórmula Eternidad era sólo una prórroga en su tormento infinito.

Y sin embargo no fueron estos esclavos del mar quienes se rebelaron contra la ONU, sino el Ejército de Hombres–Tritón del cruel Rey Nam de Luna. Aunque al final todos tuvieran su pequeño papel en la historia.

Miró hacia el frente resignado, y su cabeza no duró más que apenas unos segundos entera. Los bárbaros estaban demasiado furiosos para atender a razones, y demasiado sedientos de sangre como para prolongar su agonía. El Faro se había convertido en la enseña de los hombres que una vez respiraron oxígeno, y por eso fue la primera estructura en caer.

Los tiempos habían cambiado mucho, y lo que todavía les quedaba por cambiar.

Ya no era la época gloriosa de las primeras investigaciones en Neptuno, cuando no había un día en que no inventaran una especie, y la Tierra les daba carta blanca para jugar a ser Dios. Ocultos en su laboratorio fortificado en las nubes, los genetistas del Departamento de Manipulación Étnica de la ONU se habían convertido en padres de un mundo lleno de demonios. Tiburones con la fuerza de una orca, anguilas cuya potencia eléctrica se veía multiplicada por mil, delfines convertidos en estrategas militares del nivel de Patton. Aquello tenía como es lógico una clara orientación belicista, y de hecho nutrió por largo tiempo las más cruciales batallas de la Historia de la Humanidad. Había peces armados con cañones fáser en los frentes de guerra del Virus Caballo de Troya, en los puestos de mando de las sangrientas incursiones en Fobos, y en la primera línea de defensa del Cinturón. Y además también en los despachos de los más poderosos generales, igual que en los satélites encargados de la vigilancia y rastreo, o en los comandos enviados a obtener la paz.

Hubo un momento en que los neptunianos se habían hecho imprescindibles a la hora de declarar una guerra, y más aún para terminarla.

Pero sin duda los favoritos como soldados perfectos de la ONU habían sido durante muchos años los Hombres–Tritón de la Corte de Luna, las sangrientas e irreductibles tropas del Rey Nam. Llamados Homo mermanus por aquellos científicos que diseñaron sus cuerpos, eran humanos en su estructura básica y su fisiología, igual que en su enorme capacidad intelectual, pero su piel estaba llena de escamas y branquias, y podían respirar tanto fuera como dentro del océano. Habían sido creados como una especie de lagartos humanoides de piel caliente, anfibios que podían nadar entre galaxias con la misma facilidad que en los corales de su patria. Y pronto se hizo claro que pocas armas biológicas eran capaces de desestabilizar la guerra del modo en que lo hacían los Hombres–Tritón de Luna.

Si eras un enemigo del Gobierno de la Tierra, y veías surgir en tu pantalla un millón de negras siluetas de escamas, de espadas y lanzas sónicas empuñadas por férreas manos verdes, entonces mejor date por muerto, que sin duda no tardarás mucho en estarlo.

Y en 2400, estas perfectas máquinas de guerra del espacio se volvieron contra la ONU, y nadaron desde la serena paz de su mundo, como una letanía de muerte inquebrantable, para llevar su venganza hasta los hogares de aquellos inocentes respiradores de oxígeno.

Así acaba la historia.

Sus restos fueron colgados del propio Faro de Neptuno, el símbolo que defendió con ahínco hasta que sus hermanos terminaron con él. Las obras que había escrito se olvidaron como granos de arena transportados por el viento, la gente que amó había dejado de llamarle muchos años atrás, y en general el mundo que había construido sobre su fornida espalda terminó por venirse abajo en una infinita sucesión de vidrios rotos.

La decadencia, y al fin la muerte.

En 2312 habían mandado una flota de naves terraformadoras a hacer habitable el planeta Neptuno. Sólo mil colonos, un millón de sueños de grandeza, un abanico de tesones. Sus líderes eran dos hermanos gemelos enormemente reputados en la ONU, los famosos Lun y Baghram Kanegusi, enviados especiales de la Nación de Oriente, y los más sabios de cuantos había en el Ministerio de la Ciencia.

Un año después toda su superficie estaba ya cubierta por agua, y cientos de miles de nuevas especies habitaban los fondos y entramados que habían construido para ellos, siempre bajo la supervisión directa del equipo. Como una especie de Gran Hermano cósmico, entre lucios lascivos y pulpos juguetones.

Pronto el uso militar de estos seres se hizo claro como el agua, y el Gobierno de Nilidia instaló un campo de entrenamiento para peces en las proximidades del Lago Victoria. Tácticas de guerrilla, infiltración, manejo de armas de gran calibre… Nada se escapaba de estos nuevos reclutas súper–inteligentes, menos aún desde el hallazgo de las sondas telepáticas y el control mental. Enseguida fueron necesarios para todas las maniobras, y cualquier general deseaba alguno a su cargo.

Habían sido una buena creación.

Y aun así el Emperador Haqq no estaba satisfecho. Todavía podían ser mejores, les faltaba algo en la escala de la macabra evolución en la probeta: su humanidad. ¿Por qué no crear hombres–pez, y luego servirse de ellos? ¿Por qué no aprovechar todo lo que habían aprendido y convertirse realmente en dioses? Iba a ser la primera vez en la Historia, algo tan revolucionario, tan distinto… Dar vida a una nueva especie humana extraterrestre, a medio camino entre los viejos hombres de la Tierra y los turbulentos peces sabios que habían fabricado. Seres capaces de respirar bajo las aguas, y al mismo tiempo de sobrevivir a las presiones inclementes de un océano que imitaba en todo a los terrestres. Una ciudad. Una cultura única. Una compleja sociedad subacuática.

El doctor Yussuf ben Kirham, Jefe de Investigaciones Cromosómicas de Nilidia, presentó a su amo un enorme proyecto de desarrollo étnico y cultural que revolucionaría la Historia de los Hombres. Por aquel entonces ya estaban las Sirenas Espaciales en Venus, y los Gigantes y Hecatónquiros en las vastas llanuras de Júpiter, pero nada se comparaba a esto, a la mezcla de humanos casi inmortales y peces transformados genéticamente. Habló de ciudades, de países enteros bajo las aguas de Neptuno, de hidropistas llenas de vehículos anfibios y sistemas gravitores especializados en mareas. Se le encendieron los ojos, y explicó con auténtica pasión la forma de mutar sus genes en apenas minutos, las poquísimas necesidades técnicas para diseñar un equipo de manipulación, y sus grandiosos resultados potenciales. Y después de una hora larga de sueños y felices esperanzas, el doctor Kirham mostró un informe detallado de lo que él bautizó como Sistema de Homoformación (1), y de por qué se merecía estar al mando.

Abdel Haqq sonrió, pero en verdad no estaba contento. Sus labios se curvaron en una mueca cruel de niño jugando a destripar hormigas, y supo que el científico era un juguete en sus manos.

“Muchas gracias por su informe, doctor. Desde luego me interesan mucho sus ideas, y creo que podremos llevarlas a cabo. Como es lógico, esto también podrá tener aplicaciones militares, y espero que usted pueda verlo como yo. Hombres que naden a esa profundidad significa hombres que puedan volar en el espacio, o atravesar la lava de un volcán. De modo que puedo conseguir que la ONU acepte sus pretensiones en Neptuno, e incluso recomendarle a usted para un cargo de máxima responsabilidad… aunque siempre tendrá que estar bajo el mando de las Fuerzas Aeroespaciales. Eso no le supondrá limitaciones en su trabajo, lo prometo, es sólo una formalidad para tenerlos contentos a todos. Espero que no le suponga un problema…”

Kirham sonrió también, tratando de no parecer avergonzado, aunque le acababan de poner contra las cuerdas. Su sueño era ya una nube borrosa que le habían enturbiado en su cara: la única forma de obtener a sus Hombres–Tritón era dejar que un soldadito sin estudios los gobernase a todos. Que sus enormes logros científicos y sus tres carreras se sometieran a la voluntad cambiable de los altos mandos del Ejército, a los que no les importaba lo más mínimo su empeño en las culturas en medios extremos, o su intento de imitar los trabajos de Dios.

Cráneos reforzados, esqueletos densos y al mismo tiempo gráciles al nadar, ojos que nunca necesitaron luz… Todo eso eran sólo medios en la carrera de algún viejo general terráqueo al que no le interesaba ya despuntar. Y sin embargo no le quedaba otra opción si quería ver su sueño convertido en mundo.

Al fin y al cabo, la Tierra siempre fue un planeta militarizado. ¿Qué otra cosa se podía esperar de Haqq?

Respiró hondo, procurando parecer lo más contento posible, aunque sabía que estaba vendiendo su alma como Fausto.

“Le agradezco mucho su oferta, señor, y por supuesto que no me será un problema. Estaré feliz de servir a mi patria, y juro que voy a aprovechar esta ocasión en beneficio de todos”.

“Bien, bien… Se puede retirar, doctor. Envíe su informe al Ministerio de Ciencia, y ya le avisaremos cuando todo esté listo”.

Y se marchó.

Con todos sus hallazgos bajo el brazo, una falsa sonrisa en los labios y su ética alquilada. Y dejó atrás su alma, sucia y negra de maniqueísmo, temblando entre los dedos juguetones de Abdel Haqq.

Esa misma noche, Baghram Kanegusi recibió una llamada de prioridad alfa en Neptuno. Las luces de la nave terraformadora alumbraban tímidas las negras olas cargadas de vida, gracias a ellos. La evolución rugía furiosa a sus pies, luchando por romper las duras fronteras que le habían impuesto los hombres. Kanegusi abandonó en el suelo las ropas ceremoniales, y ayudó a su hermano a alcanzar el lecho sin matarse. Había sido un día muy largo, y por una vez les habían permitido consumir alcohol en público. Era el festejo de una década de terraformaciones bajo el agua, y al pobre Lun le sentaron fatal unas copas de vino que nunca había probado antes. Lo acostó con todo el cariño de un hermano mayor, casi de un padre, y luego se asomó al balcón de la suite que ambos compartían.

Contempló el mar, azotado por un viento férreo creado por los satélites, y se sintió orgulloso de sí mismo. Habían hecho un buen trabajo en diez años. Ninguno de los dos tenía familia, ni habían estado en la vida más que trabajando sin parar. Cualquier cosa por un oscuro Gobierno que estaba a millones de kilómetros de allí. Y ahora, echando la vista hacia los resultados de su plena dedicación, podía ver algo aún más importante que sus años, que el trabajo y sacrificios de un par de gemelos superdotados: aquel lugar era hermoso.

Neptuno se había transformado en arte.

En una sinfonía de guerra y conflicto a través de la infinita jungla de la evolución. Genes chocando y realineando sus secuencias de milenios de antigüedad, guiados tan solo por la batuta firme de un genio científico, y su hermano poeta. Por los deseos de retorcer un poco cada día las hélices llenas de esperanza en el futuro. Por un sueño hermoso, que dio vida a un planeta más hermoso de lo que nunca habrían podido imaginar. Apuró la copa de brandy, sabiendo que había mucho por lo que alegrarse, y una sola vez en la vida se permitió el lujo de sentirse feliz.

De pronto, notó el zumbido suave en la nuca que correspondía a las notificaciones de su sonda mental: le estaban llamando.

“¿Sí? ¿Buenas noches?”

“Buenas noches, señor Kanegusi. Soy Abdel Haqq, Emperador de Nilidia. ¿Puede oírme bien?”

Un escalofrío atroz bajó por su columna, y el aliento se resecó en su boca. Haqq. La autoridad absoluta. Mayor incluso que la del propio Secretario General de la ONU (al que la prensa llamaba “El hombre más poderoso del Cosmos… con permiso de Abdel Haqq”). Señor del Imperio más enorme que había existido nunca en la Historia, y única cabeza visible del poder en la Tierra, y por extensión en todo el Sistema Solar. Un hombre que había vencido a los enemigos de su patria, y bajo cuyo mando férreo la Humanidad había conquistado un nuevo futuro en las estrellas. Un hombre al que admiraba y seguía desde hacía años.

Y ahora estaba ante él, ese rostro holográfico tierno como el de un padre de toda la raza humana.

“Eehh… Sí… Sí, señor, le oigo. E… Es un gran honor que me llame…”

“No, señor Kanegusi, el honor es mío. Las noticias que llegan de Neptuno son siempre grandiosas, igual que las materias primas que nos envían cada mes. Estamos muy contentos con su trabajo”.

“Oh… Eeeehh… Muchísimas gracias, señor. Ya sabe cuánto valoro que…”

“Por eso he pensado que deben ir más allá. El doctor Kirham me ha propuesto un nuevo experimento genético que podría desarrollarse en Neptuno. Se trata de una mezcla de hombres y peces con capacidad para sobrevivir bajo el agua. Él lo llama… Hombres–Tritón. ¿Se imagina las posibilidades? Yo estoy exultante”.

“Bu… Bueno… Con todo el respeto, señor… ¿Eso no iría en contra de las Leyes de Control de las Especies (2)? Me… Me refiero… A las Unidades de Terraformación se nos permite crear nuevas especies adaptadas al entorno, pero no alterar el genoma de los hombres. Eso está prohibido”.

“Oh, vamos, señor Kanegusi, no me sea inocente. ¿Qué habría pasado entonces en Júpiter, si todo el mundo siguiera esas leyes absurdas?”

"¿En… En Júpiter? ¿No… No se supone que fue un accidente… un efecto secundario de los vapores volcánicos?”

“Sí, por supuesto. Ésa es la razón de que haya gigantes de cien metros de altura y muchos brazos, porque respiraron ceniza. Por favor, seamos francos. Inteligencia Militar lleva años probando sus teorías de manipulación de las razas, no siempre con el mismo éxito. Los neandertales que viven en el Ártico, los grecorromanos, las cien mil especies de marcianos o las diosas de Venus. ¿Me va a decir que todo eso fueron accidentes?”

“Bueno… Yo… Se supone que hay una explicación lógica… Está la Teoría de Adaptación Genética al Medio (3)…”

“Sí, claro… Los políticos han hecho un buen trabajo convenciéndole. Hablemos con franqueza, señor Kanegusi. Usted posee una autorización de nivel 1–A, es uno de los máximos responsables de todo el Sistema Solar, así que ya está al tanto de las cosas que ocurren, y por qué. La ONU ha impuesto su ley con crudeza, y ustedes en las Colonias son quienes más lo sufren. ¿No cree que es hora de que hagamos algo para que entren de verdad en la Historia? Unos individuos grandiosos, los auténticos herederos de esa utopía que están construyendo. ¿No le suena brillante?”

“Bueno, señor… Si puedo serle sincero, yo creo que las cosas deberían quedarse como están. No necesitamos más experimentos con humanos. No me gusta nada lo que hicieron en Venus, esas mujeres que se reproducen por esporas, creadas sólo para negociar con las máquinas. Y sé también lo de esas dimensiones de bolsillo con las que juegan, esa Urm hecha a escala como ratones metidos en un laberinto. No, no quiero que en Neptuno ocurra lo mismo”.

“¿Y piensa que yo sí? Lo de Venus es algo lamentable, y todos estamos profundamente apenados. Son las locuras del Secretario General, ese condenado imbécil que piensa que toda la Galaxia es su maldito patio de juegos. Yo no le estoy diciendo eso, Baghram (¿puedo llamarle Baghram?). Yo le hablo de un auténtico campo de ensayo social y étnico, un lugar donde probar las nuevas teorías de evolución de las especies, y donde aprender de quienes somos. ¿Comprende? ¿No le parece una oportunidad histórica? De este día hablarán en el futuro, y sabrán que tomamos la decisión más adecuada”.

“¿Usted cree? Me refiero… ¿de verdad piensa que vamos a aportar algo que no sean nuevos soldados–pez a los que laven el cerebro?”.

“¿Y qué problema ve en eso?”

“…”

“¡Ja, ja, ja! No, es broma. No sea tan derrotista. Yo lo veo como una ocasión de elegir nuestro propio camino, sin que tengamos que dejarnos guiar por las estrechas miras de la ética o la religión. Seríamos libres por fin. Libres de saber quiénes somos, y quiénes queremos llegar a ser. La libertad es algo demasiado bello para negarse a tomarla, amigo Baghram. Lo que pasa es que temo que usted se ha vuelto un cínico con la edad”.

“¿Y le extraña? Señor, yo ya he visto muchas cosas en doscientos años, unas me gustan y otras no tanto. Es el problema de la longevidad, que acabas desencantado de todos tus sueños”.

“Le comprendo mejor que nadie. Recuerde que está usted hablando con el hombre más anciano que existe en todo el Universo. Si doscientos años le parecen muchos, piense que yo llegué a conocer personalmente a Adolf Hitler y a Winston Churchill, y no me arrepiento de haber estrechado la mano de ninguno. ¿Recuerda aquella frase que decía que «El pueblo que olvida su historia está condenado a repetirla»? El pasado no debe ignorarse, pero tampoco tendría que ser un freno. El futuro es inmenso. ¿No lo ve usted así?”

"No soy un filósofo, señor. Sólo me dedico a hacer poemas, y a ayudar a mi hermano a edificar un planeta. No me meto en tareas demasiado ambiciosas”.

“¡Ja, ja! Ya veo. Pues tal vez sea hora de que se meta. Le prometo que este día quedará grabado para siempre en su historia personal, y nunca podrá olvidarse de ello. Hágame caso y obtendrá un lugar con honores en los libros… y en nuestro Gobierno”.

“Señor… ¿puedo ser sincero?”.

“Desde luego”.

“Bueno… Usted es el Emperador de Nilidia. Las concesiones en materia de terraformación les corresponden a ustedes, por mucho que mi hermano o yo queramos aportar algo. Nuestro contrato se firmó con Naciones Unidas, pero las decisiones las toma su Gobierno. Así que da igual lo que nosotros pensemos, que al final tendrá su raza de hombres–pez y sus experimentos genéticos”.

“Le veo un hombre inteligente, Baghram. Sin embargo, esperaba algo más de entusiasmo y colaboración por su parte”.

“Oh, la tendrá. Pienso estar al frente de todo lo que se me ordene, y me llevaré los beneficios que me correspondan. Pero no crea que esto es una conversación, ni que pienso que le interesan mis ideas. Por otra parte, ¿no debería estar hablando con mi hermano en vez de conmigo? Él es el científico brillante, y yo sólo le llevo las maletas”.

“Ah, llega usted al punto básico en todo esto. El doctor Kirham no sólo quiere una ciudad de homínidos con escamas, sino un verdadero desarrollo social como el nuestro. Quiere líderes, y guerras, y auténtico valor que no se disfrace. Y temo que eso no podemos conseguirlo sólo en una probeta. Su idea es tomar a individuos que ya existan e implantar sus pautas cerebrales en un tritón. Algo así como trasplantar una personalidad entera, pero no sus recuerdos. Y el primer sujeto al que se lo haremos es su hermano”.

“¿Qué? ¿De qué demonios está hablando?”

“De progreso, amigo mío. Adam Lun Kanegusi seguirá viviendo en Neptuno, pero esta vez bajo la apariencia del rey de los tritones. ¿No deseaba guiar la terraformación de ese mundo? Bueno, pues ahora podrá hacerlo de primera mano”.

“¡No sé si esto es alguna clase de broma, pero no pienso consentir que se ría de nosotros!”

“No es ninguna broma. El doctor Kirham ya ha partido hacia allí, y a primera hora de la mañana comenzará a tratar el cuerpo de su hermano. Por desgracia, la extracción de pautas cerebrales aún sigue un proceso excesivamente traumático, y pienso que el cuerpo no sobrevivirá. Me han prometido que esto ha de mejorarse con el tiempo, pero por ahora…”
“¿Me ha llamado para decir que va a sacrificar a Lun por su experimento? ¿Qué clase de locura es ésta?”

“Es el futuro, como ya le dije, y usted va a ser pieza clave. Necesito que abra los códigos de la puerta de su suite, para que el equipo de obtención pueda llevar el cuerpo hasta los laboratorios”.

“¿Espera que entregue a mi hermano?”

“No, no espero nada, Baghram. Sé que lo va a hacer, y sólo le estoy informando. Como usted ha dicho antes, soy yo el que toma las decisiones en este asunto, igual que en muchos otros, y no crea que me interesan sus ideas. ¿No fueron ésas sus palabras exactas?”

“Pero… pero esto no tiene nada que ver. No puede hacer eso con mi hermano… ¡Es usted un monstruo!”

“Oh, por el contrario, puedo ser el hombre más generoso del mundo, o el más terrible, según desee. Va usted a abrir esa puerta cuando llamen al timbre, y no va a hacer el más mínimo comentario mientras ellos sedan a su hermano y lo transportan. No volverá a verlo jamás, y por la mañana anunciaremos el traspaso de poderes. El doctor Kirham asumirá las labores científicas en Neptuno, y usted las de organización. Será alguien poderoso, amigo Baghram, y nunca tendrá que recibir más llamadas como ésta. Se lo prometo”.

“¿Y… Y si me niego?”

Abdel Haqq guardó silencio durante un único segundo, como si valorara el grado de fuerza que tuviera que hacer su mano para aplastar un mosquito. Kanegusi lloraba, se estremecía en la baranda que unos minutos atrás había sido su orgullo. Todo era una farsa. Todo mentira. Les habían dejado jugar a sus anchas hasta el momento en que dejaran de necesitarlos. Eran sólo ratones corriendo por un laberinto.

Y la voz sonó de nuevo en su cabeza, espeluznantemente tranquila.

“Baghram… Baghram… ¿Realmente necesita que le conteste a eso?”

Y la imagen le observó desde la Tierra, un holograma de inmensa paz que había aniquilado en minutos toda su existencia. Un depredador, que ni siquiera le consideraba presa. Para Haqq, Baghram Kanegusi era sólo el chico de los recados. Un mozo, encargado de abrir puertas cuando se lo ordenan.

La comunicación se cortó, y al instante llamaron al timbre.

“Pueden no ser ellos”, se dijo. “Quizá se hayan equivocado, o sea algún técnico que venga a comunicar noticias de otra base. Es posible que sea todo una broma, o un juego para desquiciarme”.

Caminó hasta la puerta, y supo al instante lo que iba a hacer. Gemelos. Unidos desde siempre, aunque con distintas inquietudes. Sueños ambiciosos, poder para crear vida y transformarla. Responsabilidad y trabajo honrado. Esperanza.

Ratones en un laberinto.

Abrió la puerta, y un comando militar entró raudo, transportando una especie de ataúd criogénico. Marcharon hasta la habitación de su hermano, y no pudo ver lo que hacían dentro. Desaparecieron en segundos, y no se asomó a la ventanilla del ataúd cuando éste pasó flotando junto a su mano.

Se quedó allí, parado junto al quicio de la puerta, mirando a la nada. Escuchando el mar, el que ellos habían creado hacía sólo una década. Y aquel rumor continuo le parecía de pronto como un macabro canto de sirenas. Atrayendo a pobres incautos a la perdición.

A la mañana siguiente informaron a todo el planeta de un accidente mortal: su líder, el eminente profesor Kanegusi, había caído al mar la noche anterior bajo los efectos indeseables del alcohol. Ningún ciudadano de la Galaxia estaba ya habituado a los mareos o las náuseas que eran comunes en otro siglo, de modo que la primera vez que le habían dejado consumirlo fue también la última.

Y por desgracia, su cuerpo lo habían devorado las pirañas.

Una terrible paradoja, este asunto. Las pirañas justamente habían resultado de los pocos peces a los que no habían podido dotar de inteligencia. Su extrema voracidad y su comportamiento instintivo los hacían inmunes al tratamiento global de manipulación genética, de modo que sólo existían en Neptuno como un vestigio de aquellas especies sub–evolucionadas de las que partieron sus hermanos. El único grupo registrado de pirañas se las había regalado curiosamente el propio Emperador Haqq, seis años atrás, durante una visita oficial al mundo subacuático.

Y en este día trágico fueron además sus verdugos.

El Gobierno de Neptuno celebró diez días de luto, veinte funerales en diversas ciudades del planeta, y un millar de monumentos representativos. Adam Lun Kanegusi había levantado aquello sobre el valor de su propia grandeza, y nunca habría nadie como él. Cientos de jefes de Estado presentaron su dolor ante el heredero de la gesta terraformadora, y en sus ojos se vislumbraba la pena que suponía tamaña pérdida. Incluso en los del célebre Emperador Haqq, que voló hasta Neptuno para acompañar a la familia. Todo un gesto, que la prensa se ocupó de comentar.

En el mismo Centro de Investigaciones Submarinas, el laboratorio en las nubes que fue su hogar, erigieron una estatua para que nadie pudiera olvidarle. Una imagen que le mostraba afable, como siempre fue, rodeado de un millón de criaturas diseñadas por su genio. Y en el pedestal grabaron su frase más recordada, la que tantas veces repetía a modo de enseñanza:

El pueblo que olvida su historia está condenado a repetirla

Por desgracia, el dolor con frecuencia tiene que olvidarse, y la ciencia exige nuevos protagonistas que asuman el reto. El doctor Yussuf ben Kirham fue nombrado Jefe Científico del Gobierno de Neptuno, y Baghram Kanegusi responsable civil de la colonia. La vida siguió adelante, de un modo u otro. El nilidio tuvo su ocasión de experimentar, y el hermano traidor se contentó con los lujos sin freno que llegaban de la Tierra, con las serenatas de Bach y Mozart al piano, y con tratar de olvidarse de que su vida tampoco le importaba mucho a la ONU. Que llegado el momento en que olvidara su lugar, ninguna acción represiva era demasiado cara para ellos.

Dos meses después se mostró en público el más reciente hallazgo de Neptuno: el primer Hombre–Tritón. Un ser antropomorfo capaz de respirar tanto en el agua como al aire, un híbrido de enorme inteligencia y absoluta lealtad a sus creadores. Kirham le puso de nombre Nam, que en un antiguo dialecto nilidio significa Vida.

La vida se abría paso. La libertad de elegir.

Baghram Kanegusi eligió encerrarse en el bellísimo Faro del Tiempo, una construcción de nácar y oro cuya luz guiaba a los viajeros hiperespaciales hasta las Puertas de Neptuno. Allí condenó lo mucho o poco que le quedase por delante, rodeado sólo de compositores antiguos y un miedo atroz a morir. Cada mañana daba gracias porque aún no hubiesen prescindido de él, cada noche se dormía pensando que era la última. Cada plato de comida se le aparecía envenenado, igual que la copa con que suponía que drogaron a su hermano aquella noche. Cada ruido extraño podía ser su fin, y cada átomo de oxígeno un regalo.

Lo único que no comprendió jamás era lo poco que realmente les importaba su vida. El modo en que al Gobierno de Nilidia le daba igual qué fuera de él, hasta el punto de que no compensaba siquiera el gasto de un disparo. Y por este motivo siguió en Neptuno, y tocó el piano cada noche durante tantas décadas, y la ciudad de Luna se llenó de Hombres–Tritón creados con las pautas cerebrales de un millar de técnicos de mantenimiento reivindicativos. Y Abdel Haqq obtuvo lo que quería, igual que construyó una prisión política en Saturno, o se deshizo de aquéllos que le daban problemas desterrándolos a Urano.

Y todo siguió como hasta entonces.

Durante mucho, mucho tiempo, mientras el sol nacía y moría en las alturas inhabitadas de Neptuno, y Luna se convertía en la cabeza de un imperio subacuático de muchos cientos de ciudades. A la vez que las antaño ambiciosas urbes de los respiradores de oxígeno se iban quedando obsoletas. Primero se vaciaron las más pequeñas y alejadas, núcleos de casas–colmena donde los técnicos reposaban tras sus agotadores días de esfuerzo. Pero claro, conforme había más tritones bajo el agua, los técnicos empezaron a escasear, y las máquinas se automatizaron de tal forma que ni siquiera hizo falta reemplazarlos. Cuando el poeta que habitaba el Faro del Tiempo quiso darse cuenta de lo que ocurría, ya no había nadie más con quien compartir el planeta. Sólo había urbes vacías, y un millón de asesinos subacuáticos planeando su venganza.
La decadencia, y al fin la muerte.

Sólo fue cuestión de tiempo que se produjera la revuelta.

Despertó muy despacio, como si viniera de un sueño de siglos de antigüedad. Abrió los ojos perezosamente, y una niebla azul y verdosa fluía ante ellos, ocupada por un sinfín de diminutas formas oscuras, gráciles, resbaladizas. No tardó más que un segundo en darse cuenta de que estaba en el fondo del mar. Y por alguna extraña razón eso no le causó la más mínima reacción de miedo, sino una paz infinita. La inmensidad del océano latía en sus venas, corría por sus brazos y piernas, y llenaba un pecho más fuerte de lo que nunca había sido.

Lo primero que vislumbró fue la misma imagen que había sido la última: el rostro barbudo y surcado de cicatrices del pavoroso Rey Nam de Luna. Aquella bestia atroz de enormes branquias flotaba ante él con sus armas en mano. Una gigantesca espada de borde serrado, y una lanza que había atravesado demasiados cuerpos. Sin embargo sus ojos ya no estaban hechos de ira, ni abría las fauces queriendo tragarse el mundo entero. Por primera vez mostraba un rictus de paz, la misma que él sentía en sus huesos.

–¿Qué… Qué ha pasado?

–No te alarmes –dijo el Rey, enseñando una garra monstruosa a modo de signo–. Estás entre amigos.

–¿Dónde… Quiénes sois vosotros?

–Esto es Luna, la ciudad subacuática. Deberías saberlo bien, Baghram Kanegusi, pues tú contribuiste a edificarla.

Paseó la vista por el entorno, y le horrorizó la imagen de un millón de soldados–tritón dispuestos para la batalla. Golpeando, torturando a las más recientes víctimas de su ataque. Cuerpos desmembrados y heridos de muerte se repartían sin orden por una plaza que antaño fue hermosa, antes de que el fantasma de una revuelta armada la convirtiese en fortín. Tritones y otras bestias del mar devoraban en cualquier rincón fragmentos irreconocibles de sus amigos, mientras apilaban otros en enormes despensas de carne. Para ellos, los hombres de la superficie, los respiradores de oxígeno que antaño habían sido ellos mismos, ahora no significaban más que carnaza.

La urbe que había sido su proyecto retozaba ya impregnada en sangre.

–¿Qué… Qué es todo esto? ¿Qué habéis hecho?

–Lo que se esperaba de nosotros. Fuimos creados para la guerra, y guerra hemos traído. Durante años se utilizó a los Hombres–Tritón de Luna como soldados prescindibles en todas las batallas, sin importar cuántos sufrieran o perdieran la vida, porque no hacía falta más que sus máquinas clonadoras para generar otros cuantos sustitutos. Pues a ver con qué pelean ahora.

–Estáis locos. No podéis declarar la guerra a Neptuno.

–¿Eso piensas? No nos hemos levantado contra Neptuno, sino contra Naciones Unidas, que es quien nos esclaviza.

–Es lo mismo.

–No. No tiene nada que ver, y tú lo sabes mejor que nadie. La ONU es Abdel Haqq, y Abdel Haqq es quien nos mató y nos convirtió en peces. ¿O acaso ya no recuerdas a tu propio hermano, querido Baghram?

Sus ojos se abrieron como si le hubieran golpeado, sabiendo que el impacto provenía de un momento imborrable de ocho décadas atrás. Y de algún modo se alegró de no quedar sin castigo.

–¿Qué has dicho? Es… Es imposible que te acuerdes. Haqq aseguró que no conservaríais la memoria.

–¿Qué sabe Haqq del poder de la vida? ¿De la evolución que es más grande que cualquier imperio? Hemos evolucionado, hermano, y nuestros cerebros recuerdan. No de forma nítida, son apenas nubes borrosas, porque ya no respiramos aire ni vemos con los mismos ojos, pero el conocimiento sigue ahí. Y con él el dolor.

Bajó la mirada, y rompió a llorar como un niño pequeño. Y las lágrimas se mezclaron con las corrientes que fluían a su alrededor, como un destino aciago e imparable. Nam tomó su rostro con manos gigantescas pero cuidadosas, y sonrió.

–No llores. Ya apenas recuerdo lo que es vivir en la superficie, ni tener que sufrir la gravedad. Estos cuerpos son el futuro, la máxima evolución a la que pueda aspirar el hombre. Nadamos como peces y luchamos como demonios. Podemos respirar en cualquier ambiente imaginable, incluso en el fango, en la lava, o en el vacío del espacio. Vivimos muchos más años que antes, y con una fortaleza nunca vista. Kirham tenía razón. Somos el mañana.

–¿No… No me guardas rencor por lo que hice?

–¿Por qué debería? Me hiciste libre, hermano. Libre de los tejemanejes de la Tierra, libre de la muerte y del envejecimiento. Y ahora que hemos conquistado las máquinas de transformación de Nilidia, libre de doblegarles por siempre. Igual de libre que te hecho a ti. Observa tu nuevo cuerpo, y sé feliz.

Movió las manos, y supo que todo había terminado al fin. Ya no eran rosadas, sino de un verde grisáceo que latía a cada momento. Su piel estaba hecha de gruesas escamas, y sus dedos eran garras más fuertes que el acero. Sus brazos eran gigantescos de pronto, y su pecho tan firme y poderoso como el de un titán. Respiró hondo, y notó la furia del océano entrando en él. Rugió, y dientes tan largos como puñales le recordaron que tenía mucha hambre.

–¿Qué significa esto?

–Que volvemos a ser hermanos, y que esta vez nada podrá separarnos.

Se abrazaron, y compartieron cena y fervor. Un millón de fieles soldados aclamaron su reencuentro, mostrando sus terribles armas manchadas de sangre humana. Era el poder de la vida. Era venganza por todo el dolor que habían sufrido, desde el primer día en que pusieron un pie en ese planeta, nueve décadas atrás.

Ahora ellos se habían convertido en los señores absolutos de Neptuno, igual por derecho genético que por conquista. Ahora no había fuerza en todo el Universo capaz de detener su avance, pues aunaban el poder de la guerra con la completa entrega de las cuentas pendientes.

Volaron sobre el mar, abandonaron la atmósfera que tanto bien y mal les había hecho, y se dirigieron en silencio a consumar su venganza.

Las temidas hordas del Rey Nam de Luna, ahora secundadas por su propio hermano Ashar. Ya no existían ni Lun ni Baghram Kanegusi, ni dolor ni traiciones añejas, y ningún hombre solitario tocaba música en un faro.

Ya sólo había una cosa en todas sus conciencias: la sangrienta Guerra de las Colonias.

Porque en un viejo dialecto nilidio, Ashar significa Historia.

Y el pueblo que olvida su historia está condenado a repetirla.

REFERENCIAS

1. Homoformación: Actividad sistemática de transformación de la especie humana, no tanto para adaptarla a medios hostiles como usándola para romper los límites de la propia Naturaleza. Formulada por el doctor Yussuf ben Kirham en los primeros años del Siglo 24, se considera homóloga del proceso de terraformación llevado a cabo en todos los cuerpos celestes del Sistema Solar, con la diferencia básica de que la terraformación plantea someter el Medio Ambiente a las necesidades fisiológicas de la especie humana, y la homoformación sólo se dedicó a crear monstruos por deporte. En todos los casos se hablaba de evolución y progreso, aunque en la práctica no hubiera más que geneticismo atroz. Ya por entonces habían aparecido los ejemplos de Extinta, la Ciudad de las Razas Olvidadas (donde existían viejos dinosaurios y una cultura de hombres de Neanderthal evolucionados) o un Marte plagiado de las novelas de E. R. Burroughs, pero nada semejante a lo que aún habrían de ver: Nano–Ciudad (donde soldados nilidios eran miniaturizados para tácticas de infiltración), la Brigada Insecto (moscas y mosquitos cargados con bombas) o Isla Dragón (reino dominado por lagartos en distintos estadíos de desarrollo). Semejantes horrores, más propios del doctor Moreau, sólo hallarían su fin tras los años de la Guerra, y una vez que se viniera abajo el poder imperial de las Naciones Unidas.

2. Ley de Control de las Especies: Edicto promulgado por la ONU en el año 2113, como consecuencia de la extensa proliferación de los llamados No–Hombres, seres creados por manipulación genética a partir de especímenes animales inocentes. En esta ley se establecieron claramente los límites que no podía cruzar ninguna de las sociedades científicas mundiales, el primero de los cuales era la manipulación del genoma humano para fines no terapéuticos. Estaba permitido transformar a animales, pero en ningún caso a los hombres. Como es lógico, este precepto no tardó en romperse, por parte de los mismos gobernantes que lo habían escrito. Y cuando ya se hizo demasiado claro lo que estaba pasando (los casos de Extinta, Venus o las razas de marcianos), el Consejo General de la ONU inventó el concepto de la Homoformación, con el que pretendió tapar su culpa. Y la mayoría de Gobiernos del mundo lo secundaron.

3. Adaptación Genética al Medio: Teoría que pretendía explicar las clarísimas manipulaciones genéticas que estaba llevando a cabo el Gobierno de la Tierra con sus propios ciudadanos, vistiéndolas de una falsa evolución etnológica que pocos científicos serios llegaron a creerse. El concepto básico radicaba en una pretendida transformación espontánea del genoma humano en respuesta a unas condiciones ambientales adversas, algo similar a las antiguas teorías de evolución expuestas por Lamarck, según las cuales “La función crea el órgano”. De este modo, se buscaba dar razón a las alteraciones corporales y fisiopatológicas de individuos inocentes por medio del contacto con atmósferas extrañas. El único punto que esta teoría no pudo (ni quiso) abordar era cómo es posible que hubiera condiciones ambientales tan hostiles en las Colonias cuando ya habían sido plenamente terraformadas.

36. REVOLUCIÓN

2009-10-18T12:00:00.003+02:00

Resumen de lo publicado:

El Universo se fragmenta,
la vida sufre el horror de su destino,
y la palabra “guerra” acude a los labios de todos.
Poco queda para contemplar su nacimiento.

36

REVOLUCIÓN

« El ser humano conoce únicamente una forma de expresarse: a través de la violencia »

Sábado, 1 de Enero de 2400.
06:00 h UTC.

Todo empezó una fría mañana de Enero, con las primeras luces de un año que habría de ser funesto en la Galaxia.

Venus nunca fue un planeta excesivamente frío, ni caliente, ni apenas habitado, de forma que el hecho de que la revuelta prendiera antes allí ha sido desde siempre un misterio que ni los más hábiles historiadores han podido entender. Sus montañas no eran especialmente altas ni bajas, sus ríos no eran demasiado caudalosos, y en general ningún aspecto de su orografía resultaba duro ni hostil, por lo que no podemos imaginar que sus habitantes fueran en ningún caso infelices, ni que tuvieran motivos para llegar a las armas.

Venus era un infinito jardín, un reducto de belleza y amor entregado al deleite, donde estaba prohibido por ley sufrir penurias. Los campos lucían cubiertos de amapolas, de rosas y margaritas mostrando al sol sus brillantes colores, de trigales y manzanos preñados de la vida y el esfuerzo de los hombres. O de algo parecido. Había ciudades, pero nada que rompiera la sutil armonía con la naturaleza, apenas unos pocos asentamientos difusos en los que reunirse por la noche los millones de robots que colonizaban la tierra. Labradores, ganaderos, una suerte de cazadores–recolectores hechos de silicio que en nada más se diferenciaban de aquellos pioneros prehistóricos.

La superficie de Venus era propiedad de los androides, que se la habían ganado a pulso con ese sudor ficticio de agua hiperconcentrada. No había modelos muy avanzados en ese lugar, ningún holoandroide con el rostro de los hermanos Pinzones, y en ningún caso tenían derecho al voto. Eran tan solo máquinas viejas y olvidadas, un puñado de robots obsoletos que decidieron quedarse en Venus después de la terraformación, y por los que nadie se preocupó demasiado. “¿Quieren vivir allí?”, preguntó en su día el Emperador Haqq. “De acuerdo, que vivan. Así tendremos quien are la tierra sin que haya necesidad de pagarlo”.

El líder del Movimiento Androide Venusiano era el capataz Ikbal ben Kamil, un tipo honrado y modesto que había nacido y crecido en aquellos jardines artificiales, y cuya única existencia era labrar los campos hasta quedar sin baterías. No era alguien importante, sólo un obrero más en un mundo de obreros, pero el día en que llegaron a la transformación completa de la atmósfera de Venus, y les ordenaron volver a casa para una nueva misión, Kamil y los suyos se lo tomaron como algo personal.

Hubo disturbios, y ataques suicidas a los puestos de la ONU, y una repentina sucesión de malas cosechas. Los robots demostraron una inmensa crueldad hacia aquéllos que se proponían vivir de su trabajo, y con sus actos llegaron a poner en jaque toda la economía de suministros del Sistema Solar. El Ministerio tuvo que elegir: o una guerra larga y absurda que podría arruinarles por completo, o admitir algunas de sus desbordadas peticiones. Sin embargo, aquellas máquinas no eran consideradas autónomas por la Constitución de Ginebra, no eran modelos lo bastante evolucionados como para que pudieran decidir por sí mismos. La mayoría estaban considerados como simple mano de obra mecánica, eran apenas un brazo dotado con un disparador láser, o un remachador de tuercas, o un gigantesco ascensor hidráulico con claras tendencias comunistas. El mismo Ikbal ben Kamil fue considerado líder de la revuelta como uno de los pocos androides venusianos dotados de movimiento, y que por tanto podía acudir en persona a las reuniones, en lugar de transmitirse las imágenes a sus cerebros metálicos. Él arengaba a los robots en torno a la bandera de la vida de silicio, él luchaba en persona en las manifestaciones pro–derechos mecánicos, y nunca hubo un día en que flaquease su esperanza.

Ikbal ben Kamil era realmente un traje espacial de último modelo, y como tal su capacidad de pensamiento resultaba muy limitada, pero no así la voluntad con que defendía sus ideales.

Por eso fabricaron las Sirenas.

La ONU estaba de acuerdo en admitir algunas de las reivindicaciones de las máquinas, pero oficialmente no podía pactar con ellas por no considerarlas ciudadanos autosuficientes. Así que la idea fue poblar Venus con algunos seres vivos que hicieran de mediadores.

La elección fue una extraña raza de mujeres capaces de comunicarse sin habla, de reproducirse por esporas y de respirar sin un solo átomo de oxígeno. Así nacieron las Sirenas Espaciales. Eran entes efímeros, eran fantasmas silenciosos moviéndose entre planetas, como pastores de rebaños de miles de naves. Ellas guiaban las rutas de viaje por el hiperespacio, con una seguridad y precisión mucho mayor de lo que podría hacer cualquier computadora. Y con este poder otorgado por la ciencia fue como se desarrolló la colonización de mundos lejanos. Con la mano firme de estas damas sin voz, con la férrea voluntad de unos soldados genéticos, con el poder y sacrificio de unos tripulantes sin faro.

Las Sirenas se criaron en los cielos del Planeta Jardín, y desde aquel purísimo azul sin nubes se extendieron por todo el Universo, con sus ropas de gasa y sus figuras torneadas, con su ética del placer carnal y un sinfín de ciudades voladoras. Eran princesas, eran ángeles, eran el sueño de cualquier hombre adulto, y así lo demostraban cada primer día de Enero, en la fiesta del sexo libre en que las Sirenas quedaban preñadas sin amor. Cada Año Nuevo se reunían en torno a los fuegos de la diosa Venus, y rezando sus plegarias fornicaban hasta ver la luz del día, como demonios hambrientos, como bestias liberadas y en celo.

Y a los productos impíos de esa horrible fiesta, que siempre curiosamente eran niñas, se las consideraba hijas favoritas de la misma diosa, y por tanto dignas sucesoras de las Pastoras de Naves.

Así ocurrió durante siglos, el perfecto equilibrio entre las dos razas de Venus: las máquinas horadando la tierra que consideraban suya, las Sirenas colonizando las alturas y el Cosmos. El Universo expandiéndose solo.

Hasta que en 2400, de pronto y sin previo aviso, todas las gentes de Venus decidieron rebelarse contra el poder omnipresente de la ONU.

Fue justamente el Uno de Enero, en lo más profundo de la fiesta en honor de la diosa, cuando la sangre se bañaba en alcohol y sustancias prohibidas, y la carne se inundaba de deseo. Un millón de Sirenas Espaciales procreaban con hombres desconocidos a los que nunca amarían, cuyos nombres ni siquiera habían escuchado, cuyas vidas no les importaban, sólo su simiente. El fuego de colosales hogueras iluminaba sus actos primitivos, oscuros, al compás de una maraña de tambores que marcaba el devenir de sus cuerpos sin conciencia, de sus instintos primarios, como un ahogado corazón de lujuria y perversiones. Era una fiesta sucia, y tan antigua como la propia Historia de los Hombres.

Sin otra luz que el rojo de las llamas danzando en sus cuerpos exaltados. Sin más ojos que las innumerables estrellas observándoles.

Y en ese instante las hogueras parecieron cobrar vida con fuerza, se multiplicó su ferocidad por encima del éxtasis salvaje de aquellas mujeres sin habla, y mirando a través del tupido muro de llamas pudo contemplarse un rostro. Una mujer, pero que en nada parecía un ser humano, sino más bien una rara entidad cósmica tan vieja como el mismo planeta que pisaban. Un espíritu, un concepto puro de fresca vitalidad y lujuria, un fantasma de ojos brillantes como el nacimiento de una estrella, y de voz clara y dulce a pesar de estar hecha del oscuro crepitar de maderas y hierbas. Una diosa, aparecida en el momento de mayor fervor religioso de sus fieles.

– ¡Oídme, Pastoras del Universo! ¡Escuchadme, hijas de las Galaxias y el Viento Cósmico! ¡Yo soy Venus, vuestra diosa y reina por derecho propio, encarnación de la tierra y los cielos que os han visto nacer, y madre orgullosa de la mejor sangre que ha hollado este Sistema Solar! ¡Escuchadme, y postraos ante mí!

Y al sentir esas palabras traspasando su carne y sus conciencias, las Sirenas abandonaron el placer que habían estado buscando durante toda la noche, y se arrodillaron temerosas. Y ni por un instante se atrevían a levantar la cabeza y observar el rostro de su ama.

– Estamos aquí, señora – murmuraban –. Nos presentamos ante ti, y escuchamos tus palabras.

– ¡Hacéis bien, Sirenas, pues es a Venus a quien debéis vuestra lealtad absoluta! ¡Y será Venus quien os guíe en esta hora de necesidad! ¿Qué habéis hecho con vuestras vidas? ¡Os miro y me avergüenzo! ¡Admitís que os utilicen como máquinas de procrear, como sucias muñecas del sexo y el placer de los hombres, sin derecho a alzar la voz en contra o negaros a las turbias fantasías de vuestros amantes! ¿Qué sois, bacterias en un tubo de ensayo? ¡Incluso ellas gozan de más libertad! ¡Yo os crié como princesas de un mundo onírico, os hice mujeres excepcionales, dignas de un futuro excelso! ¿Y qué veo ahora? ¡Esclavas! ¡Rameras baratas! ¡La degeneración de ser sólo carne regalada! Sirenas Espaciales… ¡Ja! ¡Putas espaciales, diría yo!

– ¡Oh, gran diosa, no te enfurezcas con nosotras! ¡Creímos actuar de acuerdo con tus enseñanzas! El culto a nuestros propios cuerpos… El conocimiento del placer y los disfrutes sexuales…

– En efecto, eso os lo enseñé yo, pero la carne nunca será más valiosa que la dignidad, y vosotras habéis sacrificado la moral a cambio tan solo de un éxtasis efímero. ¿Acaso os parece que esos hombres con los que yacéis creen alguna de las palabras hermosas que os regalan? ¿Confiáis en el amor que os aseguran, o en la entrega de sus sentimientos pretendidamente puros? ¡Les habéis regalado vuestros cuerpos, que son el más valioso tesoro del Cosmos, y con ello os transformáis en siervos fieles! ¡En vez de reafirmar quiénes sois, lo único que veo es carne fácil!

– ¿Y qué debemos hacer, señora? ¿Cómo ganar de nuevo la honra, y vuestro agrado?

– En primer lugar, vestíos, y enseñadles a los hombres a qué clase de mujeres han amado. Si desean volver a contemplaros desnudas, tendrán que demostrar con sangre que han entendido la divinidad que hay en vosotras. Que no sois muñecas, sino diosas.

» Y luego marchad al corazón del enemigo, al mismo núcleo de su imperio en Nilidia, donde sabrán a qué raza de mujeres guerreras han intentado esclavizar. ¡Tomad las armas, Sirenas Espaciales, y marcad vuestro camino con sangre ajena!

Y así ocurrió.

La revuelta estalló en Venus antes que en ningún otro sitio, cuando un millón de Pastoras de Naves asesinaron a los hombres que compartieron su lecho, y desde allí se lanzaron espada en mano al planeta donde todas habían sido creadas, donde se les concedió la venia de existir bajo su sombra. Pues nunca más.

Imbuidas del poder de la misma diosa Venus, las Sirenas destrozaron todo cuanto hallaban a su paso, y marcaron con fuego y muerte las tierras que consideraban de su propiedad.

Y así fue como dio comienzo la maligna Guerra de las Colonias.

“Nadie puede bañarse dos veces en el mismo río”, había dicho en su tiempo Heráclito. Ni perder para siempre la misma batalla.

Arturo Pagliani observó con detenimiento el rojo atardecer sobre los picos de Ciudad Burroughs, y sonrió satisfecho de sí mismo. El frío y la oscuridad corrieron libres por entre los gigantescos bloques de cúpulas agudas, donde un infinito número de militares y secretarias marchaban ya a dormir antes de que anocheciera, antes de que otro tanto número de militares y secretarias se dispusieran a tomar sus puestos de trabajo en la engrasada rueda del vivir.

Marte era un reloj de secuencia perfecta, un eterno compendio de amaneceres grises y noches heladas, de un tiempo de perros que enseñara a sus gentes el auténtico valor del trabajo humano. Marte era un cuartel, en la forma más amplia de lo que pueda significar esta palabra, moviéndose día tras día al compás de las manillas del reloj y de las órdenes.

El primer año de la colonización hubo un festejo sentido, una celebración que habría de perdurar para siempre. El entonces Señor de Marte, el General Omar Bekkrin de Nilidia, instaló a la entrada del campamento que se convertiría en Ciudad Burroughs un altísimo reloj hermano del mítico Big Ben, y que ordenó fabricar por entero en basalto y plata. La Torre del Reloj fue el primer edificio construido sobre la superficie de Marte, y el que más acabaría marcando la vida de sus pobladores. Al ritmo de sus frías campanadas se orquestó la vida y la existencia de un millón de valientes colonos, luego de cien millones, luego de mil, y después la guerra. Al sonar de su rítmico tañido los hombres temblaban en sus sillas, los más arrogantes se estremecían de pavor, y un aliento helado invadía las calles de todo un planeta, pues sólo con oírlo eran conscientes de que el amo y dios de Marte los estaba vigilando en las alturas.

La Torre del Reloj fue en tiempos el Palacio Señorial de Omar Bekkrin, luego el de Arturo Pagliani, y después la guerra.

El mejor lugar del mundo para ser consciente de aquéllos que le debían hasta su alma.

Pagliani sonrió al pasar los ojos por su territorio, y detuvo un rato la lengua en el negro y agudo borde de su elegante bigote. La baranda estaba fría bajo sus manos. El viento llegaba frío por el oeste. Su tripa rugía caliente por la mezcla de licores.

– ¿Estás contento, humano? – dijo una voz desagradable a su espalda.

– Sí, mi señor. Contemplo tu obra, y todo pertenece al dorado Gobierno de Marte. Hemos vencido a un ambiente que siempre ha sido hostil, y hemos hecho de este lugar tu mejor obra. Ahora al fin puedo mirar este planeta y sentirme orgulloso.

– No sólo el planeta. Sus gentes son dignas de honra.

– Gracias a vos. Hemos logrado que coexistan en paz individuos de lugares remotos, y fisiologías diversas. Los Hombres Rojos con sus ciudades–estado y su gobierno de los Canales. Los brutales Hombres Verdes, gigantescos nómadas reducidos a la barbarie. Los misteriosos Hombres Amarillos, que habitan el Polo en soledad y se dedican a capturar naves incautas. O los temidos Blancos que dominan la telepatía y el control de la voluntad ajena (1). Todos ellos viven y luchan bajo el respeto a la bandera tricolor (2), y al Gobierno que yo represento.

– ¿Y por qué crees que lo respetan, humano?

– Por miedo. Los hombres nacen y mueren como parte de algo más valioso que ellos mismos. Todos son piezas de un engranaje demasiado complicado para que puedan entenderlo, y sus vidas no valen más que aquello que el Estado decida que valen. El Gobierno somos todos. El Estado es un concepto mucho más importante que cualquiera de sus miembros. Y la muerte es uno más de esos elementos de a diario.

– Veo que has comprendido bien mis lecciones.

– Soy un hombre afortunado, mi señor. Me nombrasteis líder de un planeta hermoso, y creo que he servido noblemente a mi cargo. Ellos sirven al Estado, y yo gestiono sus… lealtades. He hecho todo cuanto hacía falta, y el resultado es Marte.

– ¿Y qué crees que te pide ahora Marte, Arturo Pagliani?

El chileno guardó silencio durante un brevísimo instante, buscando una respuesta a la aguda pregunta de su amo. Y enseguida comprendió a lo que se refería.

El horror brotó ante sus ojos como una flor lozana.

– Guerra. Lo próximo que debe encarar este mundo es la guerra. Vos gobernáis a través del miedo, y lo único que mantiene unidas a las razas de Marte es el pavor a vuestra crueldad desmedida. Cualquiera puede morir a cada instante, y eso hace que nunca puedan unirse en mi contra. Pero es un equilibrio inestable. Los pueblos desesperados toman medidas desesperadas, e incluso el miedo a la muerte puede ser vencido en situaciones extremas. Debemos buscar una nueva razón, y la única posible es el odio. Dirigir su odio, enfrentarlo a algo que repudien más que a nosotros, a alguien a quien teman hasta el punto de que les compense estar a nuestro cargo.

– ¿Y quién es el único que puede ser el blanco de ese odio?

– Abdel Haqq. No cabe duda. Venderemos su piel a precio de oro. Culparemos a su Gobierno de la escasez de alimentos y fármacos que nos han servido para controlar las revueltas, y hermanaremos a todos los hijos del miedo en una gran oleada de caos y destrucción.

– Serás repudiado, y temido a la vez.

– No, mi señor. Vos seréis repudiado y temido. Yo soy sólo un instrumento de tu furia. Y sabré conducirla como debo.

El General tragó saliva de un modo apenas perceptible.

La amenaza había sido lanzada. El recuerdo de un viejo enfrentamiento armado que destrozó un planeta y lo partió en bandos heridos de muerte. La promesa de algo millones de veces más terrible, más sangriento de lo que nunca supo la Historia. La guerra más inmensa que puede concebir la mente humana.

En 2192 se estableció la primera colonia humana en Marte por obra y gracia del General Omar Bekkrin. Sesenta y ocho años después, Arturo Pagliani había ordenado que lo ejecutaran. Ahora él era el Señor de Ciudad Burroughs, Portador de la Llave Dorada de la Guerra, y Cabeza Visible del Culto del Dios Marte. Y sin embargo no dejaba de ser un esclavo.

En su lucha por el poder había contemplado a Hombres Rojos matándose contra Verdes, ataques magnéticos a naves pilotadas por humanos, filósofos albinos que malviven en su insana decadencia, y monstruos alados que se ocultan en cavernas y devoran carne humana.

Y ahora, como última decisión en su escalada perpetua, iba a conducirlos a todos a la Tierra, a enfrentarse a la más poderosa máquina de destrucción que habría existido jamás, y a la muerte segura de muchos millones de marcianos. Y lo haría con mano firme, sin dudar un instante.

En 2260 Arturo Pagliani renunció a la fe católica y abrazó el paganismo, y justamente ese año declaró la guerra al Gobierno legítimo de la colonia. Y se convirtió en esclavo de sus nuevas creencias. De las orgías eternas y el sadismo. Del poder absoluto ganado a través del horror.

En 2400 volvió a hacer igual.

Miró de nuevo hacia el balcón, y observó una última vez las pacíficas y solitarias calles de su reino, y entendió que no habría vuelta atrás. Que la Historia le condenaría como un traidor, y un cruel dictador vanagloriado. Que sólo les esperaba el desastre.

Y que no había forma humana o divina de evitarlo.

Y sin abrir ni un instante la boca, fijó su vidriosa mirada en la enorme esfera oscura que realmente gobernaba el planeta. La imagen turbia y cambiante del poderoso Kur. El Dios de Marte.

– Prepararé las naves, mi señor, e informaré a los nuestros. No harán falta muchos preparativos…

La Tierra se enfrentó así a la peor amenaza que hubiera podido imaginar. Las Sirenas Espaciales y los Amos de la Guerra. Las Furias desatadas, las Erinias de la antigua mitología. El Ejército como forma de vida, como explicación de todo cuanto hay o puede haber.

Una vez más, incluso en el Siglo 26, los hombres seguían siendo de Marte, y las mujeres de Venus. Y sólo por esta vez, habían logrado ponerse de acuerdo en algo.

REFERENCIAS

1. Gentes de Marte: Desde el nacimiento de la vasta colonia en el Planeta Rojo, muchos habían sido los pueblos que hollaron su superficie, y con los que el Ministerio de la Ciencia Terráqueo se divirtió jugando a manipular su ADN. La raza dominante eran los Hombres Rojos, un grupo altamente evolucionado que vivía en ciudades–estado y controlaban el viaje a través de los Canales. El General Omar Bekkrin era su indiscutible líder militar, y para guiarlos había establecido su base en la formidable Ciudad Burroughs, orgullo y enseña de la Historia Marciana.
La segunda población en número y poder eran los Hombre Verdes, nómadas que habitaban en tribus y se regían por leyes de tortura y barbarie. Gigantescos, con cuatro brazos y armas primitivas, su estampa arrasando los campos de Marte a lomos de sus bestias (conocidas como thoats) se hizo temible a lo largo y ancho del Cosmos.
Los Hombres Amarillos se consideraban extintos, consecuencias de una desviación genética que no pudo sobrevivir, pero pronto se supo que realmente permanecían ocultos en una antigua fortaleza en el Polo Norte Marciano, secuestrando naves del Gobierno mediante su rayo tractor magnético y esclavizando a sus tripulaciones de modo cruel.
Los Hombres Blancos habían sido en los primeros tiempos gobernantes y dueños del Planeta Rojo, pero en la actualidad sólo existían unos pocos de ellos, apenas mil y todos varones, aislados de sí mismos y la Galaxia en una perpetua búsqueda del saber interior. Dominaban la telepatía y podían hacer suya la voluntad de cualquier hombre, pero en general no estaban interesados más que en debatir durante siglos acerca de cuestiones filosóficas. En 2260 Arturo Pagliani hizo uso de ellos para ganarse la confianza de los Hombres Rojos y organizar una revuelta que le entregase el poder.
Los Hombres Negros no son realmente oriundos de Marte, sino de sus lunas, Fobos y Deimos, y desde allí han organizado incursiones violentas en el territorio de la ONU por medio de su poderosa flota espacial. Se les considera terroristas y piratas cósmicos de gran peligro, aunque ellos se autoproclaman dioses, muy por encima del nivel general de los marcianos.
Todos estos grupos de seres, y otros de menor número e importancia que habitan sobre la superficie de Marte, fueron creados por las Divisiones de Manipulación Genética de la ONU, como parte de su proceso de terraformación del Planeta Rojo, y todos ellos participaron con igual vehemencia y poder bélico en la revolución armada de 2260 que acabó con la vida de su líder Omar Bekkrin. Finalmente el poder en la colonia siguió en manos de los Hombres Rojos, aunque bajo la guía y tutela de Arturo Pagliani.

Estos pueblos y sus características habían sido diseñados de acuerdo con las viejas novelas del prolífico escritor Edgar Rice Burroughs, como una muestra más del humor cáustico y la manipulación de las gentes que eran tan famosas en los tiempos de Abdel Haqq. Y del mismo modo que había pasado en esas narraciones del Siglo XX, las razas de Marte parecían condenadas a luchar unas con otras por toda la eternidad.

2. Bandera de Marte: Símbolo del Gobierno Marciano, y de la gran diversidad de razas y pueblos que habitan sus tierras. Tomando como base la popular Trilogía Marciana del novelista Kim Stanley Robinson (Marte Rojo, Marte Verde y Marte Azul), que afrontaba en la década de 1990 el problema de la terraformación en un mundo alienígena, se compone de tres franjas verticales que representan las distintas fases de su manipulación hasta hacerlo habitable. Adoptada por la Mars Society y la Sociedad Planetaria durante el Siglo XX, presidió el viaje de colonización del Mars Columbus I en Abril de 2053, y es la representación de un sueño y una confianza en el futuro. La primera colonia extraterrestre más allá del Sistema Tierra–Luna, y la que más beneficios económicos y militares ha granjeado a Naciones Unidas.

35. LA CONDENA DE LOS PIRATAS

2009-10-04T12:00:00.006+02:00

Resumen de lo publicado:

Toda batalla encuentra su fin,
por mucho dolor que provoque.
O más bien el comienzo de un nuevo mañana.

35

LA CONDENA DE LOS PIRATAS

« Si vis pacem, para bellum (Si quieres la paz, prepárate para la guerra) »

Flavius Renatus Vegetius

Sábado, 9 de Febrero de 2509.
09:00 h UTC.

El 1 de Septiembre de 1939, Adolf Hitler envió una carta en la que ordenaba a su médico personal, el Dr. Karl Brandt, y al Reichsleiter Philip Bouhler, jefe de la Cancillería del Reich, que: “ampliaran la autoridad de ciertos médicos, a designar nominalmente, de modo que a las personas que, según juicio humano, y sobre la base del más cuidadoso diagnóstico de las condiciones de su enfermedad, se consideraran incurables, se les concediera una muerte compasiva”.

Órdenes como ésta pusieron fin a la vida de unas 300.000 personas en Alemania y los países ocupados.

Karl Brandt diría más tarde en Nuremberg que “personas enfermas incurables” significó ante todo “personas dementes”.

La batalla había terminado.

La guerra acababa de empezar.

Escila miraba en silencio la cubierta de su Galera, y el salvaje maremágnum de cuerpos destrozados. Unos amigos, otros enemigos, ya no importaba... Los lamentos de los heridos llegaban hasta él, como la amarga canción de terribles sirenas, y en lo más hondo del Capitán no provocaban sino el dolor atroz de la pérdida de seres queridos. De hermanos, más que compañeros.

Era lo que al principio, después de la Segunda Guerra Mundial, se había llamado “El síndrome de los campos de concentración”, pero que a partir del desastre de Buffalo Creek en 1972, pasó a denominarse, de forma más general, “El síndrome del superviviente”. La descripción es ya todo un clásico de la Psiquiatría: ansiedad intensa hacia el fallecimiento, imágenes repetidas y recuerdos del desastre, pesadillas y pensamientos obsesivos. Culpa por la muerte de otros, búsqueda de responsables. Un marcado sentimiento de malestar por la supervivencia, aunque el propio enfermo admita que es ilógico. Embotamiento emocional. Deterioro de las relaciones sociales. Intento desesperado por encontrar una explicación racional a los hechos, en ocasiones recurriendo a la fe, la venganza u otras creencias atávicas.

Escila respiró hondo, y abrió de nuevo las compuertas oscuras de su alma, ese antiguo y odiado reducto tras el que ocultaba días como éste. El mar de los recuerdos sucios, que noche tras noche amenazaban con desbordarle. Respiró hondo, y a costa de un esfuerzo titánico, logró cerrar las compuertas.

El olor de la sangre venía en oleadas de una abrumadora intensidad, conforme una legión de robots miniaturizados intentaba limpiarla a toda prisa. Pero resultaba inútil. La sangre era ya parte indivisible de la destrozada Galera, de los suelos y los techos rotos en mil sitios, de los recuerdos, de sus vidas.

Los cuerpos irreconocibles y confusos de mil hombres se apiñaban sin control en las esquinas, mezclados y pudriéndose despacio, al tiempo que fuera de los tupidos ventanales empezaban a surgir las bestias de la carroña, los buitres y tiburones del espacio, atraídos por el olor infecto de la batalla.

Ésta era la vida del pirata, su discurrir. Su dolor.

Y por un brevísimo instante, Escila soñó con no haber iniciado nunca esta guerra, y no perderla. Habría sido tan fácil, en realidad. Aceptar el destino que le deparaban los dioses, ser un general nilidio como su padre. Capitanear un bajel del Imperio en estas mismas regiones.

Y sacrificar todo aquello que pensaba, todo por lo que valía la pena vivir. Sus convicciones, sus altísimos ideales. Todo lo que era convertirse en Escila.

Pero al menos de esa forma, los hombres no sufrirían por su culpa, no se sacrificarían por agradarle, y su cabeza no tendría un precio tan alto como para tentar a viejos piratas desesperados.

Miró al frente, y dejó que su espíritu volase más allá de la tragedia. La vida no tiene retorno. El destino es sólo el que uno se construye a golpe de puño y espada, y nunca puede derribarse para construir uno nuevo, como si de un viejo edificio se tratase.

Escila dejó de mirar a la cubierta, y se giró para contemplar a sus capitanes, que ya le aguardaban en la popa del Alejandría. Allí estaban Sauno y Tercedio, el valiente Ardo, e incluso el mal afortunado Cornelius. Todos bebían vino, pero nadie reía.

Aktion T4 fue el nombre oficial del programa de eutanasia de enfermos mentales llevado a cabo durante la época nazi. Consideradas como “vidas indignas de ser vividas” (en alemán, “Lebensunwertes Leben”), alrededor de 200.000 personas inocentes fueron exterminadas por este motivo. Su nombre provenía de la calle en la que estaba situado su cuartel general, la tristemente famosa Tiergartenstraße 4 (“Calle del Jardín Zoológico, número 4”). Patologías como la esquizofrenia, epilepsia, demencia senil, retraso mental, minusvalías físicas, niños con taras congénitas o judíos fueron tratados en estos “centros”, siempre con mortal eficacia. Sólo a la vista de las altas chimeneas y el terrible olor a carne quemada fue como la población empezó a darse cuenta de lo que estaba pasando, y las protestas resultaron inmediatas. El proyecto tuvo que ser detenido en el acto.

Sin embargo, el asesinato de adultos y niños enfermos continuó de modo más secreto, menos centralizado y con aún menos requisitos burocráticos, en algunos casos incluso hasta tiempo después del final de la guerra. Los médicos nazis tuvieron completa libertad para eliminar a sus pacientes mediante sobredosis de fármacos, o más fácilmente, no dándoles de comer.

– Ha sido lo peor que he sufrido en mi vida – dijo el Capitán –. Yo he contemplado batallas horribles en las que enormes ejércitos eran masacrados sin conciencia, y he visto a las tribus de Germania pelear como lobos, con una ferocidad y un ensañamiento que me asustaron igual a mí que a las legiones nilidias a las que aplastaron. Pero incluso ellos luchaban por algo. Lo de hoy ha sido una matanza entre bestias, la aniquilación completa de dos tripulaciones de hombres valientes por culpa de los malditos militares terráqueos, que engordan en la capital a costa de soldados inocentes a los que envían a morir por ellos, a costa de hombres que no nacieron nilidios pero que están condenados a morir como tales, sirviendo a un Imperio sobre el que escupirían. En verdad os digo que a veces me arrepiento de esta lucha, pero en días como hoy me devuelven la fe en lo que hacemos.

» Hoy han muerto hombres nobles, muchos, algunos de ellos grandes amigos nuestros, y también muchos cobardes, y sus restos están mezclados por la furia de la batalla. Harán falta duros trabajos para despedirnos de ellos, y luego reparar los daños causados en nuestra nave. Tú te ocuparás de coordinarlo, Sauno.

» Por otro lado, comprobaremos los navíos a los que nos hemos enfrentado, y conservaremos lo que pueda sernos útil. Daremos empleo en la ciudad a los pilotos que me han ayudado. Guardaremos el mascarón de proa del Némesis para abandonarlo cerca de Roma, con la cabeza de Lentino colgando de él. Y hay un cadáver envuelto en mantas que prometí devolver a su patria. Ésas son las tareas que nos aguardan, amigos míos, y un futuro esquivo por delante.

– ¿Y qué pasará con nosotros? – preguntó Cornelius.

– Hemos perdido a muchos hombres – añadió Sauno –, y los que no están muertos ni heridos han perdido la voluntad. Se quedan sin hacer nada, tumbados sobre la cubierta, que está llena de olores putrefactos, y pronto vendrán las gaviotas espaciales a comerse los restos de los marinos. Si les dejamos seguir así, no habrá servido de nada esta victoria.

– Dadles vino, y asado caliente, y agua con la que lavarse. Dadles nuevas ropas con las que vistan sus cuerpos heridos. Dadles el apoyo incondicional que se merecen, el brazo de un hermano que siempre tendrán dispuesto a ayudarlos, y dejad que poco a poco vayan olvidando el horror.

– ¿Y crees que con eso bastará? – dudaba Ardo.

– No, desde luego que no, pero no podemos permitirnos el lujo de pararnos ahora a llorar nuestras pérdidas. Si lo hiciéramos, pronto nos uniríamos a Lentino y los suyos.

Caminó por el diminuto rincón, y miró a los ojos de sus hombres de confianza. A aquéllos que le habían seguido a través de un océano de muerte y pesares, a los únicos que habían creído en su lucha y le habían apoyado por encima de cualquier duda.

Y vio honor.

– Yo sé que habéis sido muy valientes, mis viejos amigos, y os admiro. Tan pronto como volvamos a pisar tierra firme, pagaré a un escriba para que redacte vuestra hazaña, y seréis inmortales. Pero de momento, por lo que a mí respecta, la batalla no ha terminado. Igual que pudimos caer bajo las espadas nilidias, ahora podemos morir víctimas de enfermedades, o por falta de víveres y agua potable. Limpiemos la nave, pongamos rumbo a Tarraco y cumplamos las tareas que os he propuesto. Os juro que, con el dinero que nos den por las pertenencias de nuestros enemigos, invitaré a todos los hombres a una gran noche de fiesta en Hispania, con buenas bebidas y mujeres que nos hagan olvidar. ¡Y ahora moveos, gandules, que no tenemos todo el día!

La iniciativa Aktion T4 no fue sino el principio del exterminio organizado durante los tiempos de la Alemania nazi.

Campos de concentración, Operación 14f13, Reinhard, la Conferencia de Wannsee… Judíos, polacos, comunistas, homoseuales, o simplemente personas sin culpa alguna que fueron conducidas al exterminio absoluto, en cifras que superaron los cientos de miles de muertos sin sentido.

Muchos de los médicos y científicos que intervinieron en el Holocausto nunca sufrieron el castigo que merecían. Huyendo de la justicia en unos casos, o encontrando asilo en otros países que los ocultaron de la opinión pública, siguieron con frecuencia llevando a cabo experimentos en humanos, y degradando todavía más las barreras de la ciencia.

El profesor Jaxon Grünenthal, por ejemplo, que había lanzado un dirigible lleno de gas tóxico sobre la ciudad de París en 1936 (y que cerca estuvo de exterminar a todos sus habitantes, de no ser por la intervención de la espía oriental Lilian Yeh), se convirtió nueve años después en el Ministro de Ciencia de Nilidia, protegido por el mismísimo Abdel Haqq en persona. Otros sabios inmorales nazis siguieron el mismo camino, como el Coronel Johann Weiss, responsable de ese mismo ataque sobre “La Ciudad del Amor”.

Durante los juicios sumarísimos de Nuremberg, no hubo cargos contra muchos de los que realizaron tamaños horrores, porque venían dictados por una ley promulgada por el Estado Alemán.

Y así fue, lentamente, como los rudos piratas del Alejandría fueron limpiando los restos de la salvaje batalla. Limpiándolos de su orgullosa galera esmeralda, y de sus duras conciencias de vikingos.

No sería fácil, ni llevaría sólo un día olvidar el espanto al que se habían enfrentado.

Pero tendrían que hacerlo.

Porque aquél era su mundo, su hogar, su tierra y su galaxia, y para esto era para lo que un día nacieron. Para mirar más allá de la sangre y el entrechocar de las espadas, y hallar en lo más profundo de su ser la auténtica voluntad de los hombres fieros. La voluntad de enfrentarse a todo un Imperio, sólo por un vago sueño de libertad.

Y navegaron de nuevo, con la vista inmóvil en el extraño futuro que pudiera aguardarles, en el amargo destino que adivinaban para sí.

Y así fue, muy despacio, como los hombres más temidos del Cinturón de Asteroides volvieron a sus ocupaciones, y tras una batalla que haría grandes sus leyendas y temidos sus nombres, el Alejandría volvió a surcar el Espacio.

Hasta que el dios de la guerra les llamara de nuevo a la lucha.

Porque estaban condenados al acero y la sangre, para siempre.

Así pues, ésa es la historia, amigo mío, tal como la escuché de sus labios, y como tuve la ocasión de contemplarla por mí mismo.

La historia de cómo hallé al pirata Escila, y cómo, por ventura de los dioses, acabé sirviendo en su tripulación. Ahora ese tiempo parece a nuestros ojos oscuro y borroso, perdido en la bruma del pasado. En efecto, mucho transcurrió desde entonces, y no siempre para bien. Los hados se confabularon de nuevo en nuestra contra, y demasiados hombres buenos cayeron bajo la furia del acero nilidio. Y no fue sólo hombres que murieron por su culpa.

Más que nada, murió un sueño.

Lo que antaño fue esperanza, fue ilusión, y hermandad de naves y batallas, acabó transformado en miedo, en persecuciones de noche a ningún lado, en olvido. Llegó el día en que no tuvimos espaciopuerto donde cobijarnos, ni amigos, ni catacumbas seguras. La recompensa por cabezas capturadas se hizo demasiado alta, y el pueblo estaba oprimido en exceso por unos impuestos crueles e inhumanos. Nadie iba a protegernos si podían ganar unos megacréditos fácilmente.

Las tropas registraban cada villa, cada puerto, cada almacén abandonado. Las familias eran explotadas, torturadas, interrogadas a diario, hasta lograr que confesaran algo que no sabían. Y aun así, necesitaron una batalla más grande que la misma Historia para acabar con los Piratas del Cinturón de Asteroides.

Nos destrozaron, Catalio. Nos mataron.

Puede que yo sea hoy el último que queda de los nuestros, puede que mañana sea poco más que carroña. Pero no terminarán con nosotros.

Podrán matar a los hombres, quemar las naves, sobornar a los escribas para que mientan, pero nadie podrá matar la esperanza. La lucha por un futuro mejor.

Ya no hay Escila, ni piratas vikingos, como no hay galeras liburnias. No queda vivo ninguno de aquéllos, ni Sauno, ni Tercedio, ni el contramaestre Cornelius, ni Ardo el eunuco. Pero el ansia sigue viva, en el corazón de todos los hombres justos. Y vendrá un día a reclamar a aquéllos que pretendieron acallarla, a los que usurparon el poder y mataron a sus enemigos, a los infieles.

Ellos nos llamaban piratas, y asesinos, y ladrones. Pero otros nos llamaron héroes, y abrazaron nuestra causa hasta el fin de los tiempos. Hasta que el acero y la muerte acabaron nuestro viaje en un mal día.

Sé que cientos de hombres osados lucharon junto a Escila y vertieron su sangre dignamente, y ni un millar de mentiras terráqueas podrá cambiar eso, ni convertirnos en demonios. Sé bien quiénes fuimos, y la causa que defendíamos, y mi honra sigue intacta.

Y puedo decirte que en verdad llegará un día en que seremos recordados, mucho después de que nos hayamos podrido bajo tierra. Cambiará el mundo, viajará el sol muchas veces por el amplio cielo, pero nadie olvidará la hazaña de los piratas, que se alzaron contra un Imperio de cobardes, y plantaron cara. Cuando tenían todo en contra, no temblaron, sino que apretaron sus armas con fuerza, y dieron un paso adelante.

Y nadie podrá quitarnos eso, mucho menos el indigno Emperador de Nilidia. Porque incluso él caerá, te lo prometo, algún día caerá de su ornamentado trono de joyas, y será arrastrado por el fango para divertimento de aquéllos de los que se mofó.

E incluso entonces, seguirá habiendo piratas…

34. UN AVE FÉNIX EXTRAÑA Y MANIPULADORA

2009-09-27T12:00:00.002+02:00

Resumen de lo publicado:

Cuando los tiempos se vuelven terriblemente oscuros,
es momento de que todos se alíen en defensa de la paz.
Incluso aquéllos que se suponía que estaban muertos.
¿Verdad, Eleonora?

34

UN AVE FÉNIX EXTRAÑA Y MANIPULADORA

«Todo va bien, señores: La Teniente Guzmán está a punto de llegar a Tánger»

Miércoles, 12 de Enero de 2400.
00:32 h UTC.

Cuarenta cartones pintados
con palos de ensueño, de engaño y amor.
La vida es un mazo marcado,
baraja los naipes la mano de Dios.

– ¿“Papá”? ¿Cómo que “papá”? Mi padre está muerto desde que tenía siete años. No sé a qué estás jugando, ni quién sos vos, pero desde luego no sos mi padre.

El viento y las lluvias torrenciales golpeaban con saña los falsos ventanales victorianos, las falsas tejas, los irreales muros de piedra cubiertos de enredadera.

El anciano bajó la mirada con una sonrisa juguetona, y siguió desempeñando el papel que había planeado en una vida anterior.

– Querida, ya sé que esto puede parecer duro para vos, pero es lo correcto. Mi verdadero nombre es Héctor Guzmán, aunque ahora todos se dirijan a mí como Control. He estado cumpliendo con ese personaje desde hace casi cien años, justamente desde el día en que tuve que fingir mi propia muerte para escapar del enemigo. Vos no lo entendés, hija, pero no hubo otra opción. Nunca me dejaron volver a ser tu padre, querida Liona.

Y removió los cubitos de hielo en su ancho vaso de whisky, girando sutilmente la huesuda muñeca. Su mirada era flamígera y vidriosa, con las llamas de la gigantesca chimenea británica ardiendo en sus ojos, en el cristal tallado del vaso, en el hielo esculpido. Y todo era mentira. El vaso, el hielo, y los ojos del hombre.

La porteña se volvió dominada por la ira, y agarró el pomo de la puerta dispuesta a marcharse. Pero ella tampoco tuvo opción, y el pomo se escurrió entre sus dedos como si tuviera vida propia, y todo se convirtió en niebla.

– No podés escapar sin mi permiso. Se llama El Limbo, es un Universo de Realidad Virtual, una dimensión entre las dimensiones, inaccesible más que con la adecuada secuencia vibratoria. Nadie puede entrar ni salir de este reducto de la Creación si yo no lo permito. Así que volvé aquí y hablá conmigo.

Las malas que embosca la dicha
se dieron en juego tras cada ilusión,
y así fue robándome fichas
la carta negada de tu corazón.

Eleonora bufó, pero intentó que la rabia no la dominase, mientras la bella casona del Siglo XIX desaparecía envuelta en vapores, y toda su vida se mostraba igual de falsa. Igual que un brillo efímero en un vaso de whisky.

– De modo que ahora vivís aquí… papá.

– Es el cuartel general de El Proyecto Omega, la División Secreta de Inteligencia del Gobierno Panamericano, y que ahora está englobando a la de Nilidia. ¿Comprendés la importancia de mi papel? Yo soy el puente que va a unir naciones a ambos lados del Atlántico, y si ha sido posible fue más que nada por la terrible amenaza que se cierne sobre el planeta. Por eso debemos estar todos unidos.

– ¿Y tenés un buen sistema de comunicaciones?

– Por supuesto. Desde aquí podemos acceder a cualquier lugar del mundo, y conseguir todo tipo de tecnología que los científicos sean capaces de imaginar. El aire mismo se compone de átomos cambiantes, la sustancia metamórfica de la que están hechos los trajes de los oficiales nilidios. Con sólo una presión mental podés crear materia sólida, y manipularla a tu antojo.

– Umm… Pues no me parecía. Porque pasaron muchos años desde tu supuesta muerte hasta que ocurrió la de mi madre. Y en todo ese tiempo no te importó que ella te considerara una víctima de guerra. Que llorara todas las noches acordándose de vos. Que dejara siempre la luz prendida porque pensaba que no habías muerto, y quería que no te fuera difícil entrar en casa. ¿Lo sabías? ¿Sabías que todo eso ocurrió?

– Sí. Sí, lo sabía. Pasé años vigilándoos a todas, soñando con poder volver a casa y decir que todo había sido un error. Pero no me dejaron.

– ¿Quién? ¿A quién vas a colgarle la mentira? Nadie tiene la responsabilidad de aquello sino vos. El único culpable de destrozar mi familia. ¿Realmente querés ser mi padre? Entonces vas a tener que aguantar todas mis quejas.

¡Hagan juego!
Monte criollo que en tu emboque
tu ternura palpité.

Y volvió a sentarse en lo que parecía un confortable sillón de cuero rojo, mientras a sus pies nacía un suelo de refulgentes baldosas blancas y negras. Como si el mismo decorado intentara recomponerse. Como si el disfraz de átomos cambiantes respondiera a los oscuros pensamientos de su dueño, y todo pareciera más acogedor entre roídos ejemplares de Fausto y Martín Fierro. Entre las palabras añejas de Homero Manzi.

– Tenés derecho, Liona.

– Y no me llamés Liona nunca más. Ya no sos quién para usar ese nombre, desde el día en que estuviste de acuerdo con fingirte muerto. El día en que no te importó que lloráramos por ti.

– Querida, debés escucharme. Yo no hice eso por gusto, pero había asumido tal grado de responsabilidad en el Gobierno que estaba consiguiendo una gran cantidad de enemigos, gente a la que no le importaba dañar a mujeres y niñas con tal de llegar hasta mí. Pensaban secuestraros a todas, torturaros, haceros cosas horribles para destruir al Presidente. La única salida para manteneros al margen de todo fue hacerles ver que había fallecido, y que había otro ocupando mi lugar. ¿Entendés?

– Sí, claro, ¿y quién era ese terrible enemigo que te estaba buscando?

Control levantó el vaso frente a sus ojos de ofidio, y su contenido se transformó en un escuadrón de aviones de la Legión Cóndor trazando piruetas sobre una antigua pista abandonada en Longboyau, y el odio más profundo en los colmillos de un gorila.

– La GDR, el mismo grupo que ahora ha organizado esta trama de asesinato de espías. Un comando terrorista germano que odia a los altos cargos de Nilidia, y que está llevando al Cosmos al borde de una guerra universal. Por eso necesitamos todo el poder del que seamos capaces. Por eso he decidido reclutarte, hija, y contarte quién soy en realidad. Primero porque ya no temo por tu vida, y segundo porque ahora hacés falta a una autoridad mayor que la mía. ¿Te negarás a ayudarnos?

Y ahora fue ella quien reía, pero de un modo tétrico. Como si ya no le importase.

– Sos un maldito hipócrita. Venís a mí después de cien años, contando que la vida que he conocido hasta ahora es sólo una mentira, y esperás que me olvide de todo y te abrace como a un padre. Es imposible.

– No intento que nos reconciliemos, supongo que es demasiado tarde para eso. Hay demasiadas historias que tendríamos que contar, y ahora ya no hay tiempo para nada. Sólo te pido que luchés a mi lado, hija, en la última oportunidad que nos queda para evitar la guerra. Vamos a enviar un comando a Tánger, donde se encuentra el reducto de nuestros enemigos, y quiero que seas la agente principal. Si aceptás, prometo que luego te contaré todo lo que deseés. Qué he estado haciendo durante este siglo, qué significa El Proyecto Omega, y los planes que tengo de futuro.

– Y si no acepto, me quedo como estoy, ¿verdad?

– Te ofrezco a cambio un billete de ida a Buenos Aires. Regresarás a tu vida en el Ejército. Nuevas misiones, un destino diferente… Los tiempos cambian, no creo que nada vuelva a ser lo mismo. Si estalla la guerra, tu grupo será absorbido por una agencia militar de la ONU, que ya está tomando el control de todos los soldados que hay en la Tierra. Y siempre quedará en tu conciencia el que podrías haberlo evitado…

La espía observó el profundo vacío de blancura que los rodeaba, fluyendo como la savia de un organismo vivo, y supo que era una especie de tábula rasa. Que su vida podría empezar de nuevo, y desprenderse de todo ese profundo horror que llevaba años sufriendo. De toda la sangre y basura que había acumulado en mucho tiempo de eliminaciones programadas.

Y supo también que el hombre que se autoproclamaba su padre la estaba manejando.

Pero es lo que ocurre en los tiempos de guerra. Los aliados se convierten en traidores a todos los bandos, y no hay nadie más solo en el mundo que un soldado. Por eso tenía que elegir por sí misma. No por su padre, ni por sus lejanos amigos bonaerenses. Sólo por Eleonora Guzmán, pese a quien pese.

– Muy bien. ¿Querés que tome una decisión? Pues la he tomado. No te quiero como padre. Mi padre murió por su país, y es un héroe de la Nación Argentina. Vos no sos más que un cuentista y un buitre del Ejército. No me importa lo que habés hecho en cien años, ni en mil, ni voy a escuchar tus historias de aventuras fantásticas, o de lo mucho que te sacrificaste por nosotras. ¿Lo habés entendido? No pienso volver a verte en toda mi vida.

» En cuanto a la misión, si eso es lo único que realmente buscás de mí, no tenías por qué contarme nada. Vos sos mi superior, y obedeceré las órdenes que reciba, como llevo haciendo desde el día en que te mataron. Pero entonces, que venga otro a dármelas. Quiero a Tiger Li, o incluso a Lucas Marten, y entonces podremos sentarnos a hablar de la GDR.

– Se supone que Marten es tu enemigo.

– Pues entonces imaginá lo que pienso de ti.

¡Hagan juego!
Me mandé mi resto en cope
y después de los tres toques
con tu olvido me topé

El anciano asintió de buen grado, como si aquello fuera sólo una pequeña concesión en medio de un enorme conjunto de premios y ganancias. “Puedo permitirme esto”, se dijo. Era apenas un diminuto sacrificio de tiempo y energías. Y de autoridad.

Movió una mano, y la gigantesca cortina de niebla se levantó por sí sola, mostrando una amplia zona pedregosa salpicada de altos picos de montaña. Era la nada, de igual forma que antes de evaporarse la blancura, era un rincón perdido en mitad de una falsa creencia de tierra. El aire se había vuelto más puro, el cielo más azul, la mañana limpia y esperanzada. Y seguía siendo mentira, igual que la chimenea y las baldosas, y los tomos de Balzac y La Regenta.

Eleonora miró embobada la luz del paisaje artificial, y vio cómo las figuras diametralmente distintas de Lilian Yeh y Lucas Marten se dirigían caminando hacia ella. Sonrió, y notó una breve pero confortante sensación de seguridad.

Las dos mujeres se abrazaron, con un afecto más allá de las manipulaciones.

– ¿Qué ha pasado? ¿Qué lugar es éste?

El Goriloide envió una cortísima mirada al pequeño hombrecito que parecía moverlos a todos, y no sonrió en absoluto.

– ¿Ves ahora que no te mentía, Guzmán? Nuestros respectivos Cuerpos de Inteligencia se están fusionando, o más bien están siendo absorbidos por un nuevo Servicio Secreto de la ONU. El Proyecto Omega es el núcleo de ese Departamento recién creado. Hay mucha tensión, y demasiada gente buscando un asiento que ocupar.

– Por la guerra…

– Sí, eso también.

– Ya te dije lo que estaban haciendo – cortó Li –. Marte quiere socavar los cimientos de la ONU, porque saben que hasta ahora ha sido sólo una oficina de muchas cabezas distintas. La única opción de plantarle cara realmente es convertirnos en una sola nación unida, en una patria de todos los hombres de la Tierra, que luchen juntos frente a un enemigo terriblemente poderoso.

– De ahí que asesinaran a espías veteranos, para evitar la fusión.

– Justamente, cariño. El Ejército de Marte ha hecho uso de toda su crueldad para que no pudiéramos convertirnos en rivales. La GDR ha sido su brazo armado, y tengo que admitir que con bastante eficacia.

– Pero, ¿qué es esa GDR? ¿Y cómo es que no he oído hablar de ellos antes?

El enorme simio gesticuló en el aire como un mimo, y de él aparecieron las mismas imágenes de un antiguo campo de aviación donde nadie pensó que se ocultaran, y una reunión en dimensiones paralelas. Y cuando habló, destilaba un odio inmenso en cada una de sus frases.

– GDR es la abreviatura de “Gesellschaft die Rache”, en alemán “La Sociedad de la Venganza”. Es un comando de activistas pro–independencia de Europa, y más concretamente de Alemania. Fue creada a modo de sindicato neo–nazi en los últimos años del Siglo 21, y no dio más problemas que unas cuantas pintadas subversivas y unas decenas de inmigrantes asesinados a lo largo de las décadas. Por eso nunca habíamos oído de ellos, porque eran una cuestión menor dentro de las labores de la Policía. Actuaron en favor de Guillermo de Gales durante la sublevación del Reino Unido (1), sirviendo como quintacolumnistas dentro del organigrama del Ejército del Emperador, sin grandes logros. Como digo, una cuestión menor, al menos hasta que la Cúpula de Marte los eligió como sus espías en el territorio de Nilidia. Eso ocurrió en algún momento impreciso a lo largo del Siglo 22, momento en que la GDR obtiene un cheque en blanco para rearmarse como mejor le parezca, y un nuevo líder, el asesino de masas que recibe el nombre de Marfán. No disponemos de ninguna imagen suya, ni documento o testigo que pueda describirlo, sólo sabemos que se trata de un Goriloide de gran tamaño, cuyo único distintivo es un enorme tatuaje en su cráneo pelado, con forma de escorpión de plata. Lo que sí es seguro es que, desde el momento en que Marte puso a este ser al mando de la GDR, su capacidad y objetivos se han visto multiplicados de manera exponencial. De hacer unos cuantos grafitis en Berlín han pasado a planear atentados contra el mismo Emperador Haqq, y a eliminar a varios de sus altos cargos. Por eso ahora sí que vamos a ocuparnos de ellos.

– Marfán es el líder, y pretendéis que yo lo elimine. ¿Cierto?

– Es el mayor peligro que ha enfrentado esta Galaxia, Guzmán, y está poniéndonos a todos en una tesitura tan arriesgada que tal vez ninguno sobrevivamos a la Guerra. Necesitamos un agente libre que pueda infiltrarse en su cuartel general y decapitar la serpiente. Te necesitamos, Guzmán.

Y éste fue el momento en que el anciano Control volvió a intervenir en la charla, y todos guardaron un respetuoso silencio.

– ¿Y bien? ¿Te convences de lo que te estoy hablando, hija mía? Marfán es el Señor del Crimen en Tánger, y debemos pararle los pies ahora que todavía no hemos caído al abismo. Ponemos en ti nuestras últimas esperanzas,… Liona.

La espía aguantó la respiración durante unos segundos, y vio que no tenía muchas salidas. Sí, podía limpiar su nombre y buscar una vida diferente que aguardaba a su futuro… pero siempre a través de la muerte a domicilio. Sería una cosmonauta y heroína del pueblo, en el momento en que asesinara a quien ellos querían.

Como había ocurrido demasiadas veces antes.

Respiró hondo, y dio la única contestación posible.

– Muy bien. Llevadme a Tánger. Yo me ocupo del resto.

Perdí los primeros convites
parando en carpetas de suerte y verdad.
Y luego, buscando desquite,
cien contras seguidas me dio tu maldad.

Un segundo más tarde, ya sin la dulce presencia de la espía, aquel viejo entramado de nieblas metamórficas dejó de tener sentido, y la hermosa chimenea y el ventanal mojado se esfumaron para siempre. En su lugar regresaron las paredes cubiertas de máquinas, el aire purificado, los tonos blanquecinos e impersonales. Una maraña de voces confusas daban noticias secretas en un millar de lenguas distintas, mientras las luces transparentes de holograma daban vida al asesinato programado de André Coubert, de Maurice El Kuhn, Arkady Vrishnev, y el Comandante Yasser Al Azhouf. Pero todas ellas pasaron a convertirse en secundarias entre los dedos huesudos de Control, al tiempo que una sola imagen llenaba su vista ensayadamente impersonal: La Gran Mezquita de Tánger.

El lugar donde todos sus planes terminarían por llevarse a cabo.

– ¿Estás feliz con esto, Control? – dijo Lucas Marten en un tono bastante poco cordial –. Tu hija es una buena persona, lo cual realmente es algo infrecuente hoy en día, y menos aún en este trabajo. Pero tú en cambio la mientes, la utilizas para esta sucia trama, aunque sabes que la guerra es algo inevitable. Espero que esta noche puedas dormir, porque yo realmente no podría. Y sabes que no soy alguien especialmente… escrupuloso en estas cosas.

El viejo observó con atención la blanca y refulgente medina de la antiquísima Ciudad de los Dos Mares, y una sola frase brotó de sus labios, con todo el desprecio que pudo:

– Tu trabajo ha terminado, nilidio. Puedes retirarte.

Y entre las dos opciones que se mostraban ante él (obedecer las órdenes o arrancarle la cabeza al espía y luego comerse sus huesos), Lucas Marten prefirió respirar hondo y esfumarse entre una nube de niebla.

Porque al fin y al cabo, como siempre que ocurre en Política, una sola persona no puede estar por encima de todos. Es mucho más fácil sacar provecho de ella y luego ordenar que la maten.

Del mismo modo que había dicho el Dios Manzi:

Me ofrece la espada su filo,

rencores del basto te quieren vengar.

Hoy juego mi trampa tranquilo

y entre oros y copas te habré de olvidar.

REFERENCIAS

1. Guerra de Liberación del Reino Unido: Sublevación armada por el que el Gobierno de la Provincia de Inglaterra pretendió ganar la independencia del gigantesco Imperio de Nilidia, sin lograrlo. En el año 2066, el Príncipe Guillermo de Gales (hijo mayor del Rey Jorge VII, monarca sátrapa del Reino Unido a las órdenes de Abdel Haqq) encabezó una revuelta militar con el apoyo de los miembros más extremistas del Ejército y del antiguo Gobierno de su patria, atacando de forma sistemática los puestos de poder de los enviados nilidios. Como era de esperar, las consecuencias resultaron inmediatas. Tras diez años de largo conflicto y casi un millón de víctimas en ambos bandos, se obtuvo un controvertido acuerdo de paz: el líder rebelde ascendía al trono de Inglaterra con el nombre de Guillermo V, consiguiendo una independencia fiscal, militar y económica absolutas, debiendo únicamente obediencia al Emperador de Nilidia de forma teórica (hecho éste que nunca tuvo que ponerse a prueba). Las esperanzas de la ciudadanía inglesa en un futuro nuevo y prometedor quedaron pronto sepultadas. Con el poder otorgado sin elecciones al brazo más conservador y reaccionario del Parlamento, la situación se volvió cada vez más difícil. La vida se militarizó, se estructuró de forma inamovible, sin que nadie pudiera alzar la voz en contra.

33. EL CHACAL DE GERMANIA

2009-09-06T12:00:00.005+02:00

Resumen de lo publicado:

Todo terminó.
Los Piratas de Júpiter vencieron en la batalla.
Por desgracia, el precio a pagar ha sido alto.
Tal vez demasiado.

33

EL CHACAL DE GERMANIA

« En la guerra, como en el amor, para acabar es necesario verse de cerca »

Napoleón Bonaparte

Sábado, 9 de Febrero de 2509.
06:00 h UTC.

Cayo Lentino despertó como de un sueño, con la cabeza latiéndole como si tuviera vida propia. Por un segundo se preguntó si estaba muerto, y sólo unos minutos después deseó haberlo estado.

Antes incluso de abrir los ojos, ya notó que se encontraba en posición erguida, inmóvil, atado de pies y manos por fuertes cadenas y, según la brisa helada que acariciaba todo su cuerpo, completamente desnudo.

Lentamente su mirada se aclaró, y vio los restos de la batalla. Restos deformes y poco agradables de observar, fragmentos de sus propios hombres y de la nave sobre la que había luchado durante los últimos veinte años, y en la que hoy había perdido. Vio su propio fracaso, y el modo en que estaban disfrutando sus captores.

Recorrió la escena con sólo un breve vistazo descuidado, y en su misma presencia halló ante sí al norteño al que estuvo a punto de matar en combate justo, al contramaestre al que sus hombres pisotearon como una alfombra, y a un joven alto y fornido de larga melena negra y poblada barba, vestido con una túnica corta de color rojo sangre. Y al instante supo quién mandaba en aquella Galera.

– Tú debes ser Escila – habló muy despacio, con la boca reseca.

El Pirata sonrió, con el macabro deleite de quien puede pararse a hablar un rato con su prisionero, antes de empezar a torturarlo durante el resto del día.

– Dices bien. Yo soy Lucio Augusto Alzino, natural de Hispania, y apodado Escila (1) el Pirata. Yo soy líder de los llamados Patriarcas del Cosmos, y en general de todos los Piratas del Cinturón de Asteroides. Y tú eres la vergüenza de los hombres, Lentino. Has vendido a tus hermanos y a tu patria a cambio del oro terráqueo, has presentado batalla a los que fueron tus compañeros y, de no ser por mi astucia, nos hubieras matado a todos. Pero esta vez has mordido más de lo que puedes tragar, y ahora soy yo el que te tiene en sus manos. Y quien encuentra a Escila no tiene escapatoria. ¿Hay algo que quieras decir, rata, antes de que permita que mis hombres se diviertan contigo?

– Tú no eres un pirata como el que yo fui – respondió el mercenario, entre susurros –. Sólo atacas naves de la ONU, y se dice que tienes aspiraciones políticas. Tú no haces esto por dinero. ¿Quién eres, joven chacal, que tienes al Ejército temblando como una hoja?

– ¿Tanto te asombra? Soy hijo de un Terráqueo, el general Cornelio Alzino, y gracias a él conozco bien los métodos y las intenciones de tu maldito Imperio. Ellos invadieron mi patria, e impusieron su cultura, su moneda y hasta su lengua a una nación mucho más vieja que Nilidia, y que doblegaron sólo por la fuerza de las armas. Se han paseado por todo el Universo con la arrogancia de quien se cree su dueño, y ya es hora de que alguien les pare los pies. Yo he unido bajo mi mando a todos los piratas del Sistema Solar, y los he convertido en un ejército que plantará cara a las legiones nilidias. Tal vez algún día incluso caminaremos sobre las ruinas de un Imperio.

– ¡Ja! Eres un crío, y tienes sueños de crío. ¡Cómo se nota que nunca has mandado a un verdadero ejército! Tranquilo, las FAE pisotearán esos sueños, y entonces verás la realidad por ti mismo.

Escila apretó los dientes con furia desmedida, pero al fin sonrió. No era más que el último tiro de una pistola ya vacía, y no podía ofenderle en absoluto.

– Qué poco sabes… Sí he mandado un ejército, y más numeroso de lo que tú hayas visto nunca. A mí me siguieron todas las tribus bárbaras de las fronteras del Norte, y atacamos con tal furia los puestos nilidios que hicimos que desplazaran la linde hacia el sur.

» ¿Sabes quién es Bellian el Grande? Era un famoso bandolero de las colinas de Germania, que atacaba convoyes nilidios para alimentar a los míseros pueblos de montañeses, su gente. Pues bien, mi padre, Cornelio Alzino, general de las honrosas legiones del Imperio, fue mandado a terminar con su revuelta por el entonces cónsul Tiberio. Y embaucó al hermano pequeño de Bellian para que lo traicionara, a cambio de inmensas riquezas y una finca, prometiéndole que no harían daño a su hermano, que se contentarían con desterrarle a una isla desierta. ¡Pobre iluso! Como es lógico, tan pronto como supieron dónde estaba su campamento, lo arrasaron, mataron a Bellian y a su familia (incluido el infeliz delator) y a muchos de los aldeanos que le seguían. ¡El bueno de Cornelio, siempre tan cumplidor! ¡Y el maldito Ejército Imperial le retiró con todos los honores, y a él sí le regalaron una finca en Hispania! ¡Cornelio Alzino, que no era más que un asesino, un carnicero, una bestia de la guerra! Eso es lo que busca el Imperio, y eso es lo que valora en sus hombres.

» En aquella finca nací yo, en la alta sociedad hispana, la que vive en secreto urdiendo planes de venganza contra Haqq, entre el incienso de las ofrendas y el brillo del oro, mientras sonríe como una hipócrita a los mismos amos que la odian. Pero también la sórdida Hispania de los mercenarios del puerto, de los ladrones de poca monta y sus escasos botines, de las naves piratas. Aquel lugar me asqueaba, me producía la mayor repulsa que puede sentir un muchacho hacia el lugar donde nació.

» Y en cuanto pude, a la edad de quince años, visité Germania, intentando conocer la tierra donde se forjó el mito de gran soldado de mi padre. ¿Cómo crees que me sentí al ver a aquella pobre gente, aún llorando a sus familias después de una década, y aún escupiendo al oír el nombre de Cornelio, al que llaman “La rata que vino del sur”? ¿Y al ver a los fornidos soldados, todo brillo y majestuosidad con sus grandes corazas, haciendo uso de crueles derechos de conquista sobre las mujeres y los niños, riéndose del valor de un pueblo sometido, y gastando sus riquezas con las manos sucias del profanador? ¡Por Júpiter, aquélla era mi gente, vestidos con la misma ropa que yo, hablando mi misma lengua, y se estaban portando como bestias! No pude soportarlo más, acabé con sus vidas, y fui expulsado del Ejército. Y entonces asumí el mando de aquellas gentes, tomé su valor, y les regalé la libertad. Y ahora la llevaré a mi patria, que tanto la necesita.

– Entonces, tú también eres un traidor, chaval.

– No. Yo nací nilidio, porque eso no está en manos de los hombres, sino de dioses. Pero tan pronto como fui adulto para ver el mundo real, y conocí la terrible maldad y desprecio del Imperio, que aplasta nación tras nación y no permite al hombre desarrollarse como tal, elegí mi papel en la Historia.

» Por otra parte, Bellian tenía una amante, Allasia, hija del líder de uno de los más poderosos clanes de montañeses, y la belleza personificada. En una de las primeras batallas, mi padre la vio, y la quiso para él, y tras el ataque final y la muerte del forajido, Cornelio la hizo suya por la fuerza, y la convirtió en mi madre. De modo que la mitad de mi sangre es germana, y por ello sentía a aquella gente como parte de mí, como mis hermanos perdidos, y fue gracias a eso que logré control sobre las tribus, y ellos me siguieron.

» Y más aún te diré, Lentino: Durante mucho tiempo la cruel sociedad hispánica susurraba que yo no era hijo de Alzino, sino de Bellian, y fui apartado de su mesa, como una bestia que se desecha de la venta. Fui llamado “bastardo” y “malnacido”, y mi propio padre me repudió, creyéndolo también.

» Pues como prefieran, ahora este bastardo va a llevar la guerra a su casa, y el nombre de Alzino será temido y susurrado por los que antes lo vitoreaban.

» ¿Cómo no voy a querer terminar con el Imperio, si me ha empujado a la destrucción y a la muerte, y ha destruido a mi familia? Ahora éstos son mi única familia, los rubios vikingos que me acompañaron desde el Norte, y que no han querido más que estar bajo mis órdenes.

– Ahora veo por qué Nilidia te teme – dijo Lentino –. Tienes el poder y la voluntad para mover los cimientos del Cosmos, pero un hombre así es peligroso. Enviarán legiones a matarte, y pagarán fortunas por tu cadáver. Yo soy uno de esos enviados, así que mátame de una vez, y que tengas suerte.

– Sí, voy a matarte, por dos razones. Primero, porque traicionaste a los que fueron tus amigos, y has diezmado a mis hombres, y sus almas gritan desde el Hades porque les envíe la tuya. Y segundo, para que el Ejército entienda que no podrá detenerme, como señal de aviso para los que vengan después.

» Hallarán el mascarón de proa de tu nave en una playa cercana al espaciopuerto de Roma, y tu cabeza colgando de él. El resto de tu cuerpo lo arrojaremos al espacio, para que los depredadores de Júpiter se alimenten. No hay mayor deshonra para un Pirata que ahogarse en el vacío y que los tiburones cósmicos lo devoren.

– Bien – respondió Lentino, bajando la cabeza, admitiendo su fin –. Haz como quieras…

Y Escila se marchó, dejando a sus hombres el trabajo sucio. Y ni por un segundo volvió la vista atrás para cerciorarse de lo que estaba ocurriendo.

Aquel hombre no se merecía ni que él lo matara en persona.

Éste fue el momento en que Cayo Lentino de Lesbos murió, asesinado por aquéllos mismos junto a los que había servido una vez en las Fuerzas Aeroespaciales, con los que compartió revuelta y deserción, y tesoros robados a las bodegas terráqueas. Y aquéllos mismos a los que traicionó por volver a catar la Fórmula Eternidad, por hollar de nuevo el redil de los justos y los honrados de las Naciones Unidas, y disfrutar otra vez del privilegio de ser un ciudadano. Nadie supo nunca si lo hizo sólo por dinero, por la inmortalidad, o el buen nombre de limpiar su carrera. Y en verdad a nadie le importó demasiado. Se había convertido en un símbolo, en un mensaje de horror que transmitiera al Ejército de la ONU qué clase de hombres eran los Piratas, y lo que podían esperar de ellos.

Éste fue el momento en que el traidor murió, o al menos su recuerdo, porque aún se prolongó por muchas horas el tiempo en que su cuerpo siguió respirando, su corazón latiendo, el miedo atroz fluyendo por sus últimas arterias.

Era medianoche del Nueve de Febrero cuando los restos agónicos del Pirata arrepentido fueron arrojados por la borda del Némesis, y se dice que todavía respiraba. Sin cabeza, pues ésta había sido arrancada para enviarla después a Roma como carta, pero sí de un modo reflejo seguían hinchándose sus pulmones e intentando captar un aire que no llegaría. Tal vez quedaban en su sangre unas migajas nunca utilizadas de Fórmula Eternidad. Lo bastante para que el horror fuera casi perpetuo.

Y allí quedó Lentino, orbitando Júpiter como Europa o Ganímedes, un cuerpo inerte atrapado por la inmensa gravedad del Señor de los Planetas. Hasta que lo devoraran los feroces tiburones cósmicos, las mascotas entrenadas de Amwar Khan, que tantos infelices habían tragado en sus vidas.

Eso fue Lentino a la postre. Un infeliz. Uno más.

– ¿Y qué vamos a hacer contigo? – preguntó Escila al vigía traidor Aluro, con una sonrisa.

El obeso y ridículo hombrecito lo miró de arriba abajo, y rogó el perdón a los Piratas. Su piel estaba abrasada, su pecho ardía como un millar de carbones, y tal vez nunca podría curar de nuevo sus manos. Pero eso a ellos no les importaba.

Los guerreros contemplaban dudosos al hombre que les había puesto en bandeja a su más peligroso enemigo, y que con su solo acto de traición había dado fin a la sangrienta batalla junto a las Columnas de Hércules.

¿Cómo debían actuar con respecto a él?

Mucho se hablaba de ello en aquel instante, después de arrasar por completo la cubierta del Némesis y que éste fuera su único superviviente. Aluro les había ayudado como nadie antes… pero también fue uno más de los Cazadores de Piratas… no un piloto, ni un soldado, pero sí miembro de pleno derecho de aquella horrenda tripulación.

¿Qué determinación tomarían sobre él?

Nadie estaba seguro, nadie tenía la razón, pero lo único en lo que sí estaban de acuerdo era en que tales decisiones sólo competían a un hombre en toda la Galaxia: Escila el Pirata.

– Tú sabes que yo siempre te he sido fiel, Capitán – le lloraba, pidiendo por su vida como un miserable –, pero desde que el mítico Calen Rompehuesos, el hombre al que serví quince años como a un padre, desapareció de la faz de la tierra como llevado por los dioses, nadie pudo sustituirle. Caímos en poder de Nilidia, y ellos me obligaron a traicionarte. Pero únicamente lo hice para ganarme la confianza de Lentino, y un día entregároslo en bandeja. Tú lo sabes, muchacho, tú me conociste. ¡Tienes que creerme!

– No tengo por qué creerte, viejo. Debería acabar contigo, y no quedarían pruebas de vuestra indignidad, pero yo no mato a quien me ayuda. Trabajarás para mí el resto de tu vida, sin más ganancia que el alimento y el lecho. Te llevaremos en mi nave, y servirás como criado al resto de la tripulación. Y si alguna vez me huelo otra jugada, no me contentaré con matarte.

Besó sus pies, y agradeció la voluntad del Pirata como si fuera la de los mismos dioses a los que adoraba. Rogó a Júpiter y Marte que protegiesen la vida del joven Capitán, y que hicieran más fácil el duro camino que había elegido afrontar en adelante.

Y no consiguió nada.

Debe ser que aquel día los dioses no estaban escuchando, pues desde el mismo momento en que Aluro puso un pie en la cubierta del Alejandría, nada trajo el Destino a los Piratas salvo desgracias y horror. Sufrieron padecimientos como nunca en sus largas carreras, perdieron amigos y compatriotas en absurdas batallas, hasta el día en que todos fueron derrotados, muertos, esparcidos por su territorio del Cinturón de Asteroides, y su recuerdo borrado por siempre.

Ése era el futuro que los ruegos de Aluro trajeron a Escila, no mucho tiempo después.

Pero ésa, por supuesto, es una historia para otro momento. No mucho después.

REFERENCIAS

1. Escila: Monstruo mitológico de la Antigüedad atribuido al peligroso Estrecho de Mesina, del que se decía que era navegar “entre Escila y Caribdis”, denominando así, respectivamente, a una temida roca que vetaba la navegación, y a un remolino que podía hundir un barco en apenas segundos. La historia de Escila lo describe como un ser deforme con doce pies, todos horrendos, y seis cuellos larguísimos, cada cual con una monstruosa cabeza en cuya boca había tres hileras de dientes. De sus piernas salían cabezas de perros, cuya voracidad era inmensa. Se dice que este engendro había sido en tiempos una hermosa doncella, transformada de modo cruel por los celos y enfrentamientos de los dioses, de los que se convirtió en juguete.

32. VÍCTIMAS DE GUERRA

2009-08-30T12:00:00.001+02:00

Resumen de lo publicado:

Los tiempos se oscurecen para Eleonora Guzmán y los suyos.
El Ejército de Marte ha estado asesinando agentes secretos
por todos los rincones de la Tierra.
Pero, ¿por qué?
¿Tiene en realidad una explicación coherente?
¿Y qué podrá hacer ella, una pobre espía argentina,
repudiada por todos y sin aliados en el frente,
para detener la destrucción cuando ésta explote?

32

VÍCTIMAS DE GUERRA

« El honor es algo demasiado elevado para que lo conozcan los Terráqueos »

Miércoles, 12 de Enero de 2400.
00:16 h UTC.

– Nuestro trabajo aquí ha terminado – dijo el increíble Goriloide –. Ven conmigo si quieres vivir, Guzmán.

La mayor virtud de un espía es ser capaz de esfumarse cuando llega la hora del papeleo.

La noche había caído sobre Estambul, y lo único que quedaba de la horrorosa misión en Santa Sofía era un cadáver con el cuello retorcido y muchos destrozos en la vieja Catedral. Bueno, al menos esto último no iba a costar tanto de explicar a los curiosos reporteros de la WRKO, en medio de esos clásicos andamios de reparación que llevaban siglos entre todos sus encantos (1).

La Policía Interior acordonó la mezquita apenas veinte segundos más tarde de que hubieran encontrado el cuerpo de Yasser Al Azhouf, y su actuación fue rutinaria. Miembros de la Brigada de Investigación Criminal registraron el entorno donde había aparecido el horrendo cadáver, mientras sus diminutos insectos–forense invadían todos y cada uno de los resquicios en busca de algo que pudiera tomarse por pistas. Estudiaban las lesiones cervicales del muerto, trazaban un perfil holográfico del culpable o analizaban los suelos y paredes a la caza de una huella y un rastro. Pero no hubo nada. Quien fuera el autor de aquel asesinato no había dejado tras de sí más que el aire purificado de una atmósfera de ordenador, y demasiadas preguntas sin respuesta.

El Coronel Augusto Madureira contempló en silencio la maraña de robots miniaturizados que flotaban por toda Santa Sofía sin ningún zumbido a su paso. Pequeños y mortales, cargados de aparatos láser de medición y la terca voluntad de un sabio, se preguntó con sorna si tal vez no habrían sido ellos los asesinos. Ningún otro ser en toda la Galaxia, humano o no, habría podido salir de aquel lugar sin dejar huella.

De forma que cuando llamó a la Central para enviar su informe, lo que en su caso eran malas noticias se había convertido en buenas para todos.

– Agente Lazlo en el lugar de los hechos, Código X–36.24.1. Está limpio. No hay señales del sujeto causante, ni en rastreo directo ni en la observación por satélite. Continúo en el área hasta nuevo aviso.

Y recordó cuando, apenas un minuto antes, su ansiada cena familiar había quedado interrumpida para siempre. Julia estaba riendo con una cucharada de sopa en la mano, y Ernesto decía algo cómico sobre la vieja costumbre de los políticos latinoamericanos de convertir sus cargos en vitalicios. Augusto Madureira cenaba en su casa de la playa en Tánger, y la verdad es que le estaba sentando condenadamente bien. Hasta que surgió en el aire el rostro ficticio de la antiquísima actriz Marlene Dietrich, y supo que iba a tardar mucho en volver a estar contento. Más aún cuando escuchó esa voz pretendidamente alemana contarle lo que había sucedido:

– Coronel Madureira, es necesaria su participación en un altercado en Estambul. Hemos sido informados de la muerte violenta del Comandante Yasser Al Azhouf, del Escuadrón de Actividades Infiltradas del Ejército Nilidio. Debe personarse inmediatamente para iniciar las tareas de investigación del caso. Protocolo Gamma.

Y en silencio maldijo su suerte.

“Actividades Infiltradas”… “Protocolo Gamma”… Sin duda un espía en misión secreta que nadie quería ver muerto y tirado en la calle. Datos extremadamente importantes que podían llegar a comprometer a las más altas esferas del Gobierno. Una represalia violenta que él debía hacer pasar por accidente rutinario.

Madureira era el oficial de más alto rango de la Brigada de Investigación Criminal del Ejército, algo así como la policía secreta de Abdel Haqq. Su tarea día tras día era sacar a la luz las conspiraciones y grupos clandestinos que se confabulaban contra dirigentes de su país, y al mismo tiempo ocultarlos de la opinión pública. Nadie en su oficina debía responder ante otros por aquello que hubieran tenido que hacer, sólo por los resultados obtenidos. No se les pedía explicaciones, sólo eficacia.

Eficacia a la hora de prever los ataques, y de devolverlos el doble de intensos. De aislar a individuos potencialmente peligrosos y pagarles con su misma moneda, hasta que no quedara un rincón del Universo que no experimentase la furia de Abdel Haqq. Ellos eran su mano más oscura y menos confesable, su libro de secretos de actuaciones ilegales. Sus ejecutores.

Y por primera vez en años, Madureira había tenido una noche para estar con su familia. Él, directamente, no un clon dotado de recuerdos, ni un androide teledirigido desde la Central. No, esta noche era suya por fin para cenar con su esposa y su hijo antes de que éste se incorporara a la Academia Militar. Una única petición que había hecho al Alto Mando después de cinco décadas de servicio fiel… y ni de esta forma había ocurrido. Ni siquiera organizando las misiones para que no coincidieran todas en el mismo momento, ni coordinando mentalmente a sus hombres por medio de redes telepáticas subliminales. Nada. Todo inútil.

Y lo cierto es que se había esforzado mucho. Mantener una conversación sobre política mientras Dudley y Ororo trataban de infiltrarse en Shamballa (2), mientras la Sargento Vences exploraba una sonda perdida en el Anillo de Saturno (3), o el Teniente Salvo obtenía información sobre los Piratas Jupiterianos(2)… El cerebro de Augusto Madureira había degenerado con los años en un conjunto de departamentos estancos, donde cada grupo de neuronas trabajaba de forma independiente con alguna clase de datos comprometidos, incluida su familia. Si una bomba explotaba en Jerusalén, o se formaba una gotera en el baño. Si los Tritones del planeta Neptuno reivindicaban más envíos de agua dulce, o la hermosa Julia se torcía un tobillo. Todo merecía su parte de atención, y nada se mezclaba en el inmenso cerebro de un soldado.

Por eso, con los años, los militares de más alto rango tendían a desarrollar una inamovible cara de póker. Lograban controlarlo todo, pero dejaban de preocuparse por nada.

Sólo por lo que el Gobierno les decía que se preocupasen.

Sólo por la protección de la Seguridad Nacional de Nilidia, a cualquier precio.

Quién le iba a decir que esa breve cena truncada iba a ser la última vez en que viese a su mujer y su hijo con vida, antes de que un poderoso rayo de energía proveniente del cielo arrasara toda la ciudad y declarara una guerra.

Y entonces se acordaría de todo, de la cucharada de sopa en la mano de Julia, y de la ironía política de Ernesto. De la operación secreta para infiltrar androides en Shamballa, o del fiasco con los Piratas de Júpiter. Incluso de aquel día en que renunció a un trabajo honrado en Yucatán por servir al Gobierno de Nilidia como agente extranjero. Y le premiaron con un puesto de alta responsabilidad en uno de los Cuerpos de Inteligencia más reputados del Cosmos… pero a cambio tenía a mudarse a alguna ciudad del territorio nilidio. Y de ese modo condenó a toda su familia.

Cuentan que Augusto Madureira no derramó una sola lágrima por ellos. Que se encerró en su nueva vida, y no tuvo otra lealtad que por la amarga bandera a la que había elegido servir. Unos le llamaron traidor a América, donde había nacido, otros dijeron que fue un hombre conciliador, gracias a cuyo trabajo se logró la unión de países que hizo frente a la guerra. Lo único seguro es que no tuvo suerte, que fue lo que los periodistas llaman “una víctima de la guerra”... igual que Jenna Brakken, Héctor Guzmán o el Padre Jaime Boccherini.

Igual que la propia Sky Girl.

¿Y quién no lo fue en esta época ingrata?

Mientras, en otra parte del extenso y complicado Sistema Solar, una espía porteña y un Goriloide nilidio surgieron de la nada en mitad de la lujosa habitación de un hotel, y al fin pudieron relajarse.

El sol ya despuntaba sobre los seis alminares de la Mezquita Azul, pero ellos tenían demasiado que correr y mucho que informar a sus jefes, como para fijarse en las antiguas maravillas de la arquitectura islámica.

– ¿Dónde estamos?

El militar arrojó sobre el lecho los escasos restos del traje de infiltración que había llevado, y mostró ante su invitada toda su monstruosa y célebre anatomía.

– En una habitación secreta del Ejército. Si te dijera exactamente dónde, tendría que matarte.

– Bueno… Por la decoración de la sala y la fuerte atmósfera artificial… yo diría que es el Hotel Oceánide, en el Cráter Tycho. Estuve aquí hace unos meses, grabando una conversación de vuestro Jefe de Comunicaciones Lunares. Aunque claro, nunca había pisado esta maravillosa “habitación secreta del Ejército”.

Y Lucas Marten dibujó en su cara una mueca de desagrado. Como si le fastidiara sonreír, pero esa maldita humana no le estuviera dejando otra opción.

– ¿Y por qué dijiste esa frase tan usada de “Ven conmigo si quieres vivir”? En el fondo eres un freak de las películas antiguas, ¿verdad?

– Lo dije porque, a pesar de que hayamos colaborado en esta misión en concreto, sigues siendo una espía enemiga perdida en territorio nilidio. ¿Y sabes lo que hacemos con los enemigos en Nilidia? Te he considerado una aliada temporal porque ambos perseguíamos un mismo fin, y porque en realidad nuestros Gobiernos están cada día más cerca en lo que respecta a Política Exterior… pero eso no significa que te aprecie, Guzmán.

Y Eleonora procedió a desnudarse también, arrancando de su piel oscura las últimas cenizas de lo que una vez fue un traje elegante de noche, y ahora se había convertido sólo en ruinas. Igual que sus últimas misiones.

– En tal caso, si soy una aliada temporal, no te importará que ocupe antes la vibro–ducha, ¿no? Todo sea por la Política Exterior de nuestros Gobiernos…

Una hora después, relajada y al fin limpia, envuelta en un ajustado vestidito de tul negro, Eleonora Guzmán volvió a encontrarse con su extraño compañero.

– De acuerdo. Marte está iniciando una campaña de eliminación sistemática de agentes secretos. Supongo que en eso se incluye la muerte de André Coubert, Maurice El Kuhn, Arkady Vrishnev, Kamâl Haruf y sus escoltas, y el pobre Comandante Yasser Al Azhouf, ante nuestros propios ojos. Y tú y yo somos los únicos agentes sobre el terreno. Yo ya he informado a los míos, y supongo que tú habrás hecho igual. Entonces, ¿cuál será nuestro próximo paso?

– Mis jefes opinan que debemos seguir las indicaciones del tuyo. Así que haremos exactamente lo que te han ordenado que hagas: iremos a ver a Control.

La porteña observó sólo un segundo al monstruo al que debía llamar aliado, y comprendió. No es fácil jugar a un doble o un triple juego entre espías experimentados, y Lucas Marten era un zorro demasiado viejo para ella.

Y por un instante sintió que ninguno de los dos llevaba en realidad el mando en aquel loco torbellino de muerte y aventuras. Era como si les estuvieran conduciendo a un final prefijado. Al desastre, o a algo todavía mucho peor: a una victoria pírrica.

Control.

El misterioso Jefe de Operaciones de la Inteligencia Panamericana, al que no había visto nadie en persona desde que iniciara su trabajo allá en el siglo pasado. Únicamente la Directora del Servicio Secreto, la holoandroide General Mercedes Sosa, podía jactarse de conocer realmente a Control. Ella… y ahora también Lucas Marten.

La terrible sorpresa no llegó nunca a dibujarse en el rostro de Eleonora.

– Muy bien. ¿Y cómo vamos a llegar hasta él?

– Ah, sí, es cierto. Olvidé que a vosotros no os ha dado las coordenadas del Limbo. En tal caso tendré que ser yo quien te lleve.

Movió una de sus gigantescas manazas, y al instante apareció en la nada un compacto muro de teleportación.

– Entra… yo te cubriré de cerca.

– ¿Y por qué debería fiarme? ¿No se supone que no me aprecias lo más mínimo? ¿Abres un portal y yo entro, así de fácil? Debes creer que soy bastante más confiada de lo que trae consigo este empleo.

– Muy bien. Te daré algo para que confíes en mí. Desde hace una semana, tu apreciado Control es también mi Control. Resulta que el Jefe de Operaciones americano es ahora el Jefe de Operaciones de la Inteligencia Nilidia… y alguien muy cercano a ti.

– Mientes. Sólo para confundirme.

– Es posible. O es posible que no. ¿Te arriesgarás a no comprobarlo?

Sonrió, con la maldad de quien sabe mucho más de lo que podría contenerse en ningún libro, y Eleonora no reía absolutamente nada. Contempló el borroso portal cuyo destino era invisible a sus ojos, y entendió que no había más salida. Estaba en una habitación perdida en medio de un territorio hostil a los suyos, y la única opción era meterse de cabeza en una aventura prácticamente suicida.

Sonrió también. Y entró.

Y al otro lado no había nada.

Cuando emergió de la luz y el sonido estruendoso del viaje, no halló absolutamente nada.

Estaba en medio de la nada, de una nada enorme, apabullantemente gigantesca. Blanca y pura como la leche, abarcaba todo cuando la vista le permitía alcanzar, invadiendo las paredes y el techo hasta no poder distinguir uno de otros. No había donde apoyarse, ni un cielo que cubriera el infinito, sin embargo Eleonora sabía que no debía tener ningún miedo. Que no iba a caerse, y que nada caería sobre su cabeza.

– ¿Dónde demonios…?

– Tal vez estés en lo cierto con eso – gruñó una voz oculta frente a ella –. Somos más demonios que ángeles… así que supongo que esto es el Infierno.

Y cuando la porteña miró hacia la nada blanca, vio cómo ésta se abría en dos, y de su seno venía caminando un pequeño hombrecito de edad avanzada. No muy alto, y algo rechoncho, su cabello era corto y tan blanco como el fondo que le rodeaba. Sus ojos eran de un azul profundo e hipnótico, su sonrisa era franca y magnética, y sus maneras eran las de un verdadero gentleman inglés.

Vestía un elegante traje gris de confección francesa, con corbata de seda y gemelos, aunque demostraba en cada movimiento que estaba acostumbrado a una ropa bastante más informal. Sus pasos eran firmes y seguros, como si entendiera este manto blanco mejor que el mismo Dios que lo hubiera creado.

Caminó hasta ella y se sentó, en el mismo instante en que surgía un bellísimo asiento de cuero que abrazara su pequeño cuerpecito.

La espía se había quedado muda.

– ¿Y bien, Eleonora? ¿No tenés nada que decirme?

– Oh, oh, bueno… En realidad no tengo la más remota idea de qué debo contarle, señor… Porque temo que no le conozco.

– Ah, claro… Ha pasado ya mucho tiempo desde que nos vimos por última vez. Aunque en esa época utilizaba otro nombre, y un cargo completamente distinto. Entonces no era Control, sino el General Héctor Mateo Guzmán, de Buenos Aires… y vos me llamabas papá.

REFERENCIAS

1. Ni siquiera en el año 2400 han logrado completarse las obras de dos de los más importantes lugares del mundo: la Catedral de Santa Sofía en Estambul y la Sagrada Familia de Barcelona. Pasando los proyectos de unas manos a otras durante siglos, sus millones de visitantes se han acostumbrado ya al paisaje de los andamios y el obrero.

2. Tal y como vimos en el capítulo 19, con escasos resultados.

3. Como veremos en un futuro no muy lejano.